ERICK

Ignoras el presentimiento de peligro y la urgencia de descifrar la combinación. La fuerza bruta, tu método preferido cuando la paciencia se agota, se convierte en tu aliada. Tomas la caja de metal con ambas manos, sus bordes cortantes se clavan ligeramente en tu piel. Respiras hondo, concentrando toda tu fuerza en los brazos. Empiezas a retorcer la caja, intentando forzar la abertura del candado.

El metal oxidado cruje bajo la presión, un sonido agudo y desagradable que resuena en la pequeña cámara subterránea. Con un esfuerzo considerable, sientes que la caja cede levemente. Un pequeño resquebrajamiento en la superficie, una grieta fina que se extiende lentamente. Sin embargo, la resistencia es notable. La caja, a pesar de su apariencia deteriorada, es sorprendentemente sólida.

De repente, con un chasquido seco y un ligero desplazamiento, una parte del metal se desprende. No es el candado, pero una pequeña pieza, un refuerzo en una esquina, se rompe y sale volando, golpeando contra la pared húmeda con un sonido sordo. La caja se abre parcialmente, dejando al descubierto una pequeña abertura por la que puedes ver una parte de su contenido: una masa oscura, envuelta en un paño desgastado. El olor a almendras amargas se intensifica, ahora mezclado con un nuevo hedor nauseabundo, dulce y fétido al mismo tiempo.

Con un gruñido, concentras toda tu fuerza en la abertura parcial de la caja. Tus manos, endurecidas por años de trabajo duro, agarran con firmeza el metal oxidado. Ignorando el dolor que comienza a punzar en tus nudillos, tiras con todas tus fuerzas. La caja cruje, se dobla, y finalmente cede con un gemido metálico.

La tapa se desprende por completo, revelando su contenido. Dentro, envuelto en un paño de tela oscura y deshilachada que huele a humedad y podredumbre, hay un pequeño diario de cuero gastado y un objeto que te deja sin aliento. Es un pequeño collar de plata, finamente trabajado, con un dije en forma de una mariposa. La plata está oscurecida, casi negra en algunas partes, pero la filigrana es exquisita.

El diario, por su parte, está atado con una cinta de seda desgastada, de un color azul pálido, casi blanco ahora. La seda está manchada con lo que parece ser sangre seca. El olor fétido se intensifica, un hedor dulce y nauseabundo que te revuelve el estómago. La sensación de ser observado persiste, incluso aumenta, una presión en tu cabeza que te hace sentir incómodo, observado por algo más que el simple vacío de la tierra.

Tus dedos, temblorosos a pesar de tu esfuerzo por mantener la calma, desatan la cinta de seda del diario. La tela se deshace con un susurro apenas audible en el silencio de la cámara subterránea. El cuero del diario es suave al tacto, sorprendentemente bien conservado a pesar de su antigüedad y la humedad del lugar. Lo abres con cuidado, las páginas crujen ligeramente, un sonido seco y quebradizo que contrasta con el olor húmedo y fétido que te envuelve.

La escritura es clara, elegante, pero el papel está amarillento y frágil. Las palabras, escritas con una caligrafía femenina, te cuentan una historia escalofriante, una confesión llena de desesperación y remordimiento. La tinta, a pesar del tiempo, se mantiene firme, relatando una historia de obsesión, secretos ocultos y una decisión terrible. Nombres, lugares, fechas… todo encaja con los fragmentos dispersos que has encontrado hasta ahora.

Pero hay algo más, una nota escrita al margen, en tinta roja, más reciente, que te congela la sangre. Las palabras son ilegibles, borrosas, pero la tinta fresca tiene un olor… un olor metálico que te hace comprender, con un escalofrío profundo, que esa sangre seca en la cinta de seda no es la única. El aire se vuelve aún más pesado, la sensación de ser observado se convierte en una certeza palpable. Algo te está mirando desde la oscuridad, desde las sombras de este lugar maldito.

El hedor a almendras amargas se intensifica, picándote la nariz. Miras alrededor de la cámara subterránea, la luz de tu linterna proyectando sombras alargadas y danzantes en las paredes húmedas. La piedra fría se siente áspera contra tus dedos mientras buscas alguna otra señal, algún detalle que se te haya escapado. El espacio es reducido, apenas suficiente para albergar la caja que has abierto y ti mismo. La cadena metálica cuelga inerte, ahora inútil. Observas con detenimiento la grieta por la que la encontraste: no hay nada más allá de tierra y piedra.

Tus ojos se posan en el collar de plata, el dije de mariposa brillando tenuemente con la luz de tu linterna. Lo recoges, la plata fría contra tus dedos. Es ligero, casi etéreo, contrastando con el peso de la caja de metal y el diario que aún sujetas en tu otra mano. La textura del metal es lisa, pero hay una pequeña marca, un diminuto grabado en la parte trasera del dije que antes no habías notado. Es demasiado pequeño para distinguirlo a simple vista, pero te inclinas, enfocando la luz de tu linterna directamente sobre él. Con la ayuda de la lente de aumento que llevas en tu bolsillo (un hábito de tu pasado obsesivo-compulsivo que ahora resulta ser invaluable), logras descifrarlo: un número. Un "3".

Un escalofrío te recorre la espalda. El número 3. ¿Coincidencia? ¿O otra pieza del rompecabezas? Recuerdas la combinación de la caja: 2, 7, y un 4 o un 1 borroso. ¿Podría el 3 ser el número faltante? ¿O se refiere a algo completamente diferente? El diario, aún abierto en tus manos, parece susurrar secretos en el silencio. Las palabras, las frases, las anotaciones… todas te hablan de un lugar, una fecha, una persona. Pero ¿quién es la autora? ¿Y qué significa esa anotación en tinta roja?

El olor a almendras amargas persiste, ahora mezclado con un nuevo aroma, metálico y acre. El sudor frío te empapa la frente. La sensación de estar observado es más intensa ahora, más real. Sientes un movimiento en la oscuridad, un susurro casi imperceptible, como el roce de tela sobre piedra.