Los Gemelos Ocultos De Mi Esposo Mafioso

​El olor a pólvora todavía impregnaba el cabello de Victoria cuando Dante la arrastró, junto a los niños, por los pasillos subterráneos de la mansión. Los hombres de limpieza y seguridad corrían de un lado a otro, borrando las huellas del ataque de Enzo, pero para Dante, las paredes ya no eran de mármol, sino de cristal a punto de romperse.

​—Dante, detente. Enzo se ha ido. Estamos a salvo

—dijo Victoria, intentando soltarse de su agarre.

Sus manos todavía temblaban por el disparo que había hecho en el garaje.

​Dante no respondió. Sus ojos estaban inyectados en sangre y su mandíbula permanecía tan tensa que parecía que los dientes se le quebrarían. No era el hombre que le había agradecido salvarle la vida minutos antes; era un animal herido intentando esconder a su camada en la cueva más profunda.

​El descenso al búnker

​Llegaron a una puerta de acero reforzado al final de un pasillo sin ventanas. Dante colocó su mano en el escáner biométrico y tecleó un código de doce dígitos. Con un siseo hidráulico, la puerta se abrió, revelando un espacio que era la definición misma de una jaula de oro: el búnker de máxima seguridad.

​—Entren —ordenó Dante. Su voz era plana, carente de la calidez que había empezado a cultivar.

​—¿Aquí? Dante, los niños necesitan aire, necesitan procesar lo que pasó —protestó Victoria, mirando el interior lleno de pantallas, raciones de emergencia y camas de hospital.

​—Aquí no hay ángulos muertos. Aquí no hay francotiradores. Aquí nadie puede traicionarlos —replicó él, empujándolos suavemente hacia adentro—. Enzo fue solo el principio. Si él llegó tan lejos, es porque alguien le abrió la puerta. Hasta que no encuentre quién fue, este es el único lugar del mundo donde sé que no van a morir.

​Dante cerró la puerta tras ellos, pero se quedó adentro unos minutos, caminando de un lado a otro como un león enjaulado. Revisaba las cámaras de seguridad en las pantallas táctiles, murmurando nombres de sus propios hombres, descartando lealtades que antes eran incuestionables.

​—Papá, ¿por qué nos encierras? —preguntó Cristo, acercándose a las consolas. El niño no tenía miedo del búnker, sino de la mirada de su padre.

​Dante se arrodilló frente a él, pero no lo abrazó. Sus manos, manchadas de sangre seca, se cerraron en puños.

​—Porque el mundo es un lugar oscuro, Cristo. Y yo soy el único que tiene la llave para mantener esa oscuridad fuera. Tu madre cree que podemos vivir como gente normal, pero hoy viste que no es cierto. Los Moretti no tienen amigos, solo enemigos que esperan el momento de debilidad.

​León observaba desde un rincón. Su mirada ya no era de admiración, sino de escrutinio. Vio la paranoia en los hombros encorvados de Dante y comprendió que el miedo era una enfermedad más peligrosa que las balas de Enzo.

​—Si nos encierras para que no nos pase nada, ¿quién nos va a proteger de ti? —preguntó León con una lucidez que golpeó a Dante como un mazo.

​Dante se levantó, incapaz de sostener la mirada de su heredero. Se dirigió a la salida.

​—Dante, no hagas esto —suplicó Victoria, poniéndose frente a la puerta—. No nos conviertas en tus prisioneros otra vez. Acabamos de encontrar un camino de regreso el uno al otro. Si cierras esa puerta desde afuera, vas a matar lo poco que nos queda.

​Dante la miró con una desesperación desgarradora. Por un segundo, Victoria vio al niño de la foto, al que quería el barco de madera, gritando por ayuda detrás de los ojos del Capo. Pero la sombra de Lorenzo fue más fuerte.

​—Prefiero que me odies viva a que me ames en un ataúd, Victoria.

​Dante salió y la puerta se cerró con un estruendo metálico que resonó en el alma de Victoria. El sonido de los cerrojos automáticos selló su destino.

​El silencio del búnker

​Victoria se dejó caer contra la puerta fría. Dentro del búnker, el aire era filtrado y perfecto, pero se sentía viciado. Los gemelos se sentaron en el suelo de concreto pulido.

​Cristo empezó a trabajar en una de las terminales del búnker, no para jugar, sino para buscar una salida digital. León se sentó a vigilar la puerta cerrada, con la espalda recta, asumiendo una guardia que no le correspondía a un niño de su edad.

​—Mamá —dijo León, sin apartar la vista del acero—, papá no tiene miedo de Enzo. Tiene miedo de que nosotros nos demos cuenta de que no lo necesitamos para sobrevivir.

​Victoria miró a sus hijos. El búnker estaba diseñado para protegerlos del mundo exterior, pero se daba cuenta de que la verdadera amenaza era la mente de Dante, que se estaba hundiendo en el mismo abismo de control que su padre, Lorenzo, había creado.

​ Dante sentado en su despacho, rodeado de monitores que mostraban a su familia encerrada en el búnker. Tenía el poder absoluto, tenía la seguridad total, pero mientras miraba a Victoria llorar a través de la lente de una cámara, se dio cuenta de que, en su afán por salvarlos, acababa de construir la tumba de su propio matrimonio.