Tres años de matrimonio. Una mansión en Alphaville con una cámara en cada pasillo. Y una promesa que Jonas Fontes le hizo una madrugada: el día que le diera un hijo, detendría el cielo de São Paulo con una lluvia de fuegos artificiales.
Noélia lo descubre de la peor manera. Llega a la cena de la empresa con una prueba de embarazo escondida en el abrigo y los fuegos artificiales estallan… para otra mujer. Su carrera de actriz desapareció sin explicación, sus cuentas se bloquean en una noche y la casa que creía suya resulta ser una jaula de oro.
Huye a Río de Janeiro con una maleta, los pendientes de su madre y un secreto que no puede revelar. Allí la espera una puerta que se abre demasiado fácil y un hombre que desgrana un rosario entre los dedos: Faustino Albuquerque, el heredero «santo» de una familia cuya fachada brillante esconde mucho más. Él afirma que le debe algo. Ella no recuerda por qué.
Mientras Jonas está dispuesto a todo con tal de no perderla, una mujer poderosa mueve los hilos desde las sombras y una frase a medias de su abuela empieza a abrir una grieta en el pasado de Noélia: «Tú no eres de aquí. Eres de muy lejos».
Entre un esposo que confunde amor con posesión y un hombre que protege en silencio, Noélia tendrá que decidir quién quiere ser… y a quién le pertenece de verdad su historia.
Porque algunas jaulas se abren por dentro.
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Capítulo 34
POV de Faustino
He enterrado a mucha gente en la vida, por deber de familia, y nunca sentí nada más que el peso frío de la obligación. En el entierro de la abuela de Léia, de pie bajo la llovizna a su lado, sentí todo lo que había ahorrado durante años.
No era mi muerta. Pero era la muerta de ella, y su dolor se había vuelto, en algún momento que no sabría precisar, también el mío. Así es como entra el amor en uno: por el dolor del otro, que empieza a doler como si fuera propio.
Junto a la tumba, mientras el sacerdote decía las palabras de siempre, hice un juramento en voz baja, que solo Dios y yo oímos. Juré proteger a Léia y lo que ella llevaba, costara lo que costara, con lo mejor que tengo y con lo peor que tengo. Y al decírmelo a mí mismo, comprendí algo que ya estaba decidido desde hacía tiempo, solo que no se lo había dicho ni a mí. Ese bebé iba a ser mi hijo. Yo sabía desde antes de quién era la sangre, y no importaba, no iba a importar nunca.
Por la noche, en el cuarto de hotel donde Léia descansaba, agotada de tanto llorar, con el rostro hinchado, decidí que no iba a aplazarlo más. El momento perfecto no existe, existe el momento verdadero, y era ese, en el fondo del pozo, cuando ella no tendría cómo pensar que era una jugada.
—Léia —dije, sentándome en la orilla de la cama—. Tengo que decirte algo, y no quiero que sea en un momento bonito, con cena y vino, porque un momento bonito parece jugada, parece cálculo. Quiero que sea ahora, en tu peor día, para que sepas que es verdad, que no hay ningún interés detrás.
Me miró, con los ojos hinchados, demasiado cansada para tener defensas.
—Te amo —dije—. No es un acuerdo. No es protección. No es gratitud ni interés. Te amo, Léia, y quiero toda la vida contigo. Con el bebé. Con tu pasado, con tu duelo, con todo lo que venga junto. No te ofrezco una jaula de oro ni una casa bonita. Te ofrezco un lugar a mi lado, con la puerta siempre abierta. Entras y sales cuando quieras. Solo quiero que, cuando puedas elegir, me elijas a mí.
Se quedó en silencio, y por un instante temí haber escogido mal la hora, haber puesto peso donde ya había demasiado.
—Faustino —dijo, con la voz quebrada—. Acabo de enterrar a la única familia que tuve.
—Lo sé.
—Y tú estás aquí. En el peor día. Diciéndome esto.
—Y voy a seguir aquí. En el peor día y en todos los demás. Eso es lo que intento decirte. Que me quedo. Pase lo que pase.
Volvió a llorar, pero era un llanto distinto al de la capilla, y me dejó abrazarla, apoyó el rostro en mi pecho. Me quedé ahí, sosteniendo a la mujer que esperé toda la vida, en su peor día, y no hubo en el mundo ningún lugar, ningún negocio, ninguna victoria, donde prefiriera estar.
Entonces mi celular empezó a vibrar sobre la mesita. Una vez, dos, sin parar. Lo ignoré. Vibró de nuevo, insistente. Miré, con rabia hacia cualquier cosa que se atreviera a romper ese momento.
Era el grupo de la familia. Decenas de mensajes, apilados, llegando a la vez, el celular temblando en la mesa.
Se había filtrado una foto del velorio. Una foto mía, junto a Léia, y en ella se veía su vientre, pese al abrigo oscuro, pese a todo el cuidado.
Mi familia había descubierto que la mujer que traje a la casa, la actriz divorciada de São Paulo, estaba embarazada. Y, peor, que lo estaba de otro hombre, ya que todos sabían que acababa de divorciarse.
Bibi mandaba un audio tras otro, entre el susto y la defensa. Mi madre mandaba una sola línea, cautelosa: “tenemos que hablar cuando regreses”. Y el silencio de don Aristides en el grupo pesaba más que cualquier palabra, porque yo conocía ese silencio. Era el de quien ya había tomado una decisión y solo estaba eligiendo la hora de anunciarla.
Léia notó mi cara.
—¿Qué pasa?
—Mi familia descubrió que estás embarazada. Se filtró una foto del velorio.
Se apartó un poco de mí, con el cuerpo otra vez tenso, volviendo a ponerse a la defensiva.
—¿Y ahora?
—Ahora nada cambia. —Le tomé la mano—. Ya te dije lo que siento. Mi familia que se acostumbre, o que no se acostumbre. No cambia lo que decidí.
—Faustino, estoy embarazada de otro hombre. Divorciada. Venida de São Paulo, de origen humilde, criada en Itaquera. Para una familia como la tuya, con ese apellido, con ese peso, soy todo lo que no se lleva a casa. Soy el escándalo.
—Entonces van a tener que aprender lo que yo ya sé. Que vales más que todo su apellido junto. Y si no lo aprenden, el problema es de ellos, no nuestro.
Apagué el teléfono y lo puse boca abajo en la mesita. Ella merecía una noche de duelo sin que mi familia irrumpiera, sin que su juicio pesara sobre su dolor.
Pero yo conocía a don Aristides. Y ese silencio suyo era el de un hombre que ya había decidido, y que iba a actuar rápido.
Entonces la puerta del cuarto de hotel se abrió sin que nadie llamara.
No fue Léia quien le abrió. Era mi padre. Don Aristides había mandado a Renato a tomar un avión y venir directo desde Río, esa misma noche, y ahí estaba Renato, en la puerta, con el rostro cerrado, el peso de la familia Albuquerque en los hombros.
—Faustino. —La voz de mi padre cortó la escena, seria, sin saludo—. Tenemos que hablar. Ahora. Afuera.
Y supe, mirando la cara de mi padre, que la pelea que había aplazado en el almuerzo del domingo había llegado. Iba a decidir si Léia entraba en mi familia por la puerta principal o si yo tendría que salir de ella por la puerta trasera, de la mano de la mujer que amaba.
