Prohibido a propósito

# Capítulo 5: Tres minutos

Wren no encontraba la fotografía.

Revisó el carrete y la conversación entre ellos. La pregunta de Rosalind sobre la pulsera seguía ahí, junto con la respuesta de Wren. La foto y su pie habían desaparecido.

Recorrió la conversación hacia atrás para estar segura.

Buscó su nombre y el pie de foto, luego revisó los archivos y la galería en la nube. Nada.

Los álbumes de ocultos y eliminados pedían Face ID. Le acercó el teléfono a él, revisó ambos y después también los mensajes eliminados. Él desbloqueó cada uno sin preguntar qué buscaba.

Por un momento sintió tanto alivio que habría podido llorar. Luego bajó la vista a sus medias rotas.

Weston había vuelto a tomar la pluma. Ni una sola vez había tenido que decirle dónde buscar.

—¿Dónde está?

Weston siguió detrás del escritorio.

—Querías que la borrara.

—¿Cuándo?

—Esa noche.

Wren se le quedó mirando.

—¿Me dejaste hacer todo eso para nada?

—Pediste revisar. Revisaste.

—Pudiste haberme enseñado un teléfono vacío.

—Pude.

Su calma volvía insoportable la humillación.

La había borrado hacía cuatro noches. Antes del desayuno. Antes de que ella se plantara en el jardín a mentirle. Había pasado noches sin dormir por una foto que él ya no tenía.

Y la había dejado subirse a su escritorio.

—¿Entonces cómo te acordabas de los lunares? —preguntó—. ¿Si la borraste enseguida?

—Vi lo suficiente para identificarte. No tenía motivo para seguir mirando.

Ella había pasado horas imaginando su reacción. Por lo visto, él había mirado lo justo para reconocerla y luego la había borrado.

¿Por qué le molestaba eso? Quería que desapareciera.

—Así que nada de eso te importó.

La atención de Weston se afiló.

—¿Es eso lo que te enoja?

Deseó no haberle dado pie.

—Me enoja que seas un enfermo.

—Ya lo mencionaste.

—Me chantajeaste.

—No.

—Me obligaste a…

—Pudiste haberte ido. —Su voz se enfrió—. Te lo dije.

No soportaba ni un segundo más oírlo hablar como si no hubiera hecho nada malo. Wren rodeó el escritorio.

Le empujó el teléfono contra el pecho cuando él empezaba a levantarse. Se golpeó la cadera con la esquina del escritorio y trastabilló contra él.

Weston cayó de espaldas en la silla y la atrapó por la cintura. Las ruedas se deslizaron unos centímetros por el piso.

Terminaron con Wren atravesada sobre su regazo, una rodilla apoyada en el asiento de piel y la otra todavía en el suelo. Seguía con el teléfono en el puño. La falda se le había subido tanto que las medias destrozadas ya no ocultaban nada que importara.

Él parecía tan sorprendido como ella. No le duró.

—Bájate.

—Toma tu teléfono.

Lo lanzó por encima del hombro de él.

Golpeó la pared con un crujido seco y cayó sobre la alfombra.

La funda se partió en una esquina. La pantalla siguió encendida, mostrando todavía la carpeta vacía que la había dejado en ridículo. Weston lo siguió con la mirada y luego se volvió hacia ella.

—¿Terminaste?

Todo instinto sensato le decía que se pusiera de pie, se disculpara y se fuera. En cambio, Wren apoyó ambas rodillas en la silla y se acomodó por completo sobre él.

—Mándame la factura.

La mano de él se cerró con más fuerza en su cintura.

—Quítate de encima.

—Oblígame.

Sabía que lo estaba provocando. Quería hacerlo.

Una de las manos de él seguía atrapada bajo su muslo. Algo frío se coló por la abertura de las medias y se deslizó contra el algodón mojado que no había logrado ocultar.

Bajó la vista. Él todavía sostenía la pluma. El cuerpo de metal descansaba a lo largo de su palma, liso y frío contra una piel que aún no se recuperaba de lo del escritorio.

Wren tomó conciencia de la postura de golpe: las rodillas a ambos lados de él, la falda arrugada en las caderas, los calzones mojados y torcidos por las medias rotas. Había querido obligarlo a moverse, y ahora era ella la que no sabía qué hacer.

—Última oportunidad —dijo él.

—¿Para qué?

—Para dejar de fingir que no sabes lo que estás pidiendo.

Aflojó la mano y esperó. Wren pudo haberse levantado en ese momento. No lo hizo.

Weston movió la mano que tenía debajo de ella. La pluma se movió con ella, una línea fría trazada por la cara interna del muslo. La punta rozó el borde húmedo de su ropa interior. Wren aspiró tan bruscamente que le dolió.

—¿Todavía quieres pelear?

—Quiero que admitas que disfrutaste humillándome.

—Disfruté mirándote. —La voz se le volvió ronca—. No es lo mismo.

Adiós a lo de no estar interesado.

El pulgar de él siguió el camino que había trazado la pluma. Con un nudillo apartó el algodón mojado y tocó la línea hinchada y expuesta de su sexo. Los dedos de Wren se cerraron sobre su hombro.

—Weston.

—Mejor.

Una y otra vez llevó el pulgar casi hasta el clítoris y luego se retiró, hasta que la contención se volvió una tortura en sí misma.

—Querías una prueba de que no me era indiferente —dijo—. Ahí la tienes.

—Esto prueba que eres vengativo.

—Tienes la mano en mi hombro.

Wren bajó la vista. Tenía los dedos clavados en su camisa. Los aflojó.

Él presionó directamente sobre el clítoris. Ella volvió a apretar. Él miró su mano. Ella la dejó donde estaba.

La pluma regresó.

El metal seguía frío contra su piel. Lo hizo rodar una vez entre los dedos en la entrada resbaladiza de su cuerpo, y el movimiento se registró dos veces: primero como sobresalto, luego como un tirón bajo que le hizo apretar las rodillas alrededor de la silla.

—Lo estás disfrutando —dijo él.

—Te odio.

La miró un momento y luego bajó la vista a su mano.

Apoyó la pluma contra su abertura y se detuvo. Ella esperó a que se moviera. Él le observaba la cara.

—Di que no —dijo.

Recordó que ella misma había puesto el seguro. La mano de él descansaba suelta en su cintura.

Wren lo miró y pensó en Bowen, luego intentó no hacerlo.

Entonces dijo:

—No me hagas esperar.

Los ojos de Weston se oscurecieron.

La pluma entró lo justo para robarle el siguiente aliento.

Apenas la intrusión más superficial, apenas pasado el borde húmedo de su sexo. Suficiente para dejarla rígida. Suficiente para que el frío no pudiera confundirse con nada accidental.

Dejó caer la frente contra la de él. Él no volvió a moverse.

Esperó hasta poder hablar.

—Eres el prometido de mi hermana —susurró.

—Y mi hermano es tu novio.

La culpa atravesó el calor. Él se retiró de inmediato. La pérdida la hizo tambalearse.

Weston dejó la pluma sobre una hoja de papel en el escritorio. Con el pulgar rozó el borde roto de sus medias.

—Deberíamos parar.

Wren seguía lo bastante enojada como para abofetearlo. No sabía explicar por qué no se había bajado de su regazo.

Él miró la pluma y luego su cara encendida.

—También arruinaste esto.

Wren siguió su mirada. El cilindro pulido brillaba bajo las luces de la oficina.

La señorita Reed hablaba con alguien en el pasillo. Wren levantó la cabeza y escuchó hasta que los pasos se alejaron.

Weston tomó un pañuelo desechable.

—No te muevas —dijo.