Entre el Deber y el Deseo

(Pov Bianca)

El sonido de sus pasos por el pasillo era inconfundible: rítmico, pesado, impaciente.

Dante Moretti podía fingir calma cuanto quisiera, pero cuando estaba a punto de explotar… hasta el silencio lo delataba.

Yo aún estaba en la oficina observando el sol tímido que se infiltraba por las colinas de la Toscana, cuando él apareció.

Impecable como siempre, la mirada cargada de algo que mezclaba irritación y curiosidad.

— ¿Qué le pasó a Mellinda? — preguntó sin rodeos, cruzando los brazos.

Levanté los ojos despacio como si no tuviera ninguna prisa.

— ¿Le pasó algo? — repetí, fingiendo inocencia. — Que yo sepa, nada.

Él arqueó una ceja.

— Bianca, ella salió de aquí furiosa. Y, coincidentemente, tú te quedaste a solas con ella en la sala pocos minutos antes.

Sonreí. Aquella sonrisa que yo sabía que lo desestabilizaba: leve, casi dulce, pero con veneno escondido entre los labios.

— Entonces quizás su… “amiga” tenga un temperamento difícil. A lo mejor es el síndrome premenstrual.

Él suspiró, visiblemente perdiendo la paciencia.

— Bianca, estoy hablando en serio.

— Yo también — repliqué, mirándolo. — Aquella mujer necesita un calmante. Nunca vi a alguien tan… irritadita.

La palabra lo hizo respirar hondo, como si se estuviera conteniendo para no decir lo que realmente quería.

Pero yo continué, porque era exactamente eso lo que él odiaba: no poder controlarme.

— Además, Dante, deberías elegir mejor a las personas con las que te involucras. — Incliné la cabeza, provocadora. — Ella me miró como si quisiera arrancarme la piel.

Él se acercó.

— ¿Qué le dijiste?

— Nada — mentí, con la calma de quien ya decidió que no va a justificarse. — Solo le hice recordar que yo soy tu esposa.

Lo que, convengamos, no es mentira.

El silencio que siguió fue cortante.

Él me miraba fijamente, como si intentara descifrar lo que yo escondía.

Pero no había más que esconder.

— Bianca… — él comenzó, en un tono bajo, más contenido — …yo no quiero problemas.

— Yo tampoco — interrumpí, firme. — Pero no voy a asistir callada mientras otras mujeres creen que pueden entrar y salir de la cama de mi marido como si yo no existiera.

Él parpadeó, sorprendido con la firmeza de mi voz.

Di algunos pasos hacia él.

— Puede que no me ames, Dante — susurré, mirándolo directo a los ojos — pero me vas a respetar.

Y, al final, vas a entender que yo no volví para jugar a la casita.

Él desvió la mirada, pero yo vi el músculo de la mandíbula contraerse. Era el tipo de reacción que yo recordaba bien: señal de que él estaba intentando contener algo.

Rabia, tal vez. Deseo, quién sabe.

Con Dante, una cosa siempre venía mezclada con la otra.

— Bianca, no tienes idea de lo que estás diciendo — él replicó, más bajo, como si intentara alertarme.

— Ah, sí que la tengo — repliqué, cruzando los brazos. — Sé exactamente lo que estoy diciendo.

Pasé cinco años lejos de casa, intentando entender quién era yo.

Y ahora lo sé.

Di un paso más adelante, y él dio uno hacia atrás.

Aquella danza silenciosa entre nosotros volvía a suceder, como siempre.

— Yo soy Bianca Moretti — dije despacio, cada palabra saliendo cargada de convicción. — Tu esposa. Y no voy a facilitarlo, Dante.

Ni para ti. Ni para nadie.

Por un momento, él apenas se quedó allí, mirándome.

Y yo vi en sus ojos — aunque él intentara esconderlo — el reconocimiento.

La admiración.

El miedo de perder el control.

Sonreí, suave, y finalicé:

— Entonces acostúmbrate, marido. Porque esta vez… yo volví para quedarme y el lugar en tu cama pertenece solo a mí.

Me di la vuelta y salí, el corazón acelerado, sintiendo la mirada de él quemar mi espalda.

Por dentro, yo temblaba. Pero por fuera, estaba firme.

Era eso lo que él necesitaba ver.

No a la niña dejada en el pasado…

Sino a la mujer que volvió para reivindicar lo que es suyo.

Yo.

Bianca Moretti.

Y nuestro matrimonio.