Volví quince años después y mis hijos me odian

Cap 24 — Liliana cambia de bando

Liliana Guzmán tocó el timbre de la Casona Salazar a las once de la mañana con los ojos hinchados y un pañuelo arrugado en el puño.

Don Refugio abrió la puerta. La miró de arriba abajo con la misma expresión que reservaba para los vendedores de seguros y los charlatanes con libros viejos.

—Vengo a ver a la señora —dijo Liliana.

—¿Tiene cita?

—No. Pero dígale que es urgente. Dígale que Liliana Guzmán necesita hablar con ella. Por favor.

El "por favor" le salió raspado, como si no estuviera acostumbrada a decirlo. Don Refugio cerró la puerta. Volvió dos minutos después.

—Pase. La señora la espera en la terraza.

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Isabel estaba sentada en una silla de mimbre con una taza de té y una tableta de dibujo en la mesa. No se levantó cuando Liliana llegó. No le ofreció asiento. La miró con la tranquilidad de alguien que lleva días esperando esta visita.

Liliana se sentó sin esperar invitación. Puso las manos sobre las rodillas. Apretó los labios. Se los soltó.

—El señor Salazar quiere transferirme a una sucursal en el interior. Una ciudad que no sale en los mapas turísticos. Sin posibilidad de ascenso. Sin contacto con la sede central.

—Lo sé —dijo Isabel.

—Usted le pidió que lo hiciera.

—No. Yo no le pedí nada. Emiliano tomó esa decisión solo. ¿Sabe por qué?

Liliana no respondió.

—Porque usted contestó mi llamada en Bahía del Carmen. Porque después me mandó un mensaje "de cortesía" para explicar lo del teléfono. Porque en ese mensaje mencionó que mi esposo ya se había curado de la fiebre. Y porque Emiliano sabe que usted hizo todo eso a propósito.

Liliana apretó el pañuelo.

—No fue a propósito. El teléfono estaba vibrando en el escritorio y yo...

—Liliana —Isabel la interrumpió sin levantar la voz—. Si vamos a tener esta conversación, no me mienta. Mentir es una pérdida de tiempo para las dos.

Silencio. El viento movió las hojas del jardín. Un pájaro cantó. Liliana soltó el aire que llevaba conteniendo desde que entró.

—Fue a propósito —dijo—. Contesté a propósito. Le mandé el mensaje a propósito. Quería que usted supiera que yo estaba ahí.

—¿Y qué esperaba lograr con eso?

—No lo sé. Supongo que quería que usted se sintiera insegura. Que pensara que había otra mujer cerca de su esposo.

—¿Funcionó?

Liliana la miró.

—Usted le dijo "mi Emi" por teléfono, me invitó a comer cuando regresara a Ciudad Brisa, y después le colgó a su marido y lo hizo dormir en el estudio dos noches. No, no funcionó.

Isabel tomó un sorbo de té.

—Entonces ya sabe que no soy su enemiga. Soy una mujer que no necesita pelear con usted porque no hay pelea. Usted nunca tuvo oportunidad con Emiliano. Y en el fondo lo sabe.

Liliana abrió la boca. La cerró. Abrió la boca otra vez.

—Vine a pedirle que me deje quedarme en la sede central. Le juro que no voy a acercarme al señor Salazar fuera de lo estrictamente laboral. Se lo juro.

Isabel dejó la taza sobre la mesa. Miró a Liliana un momento largo.

—Liliana, usted es una egoísta calculadora.

Liliana parpadeó.

—Usted dice que quiere a Emiliano. Pero lo que realmente quiere es su carrera. Estar cerca de Emiliano Salazar le daba acceso, contactos, oportunidades. Lo confundió con amor porque era más bonito decir "lo amo" que decir "lo necesito para subir." Si mañana otro hombre le ofreciera lo mismo que Emiliano, usted se iría con él sin voltear.

El silencio que siguió fue largo. Liliana miraba a Isabel como si le hubieran quitado una capa de ropa en público.

—¿Me equivoco? —preguntó Isabel.

Liliana tragó saliva.

—No.

—Si la dejo quedarse, ¿va a volver a intentar algo con mi esposo?

—No lo sé. Probablemente no. Pero no puedo garantizarlo.

Isabel sonrió. No una sonrisa amable. Una sonrisa de reconocimiento. La sonrisa de alguien que aprecia la honestidad brutal.

