ELIJO AL VILLANO

Draven Blackthorne aprendió desde joven que el poder no protegía del desprecio.

Protegía del ruido innecesario, de las manos ajenas, de la debilidad pública. Protegía de las sonrisas falsas y de las voces que exigían explicaciones. Pero no protegía del juicio silencioso, ese que se instala incluso cuando nadie habla. Ese que decide quién merece amor y quién solo respeto temeroso.

El Duque de Blackthorne gobernaba tierras que pocos deseaban habitar, pero que todos necesitaban. Fronteras duras, inviernos largos, fortalezas construidas para resistir más que para agradar. Draven había crecido entre muros fríos y decisiones tempranas, y se había convertido en alguien parecido a ellos.

Sólido.

Inflexible.

Difícil de mover.

No recordaba la última vez que alguien lo hubiera mirado sin medir riesgos.

Esa mañana, el consejo se reunió temprano. Alfas con títulos largos y manos limpias hablaron de alianzas, del príncipe heredero, de la inestabilidad que se avecinaba. Draven escuchó sin interrumpir. Cuando hablaba, lo hacía lo justo. Nunca explicaba más de lo necesario.

—La frontera este necesita refuerzos —dijo uno de los consejeros—. Si Blackthorne no actúa, el reino quedará expuesto.

—Blackthorne siempre actúa —respondió Draven con voz baja—. El problema es que solo lo recuerdan cuando necesitan algo.

El silencio fue inmediato.

Sabían que tenía razón.

Cuando el consejo se retiró, Draven permaneció solo frente al mapa extendido sobre la mesa. Pasó los dedos por las rutas que conocía demasiado bien. Ahí había sangre. Ahí había ganado batallas que otros celebraron desde salones cálidos, con copas llenas y palabras fáciles.

Nunca fue invitado a esas celebraciones.

No lo necesitaba.

O eso se repetía.

El nombre del príncipe heredero cruzó su mente sin esfuerzo. Rowan Albrecht. Alfa. Correcto. Elegido por la narrativa misma del reino. Prometido a un omega noble. Destinado a romper promesas sin pagar el precio.

Draven apretó la mandíbula.

Había visto esa historia demasiadas veces.

El héroe elegía lo que deseaba.

El mundo aplaudía.

Y alguien quedaba marcado como exceso.

Ese alguien solía ser él.

No porque fuera cruel, sino porque no sabía amar a medias.

Amar, para Draven, era tomar.

Era sostener.

Era no soltar cuando el mundo exigía obediencia.

Lo habían llamado obsesivo antes. Peligroso. Incapaz de aceptar límites. Draven nunca discutía esas palabras. Discutir implicaba concederles poder.

Pero no eran mentiras completas.

Había algo dentro de él que no aceptaba la pérdida con elegancia.

Por la tarde entrenó solo en el patio interior. El sonido del metal chocando contra el metal era honesto. El cuerpo entendía reglas que la política no: ataque, defensa, consecuencia. Cada golpe era preciso, controlado, sin rabia visible.

Pensó, sin querer, en el omega prometido del príncipe.

No en su rostro.

En su ausencia.

En lo fácil que sería perder algo que nunca fue realmente suyo, pero que el mundo te enseñaba a reclamar por derecho. Draven reconocía ese impulso. Lo despreciaba y lo comprendía al mismo tiempo.

—No me mires así —murmuró al maniquí destrozado—. No te pertenezco.

Al caer la noche, regresó a sus aposentos. El castillo de Blackthorne se volvía más silencioso cuando oscurecía, como si respirara aliviado. Draven se quitó los guantes lentamente, dejando que el frío calmara la tensión de sus manos.

Fue entonces cuando el mensajero llegó.

—Una solicitud de audiencia, mi señor.

Draven tomó el sobre sin prisa. El sello era elegante, discreto.

Raviel.

El nombre le resultó extraño. No amenazante. No familiar. Solo… persistente.

—¿Marqués Raviel? —preguntó.

—Sí, mi señor. Sethiel Raviel.

Draven frunció el ceño.

Un omega noble. Comprometido con Arvayne. O al menos lo había estado hasta hacía poco. El nombre no aparecía en los registros de intrigas abiertas ni en listas de aliados confiables.

Draven abrió la carta.

No había halagos.

No había súplicas.

No había promesas.

Solo una solicitud directa de audiencia privada.

Eso fue lo que le llamó la atención.

—¿Qué quiere? —preguntó el comandante de la guardia.

Draven dobló la carta con cuidado.

—Eso es lo que voy a averiguar.

Aceptó.

No por cortesía.

Por intuición.

Esa noche, Draven no durmió bien.

Soñó con pasillos largos, con puertas que no se abrían, con una presencia silenciosa que caminaba a su lado sin pedir permiso. No vio un rostro. No escuchó una voz.

Pero no estaba solo.

Al despertar, sintió algo que no reconocía del todo: una inquietud distinta, ajena a la estrategia o a la guerra. Algo más cercano a la anticipación.

Ridículo.

Se levantó antes del amanecer y observó el horizonte desde la torre más alta. El mundo seguía ahí, ordenado en su caos habitual. Nada había cambiado.

Y, sin embargo, algo se había movido.

Pensó en la carta. En la forma directa en que había sido escrita. En la ausencia total de miedo que se filtraba incluso a través de la tinta.

—Así que tú tampoco huyes —murmuró.

No sabía quién era Sethiel Raviel.

No sabía qué quería.

No sabía que ese omega conocía su final.

Pero por primera vez en mucho tiempo, Draven Blackthorne sintió algo que no era rabia ni control.

Curiosidad.

Y eso, para un hombre como él, no solía ser el inicio de algo bueno.