Sofia Novaes lleva seis años siendo la segunda señora Bittencourt: científica brillante, madre de una niña de cuatro años con el corazón frágil y esposa de uno de los hombres más poderosos de São Paulo. Siempre creyó que su matrimonio era tranquilo.
Hasta que, en pleno velorio del hermano de su marido, escucha detrás de una puerta entreabierta lo que nunca debió oír.
Letícia, la viuda perfecta, sabe llorar en el momento exacto. Rafael, el esposo que nunca le dedicó una noche de fiebre, siempre tiene tiempo para salvarla a ella. Y toda una familia entrenada en las apariencias espera que Sofia haga lo de siempre: sonreír, servir el té y aguantar.
Pero esta vez Sofia no grita. No suplica. No pide explicaciones. Anota fechas, guarda cuadernos, fotografía contratos y empieza a juntar pruebas, una a una, con la paciencia de quien aprendió a notar cuándo un número está mintiendo. Porque quien guarda la prueba correcta no pierde la guerra por culpa de una reunión.
Entre laboratorios arrebatados, juntas de consejo, escándalos que corren más rápido que la verdad y pretendientes que aparecen justo cuando ella deja de buscar a nadie, Sofia descubrirá lo que vale su nombre cuando deja de pedir permiso para llevarlo.
Y el hombre que nunca la miró tendrá que enfrentar la pregunta que más teme: ¿qué se hace cuando por fin se aprende a mirar… y ella ya no está esperando?
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Capítulo 19
POV de Sofia
La cena del domingo en la mansión de los Bittencourt tenía lugares asignados, y el mío estaba al lado de doña Cordélia. La abuela se encargó de eso en cuanto llegué, jalando la silla con su propia mano.
Letícia entró después de mí, con un vestido claro, apoyada con suavidad en doña Vera. Cordélia la saludó con un gesto seco, sin levantarse. Doña Vera, en cambio, ya le arrimaba la silla a la muchacha, le acomodaba la servilleta, le preguntaba si todavía le dolía el tobillo.
Saludé a cada uno de la mesa. Los tíos, los primos, Rafael, Cissa, que ya estaba en su lugar con el babero de tela. Pasé junto a Letícia sin decir nada, como si su silla estuviera vacía. Ella lo notó. Todos lo notaron.
La abuela empezó a comer y, entre un bocado y otro, se volvió hacia mí.
—¿Y el proyecto de la fórmula de tu abuela, Sofia? El de los pacientes con cáncer. ¿Cómo va?
Toda la mesa oyó. Era el proyecto más querido de la casa, el que unía la herencia de mi abuela Ofélia a Vitalis, el que doña Cordélia seguía desde hacía años con orgullo.
—Ya no estoy en él, doña Cordélia —respondí con calma—. Lo transferí. Ahora me dedico a Aurora.
La abuela frunció el ceño. Sabía cuánto significaba ese proyecto para mí, cuánto había luchado por él.
—¿Dejaste el proyecto de Ofélia? ¿Tú? —preguntó—. ¿Por voluntad propia?
—Digamos que las circunstancias facilitaron la decisión. —No miré a Rafael al decirlo, pero lo sentí removerse en la silla.
La abuela dejó el tenedor en el aire.
—Lo transferiste. ¿A quién?
—Al equipo de Vitalis. El responsable técnico ahora es el Dr. Vitor Lemos.
El silencio que cayó sobre la mesa fue distinto de los otros. Doña Cordélia dejó los cubiertos despacio, y cuando habló su voz era baja y afilada.
—Un extraño. El proyecto de Ofélia, que esta familia guarda desde hace veinte años, entregado a un hombre que nadie de aquí conoce. —Miró a Rafael—. ¿Decisión de quién?
Rafael apoyó el vaso.
—Mía, abuela. Fue una decisión de gestión. Sofia se fue a Aurora, el proyecto necesitaba un responsable, Vitor tiene currículum para eso.
