El Precio De Amarte

El temporal que azotaba París no daba tregua. La humedad calaba hasta los huesos y el viento del norte arrastraba agujas de hielo que azotaban los cristales del taller. Dominic había pasado las últimas noches durmiendo en una habitación minúscula y mal calefaccionada de un hostal barato a las afueras, un lugar rústico que eligió deliberadamente para desconectarse por completo de las comodidades que su dinero podía comprar. Ese aislamiento, sumado a las extenuantes jornadas cargando bultos bajo la llovizna constante con la ropa húmeda, terminó por pasarle una factura biológica implacable.

Cuando Dominic cruzó la puerta trasera a las seis de la mañana, su estampa habitual se veía severamente afectada. Tenía las facciones desencajadas, la piel de un tono pálido casi traslúcido y las comisuras de los labios agrietadas por el frío. Sin embargo, lo más alarmante era el brillo errático y febril de sus ojos oscuros. Scarlett lo notó en cuanto él tomó el delantal de lona, pero el hombre evitó sostenerle la mirada, carraspeó para aclarar su garganta y caminó con paso rígido hacia la zona del almacén, aferrado a la terca determinación de no fallarle ni mostrar un solo rastro de debilidad que ella pudiera interpretar como un abandono.

El esfuerzo fue inútil contra la realidad de su cuerpo. A media mañana, mientras intentaba levantar un rollo de brocado de lana de doble ancho, el suelo pareció desvanecerse bajo sus botas de trabajo. Un sudor frío y espeso le cubrió la frente, la vista se le nubló por completo y sus piernas, firmes hasta ese día, fallaron por completo. Dominic se desplomó pesadamente sobre el suelo de cemento, derribando un estante menor y quedando tendido entre los textiles que tanto se había esmerado en ordenar.

El estrépito alertó de inmediato a las costureras del primer piso. Al escuchar los gritos de alarma, Scarlett abandonó sus bocetos y bajó las escaleras a toda prisa. Al ver al imponente empresario tirado en el suelo, respirando de forma entrecortada y temblando de frío a pesar del calor del lugar, toda la fachada de gélida indiferencia que la diseñadora había construido minuciosamente durante semanas se derrumbó por puro instinto de protección.

—¡Dominic! —exclamó, arrodillándose a su lado sin importarle manchar su propio vestido con el polvo del suelo.

Al tocarle la frente, retiró la mano casi por reflejo; su piel quemaba como una plancha de sastre. Con la ayuda de dos operarios del taller, lograron ponerlo en pie a duras penas y lo arrastraron hasta la pequeña sala de descanso del personal, recostándolo en un viejo sofá de terciopelo desgastado. Scarlett tomó el control de la situación con una autoridad que no admitía réplicas. Despachó a las empleadas para que continuaran con sus labores, cerró la puerta de madera y se despojó de su abrigo para ponerse a trabajar en su cuidado.

Ella misma encendió la pequeña estufa eléctrica de la habitación, hirvió agua en una tetera metálica y preparó un té concentrado con hojas de menta y limón. Con un cuenco de agua templada y un paño de algodón limpio, se sentó en el borde del sofá y comenzó a limpiar con delicadeza el sudor de la frente, el cuello y las sienes del hombre.

Dominic entró en un estado de semi-inconsciencia profunda, atrapado en el delirio que la altísima temperatura provocaba en su mente. En ese trance vulnerable, despojado de cualquier filtro o estrategia, el magnate no habló de acciones en la bolsa, ni mencionó sus empresas, ni articuló frases hechas para pedir un perdón racional. Su mente había regresado al peor día de su existencia. Con la voz pastosa, rota y ahogada por la angustia, Dominic comenzó a mover la cabeza de un lado a otro sobre el cojín, agitando las manos heridas en el aire como si intentara alcanzar algo invisible.

—Scarlett... no —deliraba en un susurro desesperado, mientras las lágrimas se abrían paso entre sus pestañas cerradas—. No subas... por favor. El avión... Scarlett, mírame, llegué tarde. No me dejes en este invierno... no te vayas.

Scarlett se detuvo con el paño húmedo a medio camino, sintiendo un vuelco desgarrador en el pecho. Escuchar su nombre pronunciado con tanto terror, ver a ese hombre que siempre consideró un monumento al control absoluto llorando de manera genuina en mitad de la fiebre, desarmó los últimos reductos de su hostilidad. Las palabras de Dominic en el delirio eran la prueba más pura y descarnada de que el sufrimiento de él durante esos tres meses de separación había sido tan real, tan destructivo y tan profundo como el de ella. Él no estaba actuando; se había roto de verdad.

Silenciosamente, mientras exprimía el paño en el cuenco, Scarlett permitió que sus propias lágrimas rodaran libremente por sus mejillas. Se inclinó sobre él, le colocó el lienzo fresco en la frente y, por primera vez en meses, entrelazó sus dedos con la mano marcada de Dominic, apretándola con suavidad en la penumbra de la sala de descanso. En ese rincón apartado de París, rodeados por el aroma herbal del té y el zumbido de la estufa, Scarlett comenzó a soltar de manera definitiva el peso muerto del rencor, aceptando que el dolor del pasado finalmente podía empezar a sanar.