—Al menos no miente. Eso ya es más de lo que esperaba.

Liliana se quedó mirando sus propias manos. Años de trabajo. Años de planes. Años de decirse a sí misma que todo lo que hacía era por amor, cuando en realidad era por algo más simple y más honesto: quería llegar lejos. Y Emiliano Salazar era el camino más rápido.

—¿Cuántos años tiene? —preguntó Isabel.

—Treinta y uno.

—Treinta y uno y ya es gerente de una sucursal entera. Eso no se logra solo con contactos. Se logra con talento.

Liliana levantó la vista. No esperaba un cumplido.

—El problema no es su ambición —continuó Isabel—. El problema es que mezcló la ambición con algo que no existía. Si hubiera sido honesta desde el principio, si hubiera dicho "quiero crecer profesionalmente" en lugar de "quiero a Emiliano," hoy no estaría sentada aquí con los ojos hinchados rogando que no la destierren.

La verdad dolió. Pero dolió limpio, como un corte con bisturí.

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—Usted puede quedarse en la sede central —dijo Isabel.

Liliana levantó la cabeza de golpe.

—¿Qué?

—Es buena en su trabajo. Emiliano la mandó a Bahía del Carmen hace años para formarla, y usted respondió. Ascendió. Construyó algo real. Eso no lo voy a ignorar.

—Pero acaba de decir que soy una egoísta calculadora.

—Lo es. Pero los egoístas calculadores son útiles cuando se les da la dirección correcta.

Liliana no sabía qué decir. Llevaba dos días preparándose para rogar, para llorar, para prometer cosas que no iba a cumplir. No se había preparado para esto.

—¿Qué quiere a cambio? —preguntó Liliana, porque una mujer como ella entendía los tratos mejor que las buenas intenciones.

—Información.

—¿De qué tipo?

—De quince años. Todo lo que usted vio, escuchó, o supo sobre Emiliano mientras yo no estuve. Cada detalle. Cada persona que se acercó. Cada noche que no durmió. Cada botella que abrió. Cada decisión que tomó. Quiero saberlo todo.

Liliana la miró.

—¿Por qué?

—Porque mi esposo me oculta cosas. Cree que si yo veo al hombre que fue durante esos quince años, voy a dejar de amarlo. Y yo necesito demostrarle que se equivoca. Pero primero necesito saber qué esconde.

Liliana procesó la información. Después asintió.

—Hecho.

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Esa noche, Isabel invitó a Liliana a cenar en el comedor privado de la Torre Salazar.

Era una prueba. Liliana lo sabía. Isabel lo sabía. Las dos lo sabían y ninguna lo dijo.

Liliana llegó con un vestido discreto y una estrategia clara: fingir que se emborrachaba, soltar la lengua, y en el proceso sonsacarle a Isabel información sobre su relación con Emiliano. Buscar grietas. Buscar debilidades. Guardarlas por si acaso.

Porque Liliana había aceptado el trato, pero no había dejado de ser Liliana.

Isabel pidió vino. Liliana pidió vino. Brindaron.

—Cuénteme de Bahía del Carmen —dijo Isabel—. ¿Cómo era trabajar con Emiliano?

Liliana empezó a hablar. Empezó con cuidado, midiendo cada palabra. Pero Isabel tenía una habilidad que Liliana no esperaba: sabía escuchar. No interrumpía. No juzgaba. No hacía preguntas trampa. Solo escuchaba con esos ojos oscuros que parecían verlo todo.

Después de la segunda copa, Liliana empezó a relajarse. O a fingir que se relajaba. Dejó que su voz se volviera un poco más suelta, los ojos un poco más brillantes.

—Sabe qué es lo que más me duele —dijo Liliana, inclinándose sobre la mesa con la expresión perfecta de una mujer un poco borracha—. Que yo hice todo bien. Trabajé más que nadie. Aprendí más que nadie. Me convertí en la persona más competente a su alrededor. Y él nunca me vio. Nunca. Ni una vez.

Isabel la miró. Tomó su copa. Dio un sorbo.

—Liliana.

—¿Sí?

—Deje de actuar.

Liliana se quedó inmóvil.

