Tuve Trillizos del Alfa que Me Odia

Ellowen Volkov

Volvimos a la mansión tres días después del parto.

El chofer condujo como si transportara cristal, hechizado para encontrar absolutamente normal que una recién parida de trillizos rebosantes de salud recibiera el alta tan pronto.

En el asiento trasero, yo iba apretujada y feliz entre las dos sillitas de los niños, con mi mamá sosteniendo a Nyxara en brazos al lado y mi abuela en el asiento delantero, rígida y atenta, rehaciendo mentalmente cada protección de la casa antes incluso de que llegáramos.

Los días siguientes me enseñaron una verdad que ningún libro de magia menciona: tres recién nacidos derrotan a cualquier Suprema.

Yo, que cargaba la mitad del poder de un linaje milenario, fui puesta de rodillas por mamadas en rotación, cólicos sincronizados y un trío que combinaba, lo juro que combinaba, los horarios de llanto para que nunca hubiera silencio completo en la casa.

Sin mi mamá y mi abuela, me habría deshecho.

Mi mamá asumió las noches de los niños con una devoción que me apretaba el pecho. Les cantaba a Thorne y Draven las mismas canciones de cuna que me cantó a mí, y los dos la miraban fijamente con esos ojos grises enormes, hipnotizados, el serio y el dulce igualmente rendidos.

Mi abuela asumió a Nyxara.

Y aquí dejo registro para la posteridad: por primera vez en ochenta y nueve años, mi abuela encontró un adversario a su altura. Las dos se miraban fijamente, la Suprema jubilada y la recién nacida petulante, en largos duelos silenciosos de terquedad, y más de una vez sorprendí a mi abuela murmurándole al bulto de manta:

— Yo sé lo que eres, señorita. Sé exactamente lo que eres.

Y Nyxara respondía con esa mirada de quien también lo sabía y no estaba ni un poco preocupada.

Entre una mamada y otra, yo dormía en rebanadas. Cuarenta minutos aquí, una hora allá, un sueño raso y sin fondo, del tipo que no desciende hasta el lugar desde donde se proyecta.

Por eso me tardé nueve días.

Nueve días hasta conseguir una noche en que las dos me expulsaron del puesto, asumieron a los tres y me ordenaron que durmiera de verdad. Tomé el té de raíz-lunar con las manos temblando de agotamiento y de otra cosa que no quise nombrar, me acosté, cerré los ojos.

Y descendí hasta el jardín.

La nieve me recibió silenciosa, los rosales blancos adormecidos bajo el hielo fino, todo en su lugar de siempre.

Él no estaba.

Caminé hasta la fuente congelada abrazándome a mí misma, y hacía diferencia ahora, estar ahí sin la barriga, ligera de un modo que parecía equivocado, vacía de un modo que parecía incompleto, y ya estaba empezando a aceptar que no vendría cuando dos brazos me envolvieron por detrás.

Sin aviso. Sin ruido de pasos en la nieve.

Solo calor de fragua y su rostro descendiendo directo hacia la marca en mi hombro.

— Extrañé sentirte —dijo él contra mi piel, y la voz salió ronca, gastada, como si hubiera atravesado nueve días de desierto—. Nueve noches, Ellowen. Nueve noches vine aquí, o repliqué este lugar, y encontré este jardín vacío. Ya estaba enloqueciendo.

Me derretí contra su pecho y lloré antes de encontrar cualquier palabra.

— Nacieron —conseguí decir—. Dagon, nacieron, los tres, son perfectos, son…

— Lo sé.

Me giré entre sus brazos.

— ¿Lo sabes?

— Estuve ahí… o casi. —Los ojos grises descendieron hasta los míos, y había en ellos una profundidad nueva, algo que no estaba antes de aquella noche—. Todo el tiempo. Cada contracción, cada empujón, cada grito. Abrí el vínculo entero y sentí todo junto contigo, mi Invierno. Pasé la noche de rodillas en el piso de mi cuarto, hablándote contra aquella pared maldita, dándote fuerza sin saber si llegaba.

Dejé de respirar.

— Llegaba —susurré—. Yo no sabía qué era. Al final, cuando ya no me quedaba nada, vino un calor de algún lugar. Una terquedad que no era mía. Pensé que era desesperación.

— Era yo.

— Eras tú.

— Siempre voy a ser yo.

Y fue exactamente por la forma en que dijo eso, con esa certeza de roca, con ese para-siempre incrustado en la voz, que me acordé de lo que había ido a hacer ahí.

Me separé de sus brazos.

