La Última Hija de la Luna Rechazada por el Alfa, Elegida por el Rey

POV: LUARA

La invasión empezó antes del amanecer.

No hubo advertencia. No hubo aullido de alerta, no hubo ese minuto de silencio que precede a las cosas malas: fue directo el estruendo, el olor a sangre en el aire, y el sonido de cuerpos chocando en el linde de la manada con una violencia que despertó a todos al mismo tiempo.

Me levanté de la cama con el corazón en la garganta.

Lobos exiliados.

Supe lo que eran antes incluso de llegar a la ventana. Mi madre me había hablado de ellos cuando yo era niña, con ese tono de quien cuenta una historia de miedo sin querer admitir que es real. Lobos expulsados de sus manadas por crímenes que la manada no perdonaba, que vivían en los bordes de los territorios en grupos sin ley y sin Alfa, movidos por la rabia y el hambre y ese resentimiento particular de quien lo perdió todo y decidió que el mundo le debía algo a cambio.

Atacaban manadas pequeñas. Robaban suministros. Lastimaban a quien se cruzara en su camino.

Y aquella madrugada habían elegido a la Luna de Plata.

* * *

Salí de casa contra la súplica de mi madre. Me había agarrado del brazo con esa fuerza que tienen las madres cuando el miedo es demasiado grande para ser solo miedo, y yo había retirado la mano con más gentileza de la que sentía por dentro.

—Quédate aquí, mamá.

—Luara...

—Quédate.

Corrí hacia el centro de la manada, donde el estruendo era más fuerte.

La escena que encontré era caótica: guerreros de la guardia enfrentando a los invasores en la plaza principal, algunos ya heridos en el suelo, otros todavía de pie pero visiblemente exhaustos. Los exiliados eran más de los que yo había esperado, tal vez treinta, tal vez más, moviéndose con esa coordinación suelta de quien no tiene estrategia pero tiene número.

Me quedé parada un segundo, evaluando.

Yo no tenía loba. No tenía garra, no tenía fuerza aumentada, no tenía ninguna de las ventajas que hacían de los guerreros de la guardia lo que eran. Lo que yo tenía era lo que siempre tuve: manos que sabían hacer curaciones, ojos que sabían distinguir una herida grave de una superficial, y la capacidad de moverme rápido en espacios confusos sin entrar en pánico.

Fui hasta el primer guerrero caído.

* * *

Trabajé durante horas.

El sol había salido y subido un buen trecho en el cielo cuando la última oleada de exiliados retrocedió, ahuyentada por los refuerzos que el padre de Diego había convocado desde los bordes del territorio, lobos de guardia que llegaron con esa energía de quien corrió el camino entero.

Pero antes de los refuerzos, durante aquella madrugada larga y ensangrentada, yo me había movido de cuerpo en cuerpo con lo que tenía: tiras de tela rasgadas de mi propia ropa, hierbas del bolsillo del delantal que había tenido la presencia de ánimo de agarrar antes de salir de casa, agua hervida que una de las mujeres mayores había preparado en una olla grande en el centro de la plaza.

No salvé a nadie de forma heroica.

Mantuve heridas cerradas. Mantuve a la gente despierta cuando necesitaba quedarse despierta. Mantuve la calma cuando el hombre a mi lado estaba perdiendo la suya porque la sangre no paraba y yo necesitaba que respirara a mi ritmo mientras apretaba la venda con la fuerza suficiente.

Era lo que yo sabía hacer.

Y aquella mañana bastaba.

* * *

Estaba arrodillada en el suelo de la plaza, las manos manchadas de sangre que no era mía, limpiando un corte profundo en el muslo de uno de los guerreros más jóvenes de la guardia, cuando lo sentí.

No oí pasos. No vi sombra.

Lo sentí: esa presencia particular que el vínculo me había enseñado a reconocer incluso con el inhibidor, incluso con la distancia, incluso con todas las capas que yo había construido entre nosotros en las últimas semanas.

Levanté los ojos.

Diego estaba a unos diez metros de distancia.

Había llegado con los refuerzos, seguramente. Tenía la camisa rasgada en el hombro, un corte superficial en la ceja que ya había dejado de sangrar, esa expresión cerrada de quien acaba de salir de una batalla y todavía no ha apagado el modo de combate.

Pero no estaba mirando la batalla.

Me estaba mirando a mí.

Yo desvié la mirada primero. Volví a la venda, apreté el nudo final, le dije al guerrero que podía levantarse despacio.

Cuando volví a mirar, Diego seguía en el mismo lugar.

Sus ojos recorrían la escena —mis manos manchadas, las curaciones improvisadas, los cuerpos alrededor que yo había atendido— con una expresión que no logré identificar de lejos. No era la rabia de siempre. No era el desprecio de siempre.

Era algo más incómodo que las dos cosas.

Me levanté, me limpié las manos en el delantal destruido y fui hasta el siguiente herido sin volver a mirarlo.

Pero yo lo sentía.

Sentía sus ojos siguiéndome cada vez que me movía —de guerrero en guerrero, de venda en venda— con esa atención que claramente no había planeado tener y que estaba, con igual claridad, irritándolo tanto como Klaus en los días después de la hoguera.

Trabajé hasta que el sol estuvo alto.

Cuando por fin me detuve —la espalda doliéndome, las rodillas marcadas por el suelo de piedra, las manos tan sucias que el delantal ya no ayudaba— me senté en el borde de la fuente y cerré los ojos un segundo.

Oí pasos acercándose.

Abrí los ojos esperando cualquier cosa menos lo que encontré: Diego parado a dos metros de mí, mirando hacia abajo con esa expresión trabada de hombre que llegó a un lugar sin haber planeado qué iba a hacer cuando llegara.

El silencio duró más de lo que era cómodo para cualquiera de los dos.

—Deberías haberte quedado en casa —dijo él, por fin.

Lo miré.

—Sabía que ibas a decir eso.

—Es verdad.

—También es verdad que la mitad de esta gente habría perdido mucha más sangre si me hubiera quedado —dije, sin rabia, solo con el cansancio honesto de quien trabajó la madrugada entera—. Pero gracias por la opinión.

Algo cruzó por su rostro.

No duró: fue rápido, ese destello de algo que él no había autorizado a aparecer y que fue suprimido a la velocidad de quien tiene práctica en eso. Pero yo lo vi. Y Klaus, con toda seguridad, estaba usando ese momento para decir cosas que Diego no quería oír.

Él dio media vuelta sin responder.

Me quedé mirando su espalda mientras se alejaba: la postura rígida, los hombros tensos, ese andar de quien está enojado consigo mismo por un motivo que no consigue admitir en voz alta.

Apoyé los codos en las rodillas y volví a mirarme las manos sucias.

El sol estaba caliente ahora.

La plaza empezaba a vaciarse despacio, los heridos siendo llevados a sus casas, los guerreros recogiendo los destrozos de la batalla.

Y yo seguí sentada en el borde de la fuente un rato más: no pensando en Diego, no pensando en el vínculo, no pensando en nada que doliera.

Solo respirando.

Solo existiendo.

Por ahora, bastaba.