Mi Exmarido Millonario Ahora Es Mi Jefe

POV: Vicente

Vi la foto a las nueve de la mañana, en un grupo interno de la empresa donde alguien tuvo el descaro de etiquetarme, con un emoji de ojos desorbitados que me dieron ganas de arrancar de la pantalla.

Heloísa saliendo de una cafetería. Y el hombre de mi foto del aeropuerto a su lado, seis años más viejo, mejor vestido, la mano en su espalda donde mi mano había estado días antes. Riendo. Los dos riendo, a gusto, con una intimidad que yo no tenía con nadie.

Mi mano se cerró sola alrededor del celular, con fuerza suficiente para hacer crujir la pantalla.

Era irracional, sabía que lo era. Hacía días que venía desmontando la versión que había cargado durante seis años, encontrando agujero tras agujero, casi listo para admitir que me habían engañado, que odié a quien no debía. Y bastó una foto de aquel hombre tocándole la espalda para que el odio antiguo subiera de nuevo, caliente, inmediato, más fuerte que la razón, subiéndome por la garganta como bilis. Lucas. Siempre Lucas. Él la sostiene en el aeropuerto, él reaparece ahora, él le pone la mano encima como quien tiene derecho, como quien nunca tuvo que disputar nada.

La puerta de mi oficina se abrió sin llamar. Letícia, claro, el celular en la mano, la misma foto en la pantalla, la cara en un desagrado actuado que seguramente había ensayado en el espejo de camino.

—¿La viste? —Se sentó sin que yo la invitara, la mano en la barriga, ese gesto que se le había vuelto tarjeta de presentación—. Pobre de ti, amor. Apenas salió de tu matrimonio y ya se está exhibiendo con otro ante la ciudad entera. Siempre fue él, ¿no? Te acuerdas. Te dejó y corrió a los brazos de ese hombre. No cambió nada en seis años. Deberías dejar de torturarte por una mujer así, un hombre como tú, con todo lo que eres.

Cada palabra suya era miel encima de una navaja, y yo, idiota, casi me la tragué, porque la miel escurría justo en la herida. Porque cuadraba con lo que yo quería creer cuando doler menos era más importante que ver bien.

—Sal, Letícia.

—Solo estoy preocupada por…

—Sal.

Salió, más despacio de lo debido, dejando la puerta abierta a propósito, y me quedé mirando la foto hasta que me ardieron los ojos, alimentando a la fiera vieja una migaja a la vez, cuando Felipe entró sin pedir permiso y cerró la puerta tras de sí.

Felipe era mi amigo desde la facultad, la única persona de mi vida que nunca me tuvo miedo ni interés en mi apellido, que me debía dinero de una apuesta y me llamaba burro en la cara. Soltó la carpeta en mi mesa, me miró la cara, miró mi celular todavía encendido con la foto, y lo entendió de inmediato.

—Ah. —Se dejó caer en el sillón, cruzó las piernas, sin prisa—. Es la foto. Ya todo el mundo la comenta en el cafecito. Y tú ahí, con esa cara de toro que va a cornear la pared y todavía va a creer que la pared empezó.

—No fastidies, Felipe.

—Sí voy a fastidiar, para eso sirve exactamente un amigo. —Descruzó las piernas y se inclinó hacia adelante—. Déjame adivinar la película que está pasando en tu cabeza ahora. "Ella siempre amó a Lucas, me dejó por él hace seis años, y ahora está con él de nuevo, está probado." ¿Le atiné al guion?

Yo no respondí, y mi silencio respondió por mí.

—Vicente, te conozco desde hace veinte años. —Se puso serio de golpe, la broma cayéndosele de la cara—. Eres el tipo más inteligente que conozco para todo, para cerrar un negocio, para leer a la gente en una mesa, para todo, menos para ella. En eso eres burro como una puerta. Construiste seis años de odio encima de cosas que te contó tu madre y de una foto que nunca verificaste. Y ahora vas a construir otros seis encima de otra foto que tampoco verificaste.

—Lo vi con mis propios ojos.

—Viste una imagen. No es lo mismo y lo sabes. —Golpeó la mesa con el nudillo, una vez, para marcarlo—. Respóndeme una cosa, una sola, y mírame a la cara para responder. En seis años, con toda tu fortuna, todo tu poder, todos tus abogados y detectives, ¿alguna vez te sentaste frente a esa mujer y le preguntaste, con estas palabras, su versión? ¿Alguna vez la dejaste contar lo que pasó aquella noche, de principio a fin, sin interrumpir? ¿O solo oíste a tu madre y decidiste la sentencia tú solo?

Abrí la boca. Y la cerré.

Porque la respuesta era no. En seis años nunca le había preguntado. Ni una vez. Había juzgado, sentenciado y ejecutado yo solo, con base en la palabra de una persona y en el silencio de otra a la que nunca le di la oportunidad de hablar, y después llamé a eso justicia.

Felipe vio caerme la ficha en la cara y se recostó en el sillón, la voz más suave ahora, sin la navaja.

—Pregúntale, Vi. Antes de odiar un día más. Solo pregúntale. ¿Cuánto cuesta, tu orgullo? ¿No ha costado ya lo suficiente?

Tomó la carpeta, me dio una palmada en el hombro al salir y me dejó con el eco de aquello golpeando en la oficina de vidrio. Preguntar. Una cosa tan simple que yo me había negado a hacer por orgullo, por miedo, por rabia, durante seis años, y que cualquier hombre menos terco habría hecho la primera semana.

Pero no era a Heloísa a quien iría primero. Ella no iba a contarme nada con aquel muro que levantaba cada vez que yo me acercaba, y con razón, después de todo. Yo necesitaba a alguien que hubiera estado ahí, a su lado, cuando yo no estuve. Alguien que no tuviera ningún motivo para ahorrarme nada ni para mentir a favor de mi familia, alguien que me mirara a la cara y me dijera la verdad aunque doliera.

Jalé el saco del respaldo de la silla y llamé a João por el interfono.

—Prepara el auto para el fin de semana. Viaje largo, carretera. —Miré por la pared de vidrio, hacia su mesa vacía en el núcleo, la computadora apagada, la silla arrimada—. Vamos a Bragança. Necesito hablar con su abuelo.