Dos pasos hacia atrás en la nieve, el corazón ya quebrándose antes de la primera palabra, y lo dije de golpe, porque despacio no habría podido:

— Dagon. Este va a ser nuestro último encuentro.

El jardín entero se quedó inmóvil.

— ¿Cómo dijiste?

— El último. Vine a despedirme.

Vi el dolor atravesarle el rostro. Vi el dolor volverse rabia, porque así funcionaba él, el dolor se volvía rabia como el agua se vuelve hielo, y los ojos grises se incendiaron.

— Bruja fría —gruñó, dando un paso hacia mí—. Cruel. Malvada. Eso es lo que eres. Me das tres hijos, me dejas sentir el nacimiento de los tres, me dejas amarte hasta el hueso, y después entras a mi sueño para anunciar una despedida como quien cancela un envío.

— ¡Perro rojo gigante idiota! —le grité de vuelta, y la nieve se arremolinó a mi alrededor—. ¡Terco! ¡Insistente! ¿Crees que esto es fácil para mí? ¿Crees que quiero? Estoy intentando proteger a todos, incluido tú, ¡lobo cabezón que no escucha!

— ¡Yo no pedí tu protección!

— ¡Y yo no pedí amarte! ¡Y míranos aquí a los dos!

Nos quedamos quietos, a dos pasos de distancia, jadeando, mirándonos a los ojos. Ninguno bajó la guardia. Ninguno desvió. Mi frío y su fiebre guerreando en el aire entre nosotros, y el jardín entero conteniendo la respiración junto con nosotros.

Un minuto. Quizá dos.

Y entonces su rabia cedió primero, del modo en que siempre cedía conmigo y con nadie más, y la voz salió baja, derrotada y apasionada en la misma medida:

— Mi Invierno.

Me tembló el mentón.

— Mi Romeo Lycan.

Él cruzó los dos pasos y me besó primero.

Me besó como quien firma un reclamo, como quien se rehúsa, como quien graba territorio en labios que anunciaron partida. Me besó con las dos manos enormes sosteniendo mi rostro y su fiebre derritiendo la nieve alrededor de nuestros pies, y yo le devolví el beso con todo lo que tenía, porque era la última vez y la última vez tiene ese permiso, de entregarnos enteros sin guardar nada para después.

No existía después.

Cuando nos separamos, él apoyó su frente en la mía y nos quedamos respirando el mismo aire.

— ¿Por qué? —preguntó, quedito—. Dame un solo motivo. El verdadero.

— Porque mi vida ahora va a volverse un torbellino, Dagon. Tres bebés. Un clan entero pendiendo de mí. Secretos en capas. —Le toqué el rostro, memorizándolo—. Y venir hasta aquí cuesta una energía que ya no voy a tener. Cuando duerma, de ahora en adelante, va a ser sueño de madre exhausta. Sin fondo, sin fuerza, sin jardín. Prefiero despedirme de ti de pie, eligiendo, que simplemente desaparecer una noche y dejarte viniendo a un jardín vacío para siempre.

— Vendría —dijo él—. Para siempre. Todas las noches. Sabes que vendría.

— Lo sé. —Las lágrimas ganaron—. Por eso me estoy despidiendo.

Empecé a desaparecer.

Sentía los bordes de mí volviéndose nieve, el té perdiendo su fuerza, el cuerpo jalándome de vuelta, y fue lo más difícil que hice en mi vida, más difícil que el parto, más difícil que la huida del hotel, irme de aquel jardín con él mirándome de esa manera.

— Ellowen… —Su voz me siguió mientras me deshacía—. Esto no termina aquí. Puedes cerrar el jardín, cerrar el sueño, cerrar el mundo. Voy a encontrarte despierta.

Fueron las últimas palabras que escuché.

Desperté en mi cuarto con el rostro mojado.

Afuera todavía era madrugada. En algún lugar de la casa, amortiguado, uno de los niños refunfuñó y la voz de mi mamá respondió cantando bajito.

Me senté en la cama.

Abracé las rodillas contra el pecho, me hice pequeña como en los viejos tiempos de la mansión antigua, y lloré todo lo que había contenido frente a él, meciéndome despacio en la oscuridad.

— Solo tú —susurré entre los sollozos, con la boca apoyada en la rodilla, jurándole al cuarto vacío, a la luna detrás de la cortina, a mí misma—. Lo juro. No va a existir otro. Nunca. Mi amor es tuyo, solo tuyo, de mi Romeo Lycan, hasta el último invierno de mi vida.

Y en mi hombro, atravesando la pared debilitada, atravesando la distancia, atravesando la despedida que yo misma había impuesto… la marca se calentó.

Despacio. Profunda. Inconfundible.

Él había escuchado.