Lo firmó con la misma mano con la que dicta sentencias: Elena Rossi será suya, quiera o no.
Dante Moretti tiene treinta y tres años, un imperio de hoteles y clubes que recorre la noche de Milán hasta el submundo y una única regla: nadie le dice que no al Don. Por eso, cuando los Rossi le entregan a su hija menor para sellar un trato, no espera resistencia. Espera una novia dócil frente al altar.
Lo que encuentra es un altar vacío.
Elena lleva toda la vida pagando por existir: golpes, hambre y una familia que la trata como mercancía. El día de su boda con un hombre al que ni siquiera conoce, se esfuma entre una multitud de turistas con documentos falsos y el dinero justo para sobrevivir. Dalila Romano, una mesera cualquiera en una ciudad ajena, debería ser invisible.
Pero hay un club en Milán donde nada pasa inadvertido, y su dueño lleva días buscándola.
Ahora Dante quiere saber por qué huyó. Y Elena empieza a sospechar que el monstruo del que escapaba tal vez no sea el que la espera.
Entre mansiones blindadas, secretos de mafia y una pasión que quema más de lo que protege, ella tendrá que decidir qué hacer con la libertad que tanto le costó conseguir… y con el hombre que jura que no volverá a perderla.
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Vandalismo
Aún llevaba en el pecho el calor de aquella alegría ligera e inédita, con una sonrisa boba en los labios, mientras regresaba apresurada a la sala de pruebas después de contarle a Dante cada detalle de cómo iba tomando forma mi vestido. Pero la euforia se evaporó en el instante exacto en que crucé la puerta.
Lo que encontré fue un puñetazo en el estómago.
Sobre la mesa central, la obra maestra que empezaba a nacer bajo los dedos talentosos de Gianna yacía completamente mutilada. La tela de alta costura estaba hecha tiras por cortes profundos de tijera, manchada con gruesos borrones de tinta azul de bolígrafo y rayada con la tiza de marcar que la propia Gianna había traído con tanto cuidado. Era un acto de vandalismo puro, cruel y desesperado.
Olivia estaba parada junto a la mesa, con los brazos cruzados y una sonrisa repugnante de falsa victoria en el rostro, como si creyera que había destruido mi dignidad junto con la tela. Mi madre, Francesca, observaba la escena con los brazos caídos, calculando los daños y midiendo el impacto de aquel odio infantil. Un poco más atrás, Isabella tenía la mano en la boca y los ojos desorbitados de shock, como si no pudiera creer la bajeza de esas dos.
Se me oprimió el pecho, se me cerró la garganta y el grito de rebeldía y dolor se me escapó de los labios antes de que pudiera contenerlo, resonando por las paredes de la sala de arriba abajo.
Sin embargo, antes de que cualquiera de ellas pudiera abrir la boca o proferir una sola palabra de burla, el estruendo de la madera astillándose hizo vibrar el aire de la sala.
La puerta fue derribada con violencia brutal. Dante, Enzo y Matteo irrumpieron en el cuarto como una tormenta de hierro y sangre, con las armas en la mano, los rostros convertidos en máscaras de pura carnicería y los ojos buscando el blanco de la amenaza, listos para partir el mundo en dos.
El silencio que siguió a la irrupción era letal, lo bastante pesado para comprimir el oxígeno de la sala. El arma en alto de Dante temblaba ligeramente, no por vacilación, sino por la inminencia de una masacre. Los ojos negros del Don barrieron la habitación hasta caer sobre la mesa central y fijarse en la tela noble destrozada a tijeretazos y manchada de tinta azul. La mandíbula se le tensó con tal fuerza que los músculos de su rostro se marcaron en relieve.
Dante dio dos pasos lentos hacia adelante, y la bota pisó el piso de mármol con un sonido hueco y aterrador. Bajó el cañón del arma hasta apuntarla directo entre los ojos de Olivia, mientras su brazo izquierdo se estiraba hacia atrás y me jalaba con firmeza posesiva contra su cuerpo, blindándome de cualquier peligro.
—¿Quién fue? —siseó la voz de Dante, cortante como una hoja oxidada, goteando una promesa de ejecución instantánea.
La sonrisa de victoria de Olivia se evaporó en el mismo microsegundo. Su rostro palideció hasta volverse translúcido y todo el cuerpo empezó a temblarle de pavor al ver la muerte apuntando a su frente. Retrocedió un paso, tanteando el aire con las manos temblorosas, como si por fin cayera en la cuenta del monstruo que acababa de despertar.
—¡Yo… yo no sé! —tartamudeó Olivia, con la voz fina y estridente de desesperación—. ¡Juro que no sé qué pasó, nosotras solo… estábamos mirando y…!
—Calla —gruñó Dante, con el dedo índice rozando justo el gatillo.
Antes de que el disparo pudiera hacer añicos el cráneo de Olivia, la puerta lateral se abrió bruscamente. Uno de los soldados de élite irrumpió en la sala y, tras tomar aire, habló directamente con el Don:
—Señor, perdone la interrupción. El patriarca Rossi… desapareció. Aprovechó un punto ciego del jardín trasero y huyó con uno de los autos del garaje.
El anuncio quedó flotando en el aire como un veredicto. El viejo cobarde había elegido salvar su propio pellejo y dejaba a su esposa y a su cría en el matadero.
Mientras Matteo y Enzo intercambiaban una sonrisa cínica y mortal ante la traición familiar, yo sentía el pecho oprimido, mirando los retazos del vestido que simbolizaba mi libertad. A mi lado, Gianna Vianello se arrodilló ligeramente y me tocó el brazo con una ternura urgente, los ojos humedecidos de indignación.
—Cara mia, no llores por esto… Por favor, mírame —suplicó Gianna, con la voz suave intentando anclarme—. Me desvelo noches enteras, coso con oro si hace falta, pero hay tiempo de rehacerlo. Este vestido quedará todavía más perfecto. Cálmate, querida.
Dante miró a Gianna y luego a su propia madre, que asintió con firmeza, comprendiendo el peso del momento. Dante me besó la coronilla con un cariño feroz antes de ordenar:
—Isabella, Gianna… lleven a Elena arriba. Tengo que ocuparme de unos asuntos pendientes aquí abajo.
Mi futura suegra me rodeó los hombros con una firmeza acogedora y me ayudó a dar los primeros pasos hacia la puerta. Mientras me guiaban fuera del atelier, miré atrás por última vez.
La pesada puerta empezó a cerrarse lentamente, enmarcando la imagen de mi madre y de Olivia paradas en el centro de la sala; acorraladas, sin dinero, sin protección, sin el patriarca y absolutamente solas, frente a los tres hombres más peligrosos de Milán, que ahora cerraban con llave por dentro.
