ELIJO AL VILLANO

La invitación no llegó como una orden.

Llegó como una elección.

—Hay una recepción en el palacio esta noche —dijo Draven Blackthorne, apoyado en el marco de la puerta—. No es obligatoria.

Hizo una pausa breve, deliberada.

—Pero quiero que vayas conmigo.

Sethiel Raviel levantó la vista del libro que tenía entre las manos. No sonrió de inmediato. Lo observó con esa calma estratégica que siempre parecía desarmar defensas.

—¿Quieres que vaya? —preguntó—.

O quieres que vaya contigo.

Draven sostuvo la mirada sin retroceder.

—Quiero que vayas conmigo.

Sethiel cerró el libro con cuidado.

—Entonces yo me encargo de los trajes.

—Puedo mandar a hacerlos —respondió Draven.

—No —dijo Sethiel, firme—. Quiero hacerlo yo.

No fue un capricho.

Fue una decisión.

La tarde anterior a la fiesta, Sethiel apareció en el despacho con dos fundas oscuras colgadas del brazo. Las dejó sobre el escritorio sin ceremonia.

—El tuyo —dijo—. Pruébatelo.

Draven abrió la funda. Negro profundo, líneas severas, corte exacto. No había adornos innecesarios. El traje parecía hecho para amplificar su presencia sin exagerarla.

—¿Cómo…? —empezó.

—Te observo —respondió Sethiel—. Eso basta.

Draven cerró la funda con una exhalación lenta.

—¿Y el tuyo?

Sethiel sonrió apenas.

—Lo verás mañana.

Se inclinó un poco hacia él.

—Quiero que combinemos. No para ocultarme… sino para que quede claro.

Draven sostuvo su mirada, con algo oscuro encendiéndose en sus ojos.

—Ya lo está.

La noche de la recepción, la casa de Blackthorne estaba envuelta en un silencio expectante. Draven esperaba al pie de la escalera principal, ya vestido, ajustándose los guantes con gesto automático.

Entonces escuchó pasos.

Levantó la vista.

Sethiel descendía las escaleras con una calma deliberada.

El traje oscuro se ceñía a su cuerpo con una elegancia peligrosa, marcando hombros, cintura y piernas sin exageración. La tela recogía la luz con sutileza. El maquillaje era impecable: resaltaba sus rasgos sin suavizarlos, sin pedir permiso.

Draven se quedó inmóvil.

—¿Está bien? —preguntó Sethiel al llegar frente a él—. Puedo cambiarlo.

Draven negó despacio.

—No cambies nada —dijo.

La voz le salió más grave.

—Vas a ser imposible de ignorar.

Sethiel sonrió, satisfecho.

—Ese era el punto.

Salieron juntos.

No como acompañantes.

Como presencia compartida.

El palacio estaba hecho para impresionar, no para acoger. Mármol pulido, candelabros altos, música medida. Cuando cruzaron las puertas del salón, el murmullo se apagó de inmediato.

Las miradas se volvieron.

Las conversaciones se interrumpieron.

Sethiel caminaba con la espalda recta, la mirada clara. Draven avanzaba a su lado, consciente del efecto conjunto.

Entonces apareció el pasado.

Lucien Arvayne, Conde de Arvayne, se acercó con una sonrisa rígida. A su lado estaba Milo Everlyn, un omega joven de belleza dócil, tomado de su brazo con una discreción que hablaba de dependencia.

—Sethiel —saludó Lucien—. No esperaba verte aquí.

Luego miró a Draven—. Duque Blackthorne.

—Conde Arvayne —respondió Draven, distante—. Vizconde Everlyn.

Sethiel inclinó apenas la cabeza.

—Espero que disfruten la velada.

Lucien tensó la sonrisa.

—He oído comentarios —dijo— sobre tu cercanía con Blackthorne.

—Los comentarios viajan rápido —respondió Sethiel—.

—Los hechos, más lejos.

Algunos nobles cercanos se detuvieron a escuchar.

—No es personal —añadió Lucien—. Pero ciertas decisiones generan inquietud.

Sethiel lo miró de frente.

—La inquietud suele aparecer cuando las suposiciones se rompen.

Un noble intervino con condescendencia:

—La elocuencia no es poder.

Sethiel asintió, sereno.

—Cierto —dijo—.

—El poder es resultado.

Y habló.

De fronteras sostenidas por estrategia.

De decisiones que no buscan agradar.

De errores costosos nacidos de subestimar a quien se considera débil.

No alzó la voz.

No necesitó hacerlo.

Cuando terminó, el silencio fue absoluto.

—Disfruten la noche —cerró Sethiel—.

—Algunos de nosotros tenemos futuro que atender.

Se alejó junto a Draven. El murmullo regresó, distinto. Más bajo. Más respetuoso.

—Estabas celoso —dijo Sethiel cuando ya estaban lejos del salón.

—Sí —admitió Draven.

—No lo estés.

Sethiel tomó su mano sin pedir permiso.

—Ven —dijo—. Quiero aire.

El jardín del palacio estaba envuelto en luces bajas y setos altos. La música llegaba lejana, amortiguada.

Sethiel se detuvo frente a Draven.

—Mírame —dijo—.

—Yo ya elegí.

No esperó respuesta.

Lo besó.

Un beso profundo, firme, cargado de deseo contenido y decisión absoluta. Sethiel tomó la mano de Draven y la guió con seguridad hasta su muslo, sosteniéndola allí como una afirmación.

—Soy tuyo —susurró dentro del beso, sin dudar—.

—No lo cuestiones.

Draven respondió con la misma intensidad, la mano afirmándose donde Sethiel la había colocado, el cuerpo tenso, presente.

Cuando se separaron apenas, respirando el mismo aire, Sethiel apoyó la frente en la suya.

—Por elección —añadió.

—Y tú eres mío —respondió Draven—.

—Sin dudas.

En ese jardín no hubo promesas vacías.

Hubo certeza.

Y el mundo, aunque no lo oyera, ya había sido advertido.