"Dos apellidos enfrentados. Un amor prohibido. Una vida que lo cambiará todo."
Camila Santana siempre supo que su familia odiaba a los Santoro. Creció escuchando historias de traiciones, sangre y ruina. Por eso, cuando la envían al extranjero a los ocho años, cree que escapa de ese infierno. Pero el infierno la espera a su regreso.
Veintitrés años, fogosa y decidida, Camila vuelve a casa para encontrarse con su destino: el hijo de los Santoro. Lo que nace entre ellos es un torbellino de pasión y peligro, de caricias que saben a pecado y miradas que prometen guerra. Pero el odio de sus familias no es un rumor: es una sentencia.
Cuando un embarazo inesperado los une para siempre, Camila deberá enfrentarse a la pregunta más difícil: ¿puede el amor de dos personas vencer al odio de dos apellidos? ¿O su hijo estará condenado a heredar una guerra que no eligió?
Una historia de amor, lealtad y el valor de romper cadenas.
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Capítulo 23 Madre e hija
Mía regresó a su casa con los ojos llenos de esperanza y amor, para encontrarse con su madre triste y cada vez más angustiada.
Josefa estaba sentada en el salón, con un pañuelo arrugado entre las manos y la mirada perdida en algún punto de la pared. Cuando vio entrar a su hija, intentó sonreír, pero la sonrisa le salió torcida, como un disfraz mal puesto.
—Mamá, ¿qué pasa? —dijo Mía, dejando el bolso a un lado y sentándose a su lado—. ¿Otra vez discutiste con papá?
Josefa negó con la cabeza. Luego, tomó aire, como quien se prepara para saltar al vacío.
—Mía, hija, tenemos que hablar. De algo importante. De algo que debí decirte hace mucho tiempo.
Mía frunció el ceño. Ese tono no le gustaba. Era el mismo que usaba su madre cuando algo malo estaba por venir.
—Mamá, me estás asustando.
—Lo sé. Y lo siento. Pero ya no puedo seguir callando. —Josefa apretó el pañuelo entre sus dedos—. Tu padre… tu padre no quiere dejarte lo que te corresponde. Dice que, como no eres un hijo varón, no mereces heredar las acciones principales. Que con lo poco que te deje, tendrás suficiente.
Mía se quedó quieta. El mundo, por un instante, dejó de girar.
—¿Qué? —susurró—. ¿Papá dijo eso?
—Lo dijo. Y no es la primera vez. —Josefa tragó saliva—. Mía, tu padre siempre quiso un hijo varón. Siempre. Cuando naciste, no te miró como se mira a una hija deseada. Te miró como se mira un error. Y yo… yo me callé. Me callé durante años, pensando que algún día cambiaría, que algún día te vería como yo te veo. Pero no cambió. Y ahora quiere usarte como ficha de ajedrez, igual que me usó a mí.
Mía sentía que el suelo se abría bajo sus pies. Su padre. El hombre que debería cuidarla más que nadie. El que debería amarla sin condiciones. Resultaba que la despreciaba por ser mujer. Por no poder ser un heredero varón.
—Mamá… —dijo, con la voz quebrada—. ¿Por qué nunca me lo dijiste?
—Porque quería protegerte. Porque pensé que si no lo sabías, no te dolería. Pero me equivoqué. El dolor estaba ahí, aunque no lo vieras. —Josefa tomó las manos de su hija—. Mía, escúchame bien. Voy a divorciarme de tu padre. Y lo voy a hacer antes de que él te haga firmar nada. Antes de que te quite lo que te corresponde. No voy a permitir que te trate como me trató a mí.
Mía la miró, con los ojos llenos de lágrimas.
—¿Divorciarte? Mamá, ¿estás segura?
—Más segura que nunca. —Josefa apretó sus manos—. Tu padre es un hombre tóxico, Mía. Y esta familia, esta familia hipócrita que se cree superior a los Santana, no es mejor que ellos. Son iguales. O peores. Porque al menos los Santana no fingen ser lo que no son.
Mía bajó la mirada. Pensó en Joaquín. En el beso. En la noche en el hotel. En todo lo que sentía por él, y en todo lo que su familia le había enseñado a odiar. Y por primera vez, sintió que quizá, solo quizá, el odio que le habían inculcado no era más que otra mentira.
—Mamá —dijo, alzando la vista—. Quiero que sepas algo. Yo… yo estoy enamorada de un Santana.
Josefa abrió los ojos, sorprendida. Pero no dijo nada. Solo esperó.
—Se llama Joaquín. Es el hermano de Camila. Y sé que papá se moriría de rabia si lo supiera. Pero no me importa. —Mía apretó los puños—. No me importa lo que él piense. No me importa lo que diga esta familia. Estoy harta de que me digan cómo vivir, cómo sentir, cómo odiar. Estoy harta de ser una ficha en su juego.
Josefa la miró en silencio. Y luego, lentamente, sonrió. Una sonrisa de verdad, de esas que hacía años no le veía a su madre.
—Entonces, hija mía, estamos en el mismo barco. —Le acarició la mejilla—. Tú te escapas de tu padre. Y yo también. Vamos a hacerlo juntas.
Mía asintió, con las lágrimas cayéndole por las mejillas, pero con una sonrisa en los labios. Por primera vez en mucho tiempo, no se sentía sola. Su madre estaba con ella. Y eso, en medio de todo el caos, era lo único que importaba.
Madre e hija se abrazaron en el salón de esa casa que nunca había sido un hogar. Y en ese abrazo, sellaron un pacto silencioso: escapar de ese padre tóxico, de esa familia hipócrita, y empezar de nuevo. Lejos. Juntas.
así se habla y se defiende una familia