La Chica Gorda de la Mafia

Capítulo — Leon

Me quedé solo en ese jardín de invierno después de que ella salió, por un tiempo que no supe medir.

El ardor en mi mejilla seguía ahí. Tenía fuerza en esa manita pequeña —o tal vez no era fuerza física. Tal vez era el peso de lo que había detrás de esa bofetada, que había hecho que doliera más de lo que debería.

Yo no soy la puta de tu ex esposa.

Cerré los ojos.

Siete años cargando esa herida como escudo, y en treinta segundos ella había llegado al nervio exacto sin siquiera saber dónde estaba. Sin querer llegar ahí —y eso era lo que me destruía por dentro. No me lo había aventado a la cara para lastimarme. Lo había aventado porque era la verdad, porque estaba enojada de verdad y porque Isabella Moretti no se guardaba nada cuando estaba enojada.

La comparé con Natiely.

A Isabella, que desde que llegó a mi vida no me había dado un solo motivo real de desconfianza. Que me contó de la rosa en cuanto la recibió. Que tenía los ojos brillando de rabia genuina cuando dijo que no sabía quién estaba detrás de eso —y yo conozco la mirada de quien miente. Pasé la vida entera aprendiendo a reconocerla, y los ojos de ella no mentían.

Y, aun así, le dije eso.

Escuché pasos detrás de mí y no necesité voltear para saber quién era.

Damian se detuvo a mi lado, mirando el mismo jardín que yo. Nos quedamos en silencio un momento, los dos, con el ruido lejano del salón llegando amortiguado por las paredes de vidrio.

Hablé primero.

— No quiero que sea igual a todas, carajo. — La voz me salió ronca, diferente, sin el control de siempre. — Es la única que rompió la barrera que construí. La única en años. Y yo fui y se lo aventé a la cara como si fuera basura.

— Leon — Damian habló con esa calma que nunca lo abandonaba. — Estás actuando con el lado emocional, no con el racional. Respira.

Respiré. No sirvió de mucho, pero lo intenté.

— Mandé hacer un dossier completo de su pasado — continuó el Don. — Completo de verdad: cada persona que frecuentó, cada curso, cada contacto. ¿Sabes qué encontramos?

Lo miré.

— Ningún admirador secreto. Ningún novio. Ningún interés de hombre con segundas intenciones. Nada. Esa mujer creció invisible para cualquier hombre que no supiera mirar bien.

Aquello me cayó encima con un peso considerable.

Pateé la maceta que estaba al lado. Se fue al piso y se rompió en pedazos, la tierra se esparció por el suelo de piedra, las plantas expuestas, fuera de lugar. Nadie apareció. Nadie iba a aparecer —cuando Leon Ravelli rompía algo, la gente aprendía a no aparecer.

— Damian. — Me volteé hacia él. — Voy a encontrar al desgraciado que quiere ver a mi mujer muerta. Porque todos saben que la famiglia no acepta traición, y la pena es muerte. Y quienquiera que la esté usando para llegar a mí va a pagar exactamente con eso.

— Coincido — dijo, simple.

— Entrégame el dossier que mandaste hacer. Voy a estudiar cada detalle. Tal vez se te haya pasado algo sin querer, tal vez yo lo vea diferente.

— Ya estaba esperando que lo pidieras. — Damian metió la mano al bolsillo interior del saco y sacó un sobre grueso. Me lo entregó sin ceremonia.

Lo tomé. Miré el sobre un segundo.

— ¿Dónde está Isabella?

— Se fue a mi casa.

Carajo.

Eso me golpeó de una manera que no esperaba. Se había ido. Había pedido dormir en la casa de Damian porque no quería volver al departamento conmigo —porque yo era el motivo por el cual necesitaba un lugar seguro para pasar la noche. Yo. Su esposo. El hombre que debería ser el lugar más seguro del mundo para ella.

— Voy a perder a mi mujer.

No fue planeado. Solo salió.

— Entonces ve con ella — respondió Damian, con esa objetividad que cortaba directo a lo esencial, sin rodeos. — Y demuéstrale que no quieres perderla.

Lo miré.

— Gracias, Damian.

— Voy contigo.

— Está bien. Vámonos entonces.

Salimos del jardín de invierno, dejando la maceta rota en el piso y la fiesta continuando sin enterarse de nada, como siempre pasaba —el mundo de la superficie girando, ajeno a todo lo que hervía por debajo.

En el coche, fui con el dossier en el regazo, el ardor todavía en la mejilla y esa certeza pesada de que la había cagado de una manera que me iba a costar más de lo que estaba acostumbrado a pagar.

Pero iba a pagar.

Porque Isabella Moretti había entrado a mi vida sin pedir permiso. Había colgado cuadros en mis paredes, puesto flores amarillas en mi mesa y cocinado para cada guardia del edificio con esa bondad absurda que me irritaba y me destruía al mismo tiempo. Había roto cada muro que construí en siete años con esa lengua afilada, esa sonrisa fácil y esa manera de existir que no le pedía permiso a nadie.

Y yo no iba a dejar que nadie acabara con eso.

Fuera quien fuera.