—Currículum. —Doña Cordélia repitió la palabra como si tuviera mal sabor—. ¿Y Letícia, que ahora “coordina” todo, no tenía currículum para llevar el proyecto de su propia casa? ¿O Vitor también es hombre suyo?
—Abuela —Rafael endureció el tono.
Ella golpeó la mesa con la mano. Los vasos temblaron y Cissa se encogió en su sitio. Yo atraje a mi hija hacia mí, protegiéndola de lo que venía.
—No me vengas con “abuela”. —La voz de doña Cordélia subió, y veinte años de autoridad subieron con ella—. Este año enterré a un nieto. No voy a quedarme callada mientras el otro desmantela su propio matrimonio delante de São Paulo entera.
Lo señaló con el dedo, sin temblar.
—Le quitaste a tu esposa el proyecto de su abuela para dárselo a un extraño. Y tu esposa está aquí, callada, tragándoselo todo, mientras tú tratas a la viuda de tu hermano como si fuera la dueña de esta casa. He vivido demasiado para no saber cómo se llama eso.
—Esto no tiene nada que ver con afecto —dijo Rafael, y la voz le salió más dura de lo que quería—. Fue una decisión profesional.
—Profesional. —La abuela rio sin humor—. Hijo mío, he visto llamar profesionales a demasiadas cosas en esta familia como para no llamarlas por su nombre. —Se volvió hacia Letícia, que ya tenía los ojos húmedos en su justa medida—. Y tú, hija, guarda bien esto: el heredero de los Bittencourt va a nacer de Sofia, que es la esposa. De nadie más. Mientras yo viva, así será.
Letícia bajó el rostro y dejó caer una lágrima, perfecta, sobre la servilleta. Doña Vera le pasó el brazo por los hombros al instante.
—Cordélia, por el amor de Dios, la muchacha acaba de perder a su marido...
—La muchacha —cortó la abuela— llora demasiado rápido para estar de luto.
Cissa, a mi lado, me jaló la manga y susurró:
—Mamá, ¿la abuela está peleando por tu culpa?
—La abuela está defendiendo lo que es justo, hija —respondí bajito, y le besé la coronilla—. Come tu postre.
No dije una palabra durante el resto. No hacía falta. Doña Cordélia estaba diciendo, en voz alta y delante de todos, lo que yo llevaba semanas guardando en silencio. La dejé decirlo. Una aliada que habla por ti vale más que tu propia voz, sobre todo cuando esa aliada es la mujer que manda en la casa y en el dinero.
Miré a Rafael, al final de la mesa. Por primera vez en mucho tiempo, no parecía tener el control. Estaba rígido en la silla, con la mandíbula tensa, los ojos yendo de la abuela a Letícia llorando, y de Letícia a mí.
Y yo sostuve su mirada. Sin rabia, sin súplica, sin la dulzura de antes. Solo lo observé, como se observa un experimento que por fin empezó a reaccionar.
Entonces vi en su rostro algo nuevo. Arrepentimiento todavía no. Lo que empezaba ahí era una pregunta que nunca se había hecho. Algo que siempre había tenido asegurado en la mano se le escurría entre los dedos, sin ruido, y no sabía ponerle nombre.
Llevé a Cissa al auto justo después del postre. No me quedé al café.
De camino, doña Cordélia me acompañó hasta la puerta, algo que nunca hacía. Me sujetó el brazo con su mano firme y seca.
—Tú aguantas, hija —dijo bajito, para que solo yo oyera—. Conozco a una mujer fuerte cuando la veo. Solo que no aguantes sola. Cuando lo necesites, vienes a hablar conmigo. En esta casa todavía mando yo.
Asentí, sin confiar en mi propia voz. Era la primera vez que alguien de los Bittencourt me ofrecía la mano en lugar de cobrarme algo.
Conduje a casa con Cissa dormida en el asiento de atrás. Ya había visto lo que necesitaba ver en esa mesa: la grieta, por fin, había empezado a aparecer también de su lado. Y yo ya no estaba sola dentro de esa familia.
