Luz en mi oscuridad

Antes de que Lorenzo pudiera tomar la mano de Pietro para caminar hasta el auto, el niño se detuvo abruptamente en medio del pasillo. Volvió el rostro hacia donde sabía que estaba Matteo, ladeando la cabeza como si reprocesara cada fracción de segundo del ataque en la gelatería.

—Gigante… el tirador no estaba cerca —dijo Pietro, con la voz adquiriendo un tono analítico, frío y aterradoramente preciso para un niño de nueve años.

Matteo, que ya se preparaba para volver a la puerta del quirófano, se detuvo en seco y miró a su hijo.

—¿Qué dijiste, Pietro?

—El sonido del disparo… no fue de un arma común —explicó el niño, tanteando el aire con los dedos mientras dibujaba la escena en su mente—. Estuvo el thwip del silenciador, pero el eco seco y el retraso entre el chasquido y el impacto en la copa de mamá dieron casi medio segundo. Estaba por lo menos a unos quinientos metros de distancia.

Lorenzo y Marco se miraron, atónitos. Matteo dio dos pasos hacia atrás y se arrodilló para quedar al mismo nivel del niño.

—Sigue, hijo —pidió Matteo, impresionado.

—El calibre… por el impacto en la estructura de piedra detrás de mamá y el silbido del viento, fue un tiro de gran porte. Un calibre .50 o un .338 Lapua Magnum. Si hay un edificio alto, con línea de visión limpia hacia la plaza, a unos quinientos metros o un kilómetro de ahí… fue exactamente desde ahí que salió el tiro.

El pasillo del hospital quedó en absoluto silencio. Marco abrió los ojos como platos, mientras Lorenzo abría la boca sin saber qué decir. Aquella no era una deducción cualquiera; era la lectura perfecta de un perito en balística.

Matteo apoyó sus manos pesadas sobre los hombros del niño, encarando aquel rostro pequeño cubierto por gafas oscuras.

—Pietro… ¿cómo sabes el sonido de un arma? ¿Cómo sabes de calibres y distancias?

Pietro se encogió apenas de hombros, con la mirada hacia el suelo.

—Me gustan las armas. Como no veo, me pasaba oyendo videos en YouTube de clases de tiro, pruebas de calibres y física balística. Me aprendí de memoria el sonido de casi todos los fusiles y pistolas. A mamá no le gusta… siempre me mandaba a apagar los videos porque decía que eso no era cosa de niños.

Una sonrisa de orgullo y fascinación nació en la comisura de los labios de Matteo, mezclándose con el dolor de aquel día. El Don le sostuvo el mentón al niño con delicadeza.

—Tu madre intenta protegerte de mi mundo, hijo mío… pero esto no se enseña en la escuela. Está en tu sangre —dijo Matteo, con la voz grave cargada de convicción—. Te gustan las espadas, te gustan las armas, entiendes de estrategia sin siquiera poder ver. Tienes la sangre de la 'Ndrangheta corriéndote por las venas, Pietro. Eres un Vitalle.

Pietro absorbió las palabras de su padre, sintiendo una punta de firmeza y seguridad que nunca antes había experimentado.

—Ahora ve con tu tío Lorenzo y con Marco —concluyó Matteo, poniéndose de pie—. Tu tío Marco va a usar exactamente esa distancia que calculaste para encontrar el edificio desde donde disparó ese miserable.

Marco le asintió al niño, visiblemente impresionado y avergonzado por haber fallado ante un niño tan extraordinario:

—El chico dio la coordenada exacta, voy a mandar al equipo a peinar los edificios en un radio de mil metros ahora mismo.

Pietro tomó la mano de Lorenzo con más calma esta vez, pero antes de caminar le dijo en voz alta a su padre:

—Llámame en cuanto mamá despierte, Gigante.

—Te llamo, mi guerrero, te lo prometo.

El camino de vuelta a la mansión fue silencioso. Pietro iba en el asiento trasero de la SUV blindada, acurrucado junto a Lorenzo. Sostenía el bastón plegado contra el pecho y mantenía la cabeza apoyada en la ventanilla, oyendo el ronroneo del motor mientras procesaba todo lo que había pasado.

—Ya casi llegamos, Pietro —dijo Lorenzo, mirando por el espejo retrovisor interior—. Hoy en el hospital fuiste muy valiente.

