Prohibido a propósito

Capítulo 10: La villa de al lado

Wren despertó de un sueño con la mano de Weston sobre su boca y el cuerpo de él embistiéndola por detrás.

Estaba sola. Durante unos segundos se quedó escuchando el mar, tratando de calmar la respiración.

El camisón se le pegaba al vientre. Lo había empacado para Bowen.

Habían llegado el viernes para la inauguración del resort. Ahora eran las dos de la madrugada, y Bowen no llegaría hasta más entrada la tarde.

Había pasado toda la ceremonia lejos de la piscina infinita. No sabía nadar, y culpar a su cabello había sido más fácil que explicárselo a su madre.

Se incorporó y bebió un poco de agua. Tenía la cara ardiendo. Necesitaba aire.

Abrió la puerta del balcón y se apoyó en la baranda. El viento le sentó bien en los hombros desnudos. Trató de pensar en cualquier cosa que no fuera el sueño.

Entonces Weston levantó la vista desde el balcón contiguo.

Seguía vestido, aunque tenía el cuello de la camisa abierto y las mangas remangadas.

Podría haberse metido de nuevo sin más. En cambio, se oyó preguntar:

—¿No puedes dormir?

Él le miró el camisón antes de responder.

—Al parecer, tú tampoco.

—Salí a tomar aire.

—Eso explica la lencería.

—Es ropa de dormir.

—¿Bowen sabe que la usas afuera?

Wren apretó la baranda.

—Es mi novio.

—Eso ya lo mencionaste.

Se dio la vuelta para entrar. Una ráfaga barrió la ladera. La puerta del balcón se cerró de golpe a su espalda.

Probó la manija. El pestillo había caído con el portazo, y la manija de afuera no lo levantaba.

—Tienes que estar bromeando.

—¿Teléfono?

Miró a través del vidrio. Su teléfono se cargaba en la mesa de noche, junto a la cama a la que ya no podía llegar.

—Por dentro, entonces —dijo Weston.

—Cállate.

Él echó un vistazo al reborde de piedra que corría bajo los balcones. Había maceteros a lo largo, con apenas espacio suficiente detrás para caminar.

—Ven acá.

Wren miró hacia el vacío.

—Esperaré hasta la mañana.

—¿Así?

La seda se movía contra sus muslos con el viento.

—Llama a seguridad.

—Puedo llamarlos. O puedes pasar por aquí y usar el pasillo.

Wren se imaginó esperando en camisón mientras el personal entraba a su habitación. Volvió a mirar el reborde y los maceteros a lo largo de él.

Weston le tendió la mano.

—El reborde es más ancho de lo que parece.

—Eso dicen antes de los funerales.

—Wren.

Mantuvo la mano extendida. Ella miró el vacío una vez más, luego el espacio que tendría que cruzar.

Wren pasó por encima de la baranda. Las flores le rozaron las piernas desnudas. La piedra aguantó bajo un pie, luego bajo el otro. Mantuvo el cuerpo vuelto hacia la pared y se negó a mirar abajo.

—A la izquierda —dijo Weston.

—Sé dónde está tu balcón.

—Tienes el pie a quince centímetros del hueco del desagüe.

Se detuvo. La mano de él se cerró en torno a su muñeca. De un tirón la trajo a través del espacio que quedaba y la pegó a su cuerpo.

Wren se aferró a sus hombros. Él la sostuvo por la cintura mientras ella encontraba el equilibrio, con el muslo apretado contra sus pantalones.

Recordó el sueño y lo soltó.

—Ya puedes soltarme —susurró.

—¿Estás firme?

—No tengo miedo.

—Claro que no.

No había querido acordarse de la oficina.

Wren dio un paso atrás.

—Solo necesito cruzar tu habitación y usar el pasillo.

Weston abrió la puerta del balcón. Una luz tenue junto a la entrada iluminaba el borde de la cama. Rosalind yacía bajo la sábana blanca.

Wren se quedó helada.

Su hermana estaba de costado, una mano junto al rostro. Wren reconoció el anillo antes de poder creer del todo a quién estaba viendo.

—¿Por qué está en tu cama?

Weston bajó la voz.

