AMORES DE LA ÉLITE

​La oscuridad de la madrugada en los suburbios industriales del este de la capital no conocía de clemencia. Las calles sin asfaltar, flanqueadas por galpones abandonados y luces parpadeantes de neón barato, formaban un laberinto donde la ley jamás se atrevía a poner un pie. En medio de ese paisaje desolador se alzaba el club nocturno de Rubén Martínez, una fachada de música estridente y fachada de vicios que ocultaba en su subterráneo el verdadero centro de operaciones del cártel.

​Hasta allí había llegado Andrés Pineda Castillo. A bordo de su todoterreno, aparcado a dos manzanas de distancia entre las sombras de un árbol seco, el joven ingeniero observaba la entrada del local con el corazón martillándole las costillas. No había elaborado un plan táctico. No tenía armas, ni contactos clandestinos, ni el respaldo de la policía. Lo único que lo impulsaba era una mezcla estúpida y noble de culpa, adrenalina y la imagen imborrable de Anastasia en la camilla de urgencias, con las marcas de los grilletes grabadas a fuego en su memoria.

​—Tiene que estar aquí... —murmuró para sí mismo, ajustándose el cuello de la chaqueta oscura antes de apagar el motor y salir del vehículo.

​Cada paso hacia el club se sintió como una caminata sobre cristales rotos. Las manos le sudaban dentro de los bolsillos, pero su mandíbula estaba tensa, firme en su misión absurda de rescatar a una mujer que apenas conocía, creyendo que su apellido y su voluntad bastarían para doblegar al hampa.

​Logró esquivar la entrada principal por un callejón trasero, aprovechando un descuido del personal de seguridad que descargaba mercancía en la parte posterior. Se deslizó por un pasillo de concreto húmedo, guiado por el bajo y sordo retumbar de la música electrónica que provenía de las entrañas del edificio. Sin embargo, lo que Andrés ignoraba por completo es que no estaba cazando a la bestia; estaba caminando directo hacia la trampa que la bestia le había tendido.

​En el despacho privado del segundo piso, las pantallas de circuito cerrado mostraban en tiempo real cada movimiento de Andrés a través de las cámaras de seguridad del callejón. Rubén Martínez observaba las imágenes con una sonrisa macabra y helada, saboreando el momento como un felino que juega con un ratón antes de devorarlo.

​—Miren al niñito de papá... Entró solito por la puerta trasera, creyendo que es una película de acción —se burló Rubén, soltando una risa ronca que hizo eco en la habitación—. Los Pineda-Castillo criaron a un estúpido con complejo de salvador.

​—¿Qué hacemos con él, jefe? ¿Lo traemos aquí o acabamos con esto de una vez? —preguntó uno de sus matones, empuñando una pistola con silenciador.

​—No tan rápido. Quiero que sufra un poco. Quiero que entienda que con Rubén Martínez nadie se mete impunemente —ordenó el mafioso con los ojos oscuros brillando de maldad—. Tráiganlo al almacén del sótano. Y asegúrense de dejarle claro quién manda aquí antes de que yo baje a saludarlo.

​El plan de Andrés se desmoronó en menos de un minuto. Apenas dobló el pasillo que conducía al área de celdas y bodegas del subterráneo, una sombra pesada se abalanzó sobre él desde el ángulo ciego. No tuvo tiempo de reaccionar. Un golpe seco y brutal con la culata de un revólver en la parte posterior de su cabeza lo hizo tambalearse, arrancándole el aire de los pulmones.

​Antes de que pudiera caer al suelo, dos pares de brazos de hierro lo sujetaron de los hombros y los brazos, inmovilizándolo por completo. Andrés intentó forcejear, escupiendo sangre y sintiendo un pitido insoportable en los oídos, pero la golpiza llovió sin compasión. Puñetazos sordos en el abdomen, una patada certera en las costillas que le cortó el aliento y la humillación de ser arrastrado como un saco de papas por el suelo de cemento sucio.

​—¿Querías jugar a los héroes, imbécil? —le espetó uno de los matones mientras lo tiraba de rodillas frente a una silla metálica.

​Andrés levantó la cabeza con dificultad. Tenía el labio partido, un pómulo inflamado y la visión borrosa por el impacto en el cráneo. La puerta del almacén se abrió lentamente y, entre los vapores del lugar, apareció Rubén Martínez. El mafioso se arrodilló frente a él, sosteniendo una pistola entre los dedos con total desparpajo, y le dio una palmada burlona en la mejilla.

​—Bienvenido a la realidad, Pineda. Aquí afuera tu papi no puede firmar ningún decreto para salvarte —susurró Rubén con una sonrisa sádica.

​El dolor era intenso, pero lo que más abrumaba a Andrés en ese segundo de oscuridad inminente no era el miedo a la muerte, sino la terrible certeza de que su orgullo había condenado no solo su vida, sino también la esperanza de Anastasia. Y mientras la penumbra comenzaba a cerrarse sobre sus ojos, un único pensamiento cruzó su mente antes de perder el conocimiento: había fracasado.