—Lleva una hora midiendo cada sorbo de vino. Toma un trago grande cuando quiere parecer impulsiva y un trago chico cuando quiere recordar lo que va a decir después. Sus ojos están brillantes pero sus manos están firmes. Una persona borracha no sostiene la copa así. Usted no está borracha. Está actuando.

El silencio fue total.

Liliana dejó la copa sobre la mesa. Despacio. Con las manos que, efectivamente, no temblaban nada.

—¿Cómo supo?

—Porque hace unos años, antes de desaparecer, yo tenía una socia. Se llama Mariposa Durán. Es la mejor actriz que he conocido en mi vida. Lleva veinte años fingiendo ser mi amiga mientras me estudia como si fuera un espécimen. Al lado de Mariposa, usted es una principiante.

Liliana sintió algo que no había sentido en años. No era humillación. Era algo peor.

Respeto.

Respeto por una mujer que no se dejaba engañar. Que no necesitaba gritar, amenazar ni humillar para ganar. Que simplemente veía a través de la gente como si fuera cristal.

—Señora Salazar —dijo Liliana—. Usted es la persona más intimidante que he conocido en mi vida. Y eso incluye a su esposo.

—Llámame Isabel.

—Isabel. De acuerdo. ¿Puedo ser honesta por primera vez esta noche?

—Me encantaría.

—Emiliano Salazar tuvo una úlcera gástrica hace seis años. Dejó de comer picante. Yo me encargaba de pedir su comida sin chile, sin salsa, sin nada que le irritara el estómago. Nadie se lo pidió. Lo hice porque quería sentir que lo cuidaba. Esa fue la parte más cercana a "amor" que tuve con él. El resto fue ambición disfrazada de sentimiento.

Isabel asintió despacio.

—¿Por eso sigue comiendo sin picante? Pensé que le habían cambiado los gustos.

—No. Sigue sin poder comer muy picante. Pero cuando usted le prepara algo con chile, él se lo come sin decir nada.

Isabel cerró los ojos un segundo.

Se come el chile sin quejarse. Porque no quiere que yo sepa que cambió. Porque quiere ser el mismo hombre que era antes.

—Gracias —dijo Isabel—. Eso es exactamente el tipo de información que necesito.

Liliana la miró. Y por primera vez en la noche —por primera vez de verdad—, sonrió.

—Tengo quince años de información como esa. ¿Por dónde quiere que empiece?

Isabel sirvió más vino. Esta vez, Liliana bebió de verdad.

Hablaron tres horas. Liliana contó todo: las noches que encontraba la luz del estudio de Emiliano encendida a las cuatro de la mañana, las reuniones que cancelaba sin razón, los viajes repentinos a países extraños de los que volvía con los ojos rojos y sin explicar nada. Contó lo de las botellas vacías que aparecían en el bote de basura del estudio cada lunes. Contó que Emiliano tenía una caja negra en su caja fuerte que sacaba algunas noches y miraba durante horas.

Isabel escuchó todo. No lloró. No se estremeció. No interrumpió.

Pero cuando Liliana terminó, Isabel tenía los nudillos blancos de apretar la servilleta debajo de la mesa.

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Don Refugio las vio salir del comedor a las once de la noche. Isabel caminaba tranquila. Liliana caminaba con la postura de alguien que acababa de perder una guerra y descubrir que la rendición era mejor que la victoria.

En la puerta, Liliana se detuvo.

—Isabel.

—Dime.

—Usted dijo que si alguien pudiera quitarle a Emiliano, usted solo se alegraría de haber descubierto que él era basura. ¿Lo dijo en serio?

—Completamente.

—Entonces usted no lo necesita.

—No. Lo elijo. Que es diferente.

Liliana asintió. Se subió a su carro. Se fue.

Isabel se quedó en la puerta un momento. Don Refugio apareció a su lado con una charola de té.

—¿La señorita Guzmán es de fiar? —preguntó.

—No —dijo Isabel—. Pero mientras mi utilidad para ella sea mayor que el riesgo de traicionarme, va a ser leal. Y yo pienso ser muy útil durante mucho tiempo.

—Entendido —dijo Don Refugio. Le sirvió el té—. ¿Algo más, señora?

—Sí. A partir de mañana, deja de ponerle chile a la comida de Emiliano. Si pregunta por qué, dile que el doctor lo recomendó.

Don Refugio asintió. No preguntó por qué. Nunca preguntaba por qué.