—Estábamos revisando el cronograma de prensa. Se había tomado su medicación para dormir. No la desperté.

—¿Por qué no me dijiste que estaba aquí?

—Baja la voz.

Rosalind se movió. Wren atrapó el brazo de Weston.

Él reaccionó al instante, guiándola por la habitación hacia el baño. Pasaron a apenas un par de metros de la cama. La respiración de Rosalind cambió.

La lámpara se encendió con un clic. El corazón de Wren se estrelló contra sus costillas.

Rosalind se apoyó en un codo, parpadeando ante la luz.

—¿Weston?

Wren se pegó detrás de la puerta del baño. Weston se plantó delante, tapando la rendija con su cuerpo.

—Es tarde —dijo con calma—. Vuelve a dormir.

—Necesito lavarme la cara. No terminamos el cronograma.

La puerta del baño estaba entreabierta. Wren podía ver los pies descalzos de su hermana tocar el suelo.

Weston no miró atrás.

—Se me derramó bourbon en la camisa —dijo—. Voy a ducharme. El cronograma lo hacemos a las ocho.

Rosalind vaciló.

Wren no respiraba.

—Está bien. —Rosalind sonaba demasiado cansada para discutir. Wren oyó el colchón moverse cuando volvió a acostarse, y luego el clic de la lámpara al apagarse.

Weston entró al baño, cerró la puerta, echó el cerrojo y abrió la ducha de lluvia.

El agua golpeó la piedra en un chorro pesado.

Wren se sentó sobre la tapa del inodoro, con las rodillas temblando. Weston la miró desde arriba.

—¿Elegiste ahí?

—Se me doblaron las rodillas. ¿Contento?

El vapor empezó a acumularse en el vidrio.

A medida que la habitación se entibiaba, la seda se le pegaba al cuerpo. Cruzó los brazos sobre el pecho, consciente de lo poco que cubría el camisón. Todavía no se recuperaba del sueño, y la mirada de él no ayudaba.

—Deja de mirarme.

—Ponte de pie.

—No.

—Entonces quédate ahí hasta que ella se duerma.

No podía pasar toda la noche ahí. Wren escuchó por si había movimiento en el dormitorio, y luego se levantó.

Él se acercó. Ella retrocedió contra el tocador.

—La puerta está detrás de mí —dijo Weston—. Dime que me aparte, y lo hago.

Rosalind estaba del otro lado de esa puerta. Bowen llegaría en unas horas.

Wren había oído la oferta de Weston. Sabía lo que debía decir.

—Sabías que iba a cruzar.

—No.

—Mentiroso.

—Lo esperaba.

Ella había esperado que lo negara. Cuando le puso una mano en el pecho, era para apartarlo.

El corazón de él latía rápido. Lo había sentido también en la oficina, pero había olvidado cuánto la tranquilizaba.

—¿Soñaste conmigo? —preguntó él.

Wren se quedó quieta.

—No.

—Apenas me has mirado a la cara desde que llegaste.

—No sabes nada.

—Entonces, ¿por qué estás tan alterada?

Ella le dio una cachetada.

No fue una cachetada fuerte, pero el sonido se propagó. Wren miró hacia la puerta.

Durante un segundo terrible, ninguno se movió. Luego Weston la besó. Fue un beso duro, y ella se lo devolvió.

Su boca era ardiente y segura, nada que ver con la dulzura cuidadosa de Bowen. Una mano le enmarcó la mandíbula mientras la otra le rodeaba la cintura y la subía al borde del tocador. La piedra estaba fría bajo sus muslos. El vapor entibiaba el aire. El contraste la hizo jadear contra su boca.

Weston se tragó el sonido.

—Silencio —murmuró—. A menos que quieras que ella se entere.

Wren aguzó el oído por su hermana. Lo único que oía era la ducha.

La boca de él bajó por su mandíbula y su cuello. Encontró demasiado pronto el punto sensible bajo su oreja, como si hubiera estudiado cada reacción que ella no había logrado ocultar en la oficina. La cabeza de Wren cayó hacia atrás. El talón se le enganchó detrás de la pierna de él.

Él le bajó un tirante de seda del hombro. Luego se detuvo.

—Mírame.

