BAJO LA LLUVIA

El sábado a las seis de la tarde, el monzón de Bristol golpeaba los cristales de Le June con una violencia inaudita. Alistair le dio la vuelta al cartel de la entrada para mostrar la palabra Cerrado y echó el cerrojo de la puerta principal. Al girarse, se encontró con Jude. El pianista estaba de pie junto a las escaleras que conducían a la planta alta, vistiendo un suéter de punto negro de cuello alto que resaltaba su palidez.

Ninguno dijo nada en el piso de abajo. La tensión era tan densa que el aire parecía vibrar. Alistair subió primero y Jude lo siguió en silencio, escuchando el crujido de la madera bajo sus botas.

Detrás de una puerta en la planta alta era el santuario privado de Alistair. Era un espacio amplio, iluminado solo por las llamas de una chimenea de piedra y un par de lámparas de luz ámbar. En una esquina había un enorme sofá de cuero marrón gastado, rodeado de estanterías. En la otra, un tocadiscos antiguo sobre un mueble de roble.

—Ponte cómodo —dijo Alistair, dirigiéndose al mueble de música—. Elegí algo especial para recibirte.

Alistair colocó la aguja sobre un vinilo. De inmediato, los acordes melancólicos y profundos de un piano instrumental inundaron la habitación, acompañados por el eco sutil de unos violines que imitaban el sonido de la lluvia. Era una melodía pausada, madura, que parecía desnudar el alma.

—Me gusta —susurró Jude, reconociendo la pieza al instante. Sus ojos grises se abrieron con una mezcla de sorpresa y nostalgia—. No es una elección cualquiera para una tarde como esta.

—Pensé que te gustaría —respondió Alistair, acercándose con una botella de vino tinto y dos copas—. Sé que la música es tu lenguaje, Jude, aunque intentes negarlo.

Alistair sirvió el vino, entregándole una copa a Jude. Sus dedos se rozaron al pasar el cristal, y el pianista sintió un chispazo eléctrico recorrerle el brazo. Jude dio un sorbo largo. El líquido caliente y amargo le dio el valor que su mente madura intentaba frenar.

—Tú también eres música —dijo Jude, fijando sus ojos grises en el brazo tatuado del menor, que lucía al descubierto bajo una camiseta negra ajustada—. Con esas notas musicales en tu piel y esta cafetería... Eres como un refugio en mitad del diluvio.

—No quiero ser solo tu refugio —replicó Alistair, dejando su copa en la mesa baja y dando un paso hacia él—. Quiero ser el hombre que te devuelva la vida.

Alistair extendió su mano grande y fuerte, atrapando la copa de Jude para dejarla a un lado. Sin previo aviso, acortó la distancia y lo tomó por la cintura, arrastrándolo hacia el sofá de cuero. Jude soltó un leve jadeo cuando sus cuerpos chocaron. La firmeza y el ancho del pecho de Alistair lo envolvieron por completo.

—Estás temblando —susurró Alistair, acunando el rostro pálido de Jude con sus manos cálidas, rozando sus pómulos con sus pulgares ásperos.

—No es de miedo —confesó Jude, con la respiración entrecortada, sosteniendo la mirada avellana del menor—. Es que... ha pasado tanto tiempo desde que alguien me tocaba así. Siento que me voy a romper.

—No te vas a romper. Yo te sostengo —prometió Alistair, y acto seguido, selló sus labios en un beso hambriento y cargado de una posesividad demoledora.

El beso fue el detonante del jolgorio. Alistair usó su lengua con una confianza descarada, saboreando el rastro del vino tinto en la boca de Jude. El pianista gimió entre sus labios, enredando sus dedos largos y estilizados en el cabello castaño de Alistair, entregándose por completo a la fuerza del menor.

Alistair lo empujó suavemente hacia atrás, haciendo que Jude quedara recostado sobre los cojines del sofá de cuero. El contraste visual era una locura que tenía a Alistair al borde del colapso: la piel extremadamente blanca y madura de Jude resaltaba contra el cuero oscuro, y sus ojos grises estaban nublados por el deseo puro.

—Eres un manjar. Un maldito cuadro perfecto —gruñó Alistair, desabrochando el pantalón del pianista con manos ansiosas—. He estado soñando con esto desde la primera vez que entraste a mi tienda.

—Muéstrame... muéstrame que estoy vivo —suplicó Jude, arqueando la espalda cuando las manos grandes del menor se deslizaron por debajo de su suéter, acariciando los músculos de su abdomen con una firmeza que lo hizo estremecer—. No tengas piedad de mí.