—Tío Lorenzo… —dijo Pietro en voz baja, sin moverse—. Mi mamá va a estar bien, ¿verdad? Gigante no va a dejar que le pase nada, ¿cierto?

Lorenzo soltó un suspiro hondo, sintiendo el peso de la responsabilidad sobre los hombros.

—Tu padre es el hombre más fuerte que conozco, chico. No va a salir de ese hospital hasta que Ágata esté a salvo. Y yo estoy aquí para asegurarme de que nadie se acerque a ti.

Mientras tanto, del otro lado de Roma, Marco seguía al pie de la letra la coordenada que había dado el niño. Él y un equipo de cuatro soldados de la guardia de élite irrumpieron en la azotea del edificio residencial ubicado a exactamente quinientos metros de la Piazza Navona, el único edificio de aquella altura con línea de visión perfecta hacia la mesa donde la familia tomaba gelato.

El viento fuerte de la azotea le alborotaba el cabello a Marco. Caminó despacio por el piso de concreto, con el guante de cuero ya puesto, mirando con atención el suelo. Cerca del murete de protección, algo brilló bajo la luz del sol de la tarde.

Marco se arrodilló y recogió el objeto metálico aún caliente: una vaina percutida de calibre .338 Lapua Magnum.

Acercó el casquillo de metal a los ojos para analizar el grabado en la base del culote. Cuando distinguió los caracteres minúsculos prensados en el latón, la sangre de Marco se heló.

NG-ITALY-338-V

—Maledetto… —gruñó Marco, cerrando el puño alrededor de la vaina con tanta fuerza que los nudillos se le quedaron blancos.

Aquella numeración era de un lote exclusivo. La munición no había sido comprada en el mercado negro; había salido directamente del arsenal subterráneo de la 'Ndrangheta. La confirmación estaba ahí: el tirador no solo había usado la mesa de Matteo en la sede para dar la orden, sino que también había usado el arsenal de la propia familia para tratar de ejecutar el trabajo.

Con el pecho ardiendo de rabia y la culpa por haber fallado en su puesto ahogándole la garganta, Marco bajó por el ascensor y salió por la parte trasera del edificio, a un callejón estrecho y sucio.

Caminó hacia el auto de la escolta, pero se detuvo en seco al pasar junto a un gran contenedor de basura de metal.

Un sonido ahogado cortó el ruido del tránsito. ¿Un maullido débil? ¿Un llanto?

Marco frunció las cejas y dio dos pasos hacia atrás. Dentro del contenedor de basura, una bolsa plástica negra y reforzada se movía.

—Pero qué mierda… —masculló Marco.

Estiró la mano, tiró de la bolsa y la colocó sobre el capó del auto. Con la punta de la navaja, rasgó el plástico con cuidado. El aire se le trabó en la garganta.

Ahí dentro, envuelta en un trapo mugriento y manchado de sangre seca, había una recién nacida. El cordón umbilical ni siquiera había sido cortado bien; estaba atado de forma grotesca con un pedazo de cordel. La bebé estaba morada de frío, dando pequeños suspiros débiles.

—Dios mío… ¿qué clase de monstruo hace algo así? —maldijo Marco, invadido por una ola de odio incontrolable.

Tomó a la niña en brazos con desesperación, tirando del abrigo para cubrir el cuerpecito helado de la bebé. Al acomodar el pliegue del trapo para calentar las piernitas de la criatura, la mirada de Marco cayó sobre la ingle de la recién nacida.

En la ingle izquierda de la bebé, se destacaba una marca de nacimiento perfecta, de tono café con leche. Marco se paralizó en plena acera. Los ojos se le abrieron en puro shock.

Aquella no era una mancha cualquiera. Era la marca genética hereditaria que solo portaban los descendientes directos de la alianza entre los linajes Vitalle y Wisbech. La misma marca que Matteo y Pietro llevaban.

La bebé en la basura no era una desconocida. Era una Vitalle.

—No… esto no puede ser verdad… —murmuró Marco, con el corazón martillándole contra las costillas mientras sostenía a la niña contra su pecho—. ¿De quién es esta criatura?

Sin perder ni un segundo más, Marco corrió hacia el interior del auto, con la recién nacida en brazos y la vaina del disparo en el bolsillo, acelerando por las calles de Roma en dirección al hospital de la organización.