Ella lo hizo.

—Entendías lo que podía significar cruzar ese balcón.

—Estaba encerrada afuera.

—Y me ofrecí a apartarme.

Podía seguir insistiendo en que estaba encerrada afuera. Eso no explicaba por qué seguía ahí, con la mano aferrada a su camisa.

—Lo sabía —susurró.

—Bien.

Le bajó el otro tirante. La seda cayó hasta su cintura.

Ella volvió la cabeza hacia el espejo y alcanzó a ver su cara sonrojada, sus hombros desnudos, la cabeza de él inclinándose. La boca de Weston siguió una línea de vapor por su pecho. Cuando llegó a los cuatro lunares que habían delatado su primera mentira, se detuvo.

Los labios de él tocaron cada marca por turno.

Wren se estremeció con tanta fuerza que su espalda golpeó el espejo.

—Te acuerdas —susurró.

—Eran difíciles de pasar por alto.

Las manos de él se cerraron sobre sus pechos.

Su agarre era firme, y ella se inclinó hacia él antes de poder evitarlo. Esto era lo que había despertado deseando. La respiración se le cortó tan fuerte que él volvió a cubrirle la boca con la suya.

—Silencio —repitió, más áspero ahora.

Ella asintió.

Él lo hizo de nuevo.

El segundo sonido fue peor.

Ella apartó la cara mientras los pulgares de él le trabajaban los pezones. No podía mirarlo mientras hacía eso. Tenía miedo de pedirle más.

—Mírame —dijo Weston contra su oreja.

—No lo hagas.

—Viniste a mi balcón vestida para otro hombre.

—Estaba encerrada afuera.

—¿Y ahora?

Wren cerró los ojos. La mano de él se detuvo.

—Ábrelos.

Los abrió.

La otra mano de él se deslizó bajo la seda, más allá de la línea temblorosa de su vientre. Sus dedos la encontraron húmeda e hinchada, ya abierta por el sueño y por él, y la vergüenza de eso la hizo morderse un sonido.

Él sabía dónde acariciarle el clítoris, dónde presionar dos dedos contra su entrada mojada, dónde retirarse hasta que ella persiguiera su mano sin querer.

—Weston.

—Otra vez.

—Weston.

Él premió el nombre con una caricia más firme sobre su clítoris.

El placer la atravesó, tan intenso que la hizo morder su camisa.

Wren seguía atenta a cualquier movimiento en el dormitorio. La ducha era lo bastante ruidosa como para no estar segura de que lo oiría.

Él la fue construyendo despacio, con crueldad, leyendo cada temblor de sus muslos y cada respiración entrecortada que ella trataba de ocultar. Su boca volvió al pecho de ella mientras sus dedos le trabajaban el clítoris en círculos lentos y exactos, bajando solo para reunir más humedad antes de arrastrarla de vuelta hacia arriba.

—Dime qué soy para ti —dijo él contra su piel.

Wren negó con la cabeza. La mano de él se detuvo. Ella gimoteó cuando él paró.

—Entonces paramos.

Él se echó atrás. Ella lo atrapó del frente de la camisa.

—Eres el hermano de Bowen.

Los ojos de Weston se cerraron un breve instante. Cuando se abrieron, la contención se había adelgazado hasta casi nada.

—¿Y?

Su respiración tembló.

—El prometido de mi hermana.

Él hizo un sonido áspero contra su boca y la apretó más fuerte.

Ella había dicho ambos nombres. Weston la había oído, y seguía sosteniéndola.

El placer trepó rápido después de eso, afilado por cada nombre que estaban traicionando. Wren trató de quedarse callada. Falló de maneras pequeñas, indefensas: una respiración contra su garganta, un grito ahogado en su hombro, el sonido mojado de sus dedos moviéndose sobre su sexo bajo el amparo de la ducha.

Weston la bajó del tocador y la volteó hacia el espejo. Las palmas de ella dieron contra el vidrio frío.

Él se paró detrás con un brazo alrededor de su cintura. En el espejo, ella podía ver la cara de él por encima de su hombro. La seda se le deslizó por las caderas. El agua de la ducha llegaba caliente contra sus piernas.