—No la tendré —respondió Alistair con la voz ronca.

Alistair desnudó el cuerpo lánguido y elegante de Jude, tomándose un segundo para admirarlo bajo la luz parpadeante de la chimenea. La madurez de los treinta y cinco años de Jude le otorgaba una belleza sensual que volvía loco a Alistair. Sin perder más tiempo, Alistair se deshizo de su propia ropa, dejando ver su cuerpo robusto, sus hombros anchos y la manga tatuada que parecía cobrar vida con cada movimiento.

Alistair se posicionó entre las piernas de Jude. Tomó las muñecas del pianista y las clavó contra el respaldo del sofá, inmovilizándolo. El contraste de la piel bronceada y tatuada de Alistair contra las muñecas pálidas de Jude era puramente erótico.

—Jude, levanta la vista —ordenó Alistair, inclinándose para morderle el cuello, dejando una marca roja sobre la piel clara—. Dime mi nombre mientras te tomo.

—Alistair... por favor, Alistair —gimió Jude, con la voz rota por la anticipación. Sus piernas se envolvieron instintivamente alrededor de la cintura ancha del menor, buscando su calor.

Alistair se preparó con paciencia pero con una determinación implacable, lamiendo sus dedos para que pudieran deslizarse dentro del pianista; estaba listo para ser penetrado. Cuando finalmente se impulsó hacia adelante, hundiéndose por completo dentro de Jude, el pianista soltó un grito ahogado que fue sofocado por los labios de Alistair. El encuentro del pene y la entrada fue inmediato, apasionado y de una intensidad salvaje.

—Dios, Jude... estás tan estrecho, tan caliente —gimió Alistair en su oído, perdiendo el control de su propia fuerza mientras empezaba a moverse con embates profundos y rítmicos—. Eres mío. Todo tú eres mío.

—Ah... Alistair... más duro... —rogaba Jude, apretando los ojos, mientras las lágrimas del placer y de la liberación emocional corrían por sus mejillas—. Se siente... se siente tan bien. Lléname de ti.

El sofá de cuero crujía con fuerza bajo el vaivén de sus cuerpos mojados por el sudor. Alistair se movía como la tormenta que rugía afuera: feroz, inclemente, adicto al manjar que era el cuerpo de Jude. Cada vez que Alistair se empujaba al fondo, sus músculos tatuados se tensaban y rozaban el pecho de Jude, haciendo que el pentagrama de tinta se mezclara con los latidos desbocados del pianista.

—Música... esto es música —jadeó Alistair, cambiando el ángulo para enterrarse aún más profundo, arrancándole a Jude un gemido agudo que vibró en toda la habitación—. Tu cuerpo es la mejor maldita canción que he escuchado en mi vida.

—No te detengas... por lo que más quieras, no te detengas —suplicó Jude, con los dedos clavados en la espalda ancha de Alistair, arañando la piel del menor mientras buscaba desesperadamente el clímax—. Me estoy volviendo loco. Dame más duro.

—Ven conmigo. Desbócate conmigo —le susurró Alistair con voz ronca, acelerando el ritmo de los impactos con una posesividad brutal que hizo que Jude arqueara el cuello hacia atrás, completamente entregado al placer.

El clímax los alcanzó casi al mismo tiempo, como un estallido de relámpagos en mitad del monzón. Jude gritó el nombre de Alistair mientras se corría sobre su propio abdomen, sintiendo una oleada de calor que le devolvió cada gramo de sensibilidad que creía muerto. Un segundo después, con un gemido profundo que nació desde el fondo de su pecho, Alistair se vino dentro de Jude de manera salvaje, llenándolo con su calor y espasmando contra su cuerpo.

El silencio volvió a la planta alta, interrumpido solo por las respiraciones pesadas de ambos y el sutil chasquido del vinilo que terminaba de girar en el tocadiscos.

Alistair se dejó caer al lado de Jude en el sofá, abrazándolo con fuerza contra su pecho robusto y sudoroso. Su brazo tatuado rodeaba la cintura delgada del pianista, anclándolo firmemente a la realidad. Jude apoyó la cabeza en el hombro de Alistair, sintiendo las lágrimas calientes resbalar por su rostro, pero esta vez, no eran de dolor. Eran de alivio. Su reclusión había terminado en los brazos de un hombre que olía a café y a vida.