—No —susurró Wren, porque la posición se parecía demasiado al sueño.

Weston se detuvo de inmediato. Esperó su respuesta.

—¿No? —preguntó.

Ella miró su reflejo. La mandíbula de él estaba tensa. La boca de ella estaba hinchada de tanto besarlo.

Todavía podía pedirle que se apartara.

—Si te digo que pares, paras —susurró.

—Sí.

—Y no si me pongo ruidosa.

—Entonces muérdeme.

Ella le sostuvo la mirada en el espejo.

Weston le subió la seda más arriba y le abrió las rodillas con el muslo. Wren lo vio en el espejo, vio una mano abrir sus pantalones, vio la extensión dura y gruesa de él liberada en el vapor.

Su cuerpo se quedó quieto entre el miedo y el deseo.

—Weston.

—Dímelo ahora.

La mano de él descansaba en su cintura mientras esperaba. Más allá de la ducha no oía a su hermana en absoluto.

Wren se miró en el espejo empañado.

—Hazlo.

Weston se inclinó sobre su espalda y le cubrió la boca con la mano.

Entró despacio.

El primer estiramiento le robó todo pensamiento.

Wren se puso rígida, los dedos extendidos contra el espejo, los labios separándose contra su palma. Era demasiado. Demasiado caliente. Demasiado sólido. El sueño había mentido al hacer que esto pareciera simple. En la realidad, cada centímetro exigía un espacio que su cuerpo no sabía cómo ceder.

—Respira —dijo Weston contra su oreja.

Ella lo intentó.

Él se quedó quieto hasta que el filo agudo se ablandó en una plenitud honda e imposible.

Luego empujó más adentro. Wren mordió su palma. El sonido que hizo él fue casi una maldición.

Cuando estuvo del todo dentro de ella, ninguno de los dos se movió.

Podía verlos a ambos en el espejo: ella inclinada hacia adelante, Weston detrás, la mano de él sobre su boca. Había soñado esto hacía apenas unos minutos. Wren cerró los ojos.

—Mira —dijo él.

Esperó hasta que lo hizo. Tenía las pestañas húmedas, y apenas reconocía su propia cara bajo la mano de él.

Weston se retiró hasta la mitad. Luego volvió a entrar.

El placer llegó tarde, después del sobresalto, tan hondo que le dobló las rodillas. Él la sujetó por la cintura y empezó a moverse, lento al principio, cada embestida bastante controlada como para que el tocador no golpeara la pared, bastante dura como para que ella tuviera que sostenerse contra el vidrio.

Wren trató de quedarse callada, pero la siguiente embestida la tomó por sorpresa.

La palma de Weston ahogó el primer grito. Ella lo mordió de nuevo cuando la siguiente embestida entró más hondo y rozó un punto dentro de ella que le nubló la vista.

—Silencio —dijo él.

Y luego la penetró más duro.

La ducha se tragó casi todo: su respiración entrecortada, el sonido mojado del cuerpo de él entrando en el suyo, el golpe suave de piel contra piel cuando sus caderas se encontraban con ella. Cada embestida la empujaba hacia adelante, las palmas resbalando en el espejo, los pechos meciéndose bajo la seda floja. Podía ver todo en fragmentos a través del vapor.

Siguió mirando su reflejo.

—Dilo —dijo Weston, con la voz áspera contra su oreja.

Ella negó con la cabeza. Él aminoró. La pérdida le arrancó de la garganta un sonido indefenso.

—Di qué soy.

—El hermano de Bowen —jadeó contra su mano.

Las caderas de él se dispararon hacia adelante. A ella casi se le doblaron las rodillas.

—¿Y?

—El prometido de mi hermana.

Weston gimió y volvió a embestirla, más hondo, más duro, como si las palabras le hubieran arrancado la última contención.

Ella apenas podía pensar después de decirlo. La culpa volvía cada vez que recordaba el dormitorio, y luego perdía otra vez el hilo del pensamiento.

Él movió una mano de su boca a su clítoris.

—Muérdete la muñeca —dijo.

Wren se llevó la muñeca a la boca.

Los dedos de él le rodearon el clítoris mientras la penetraba por detrás, y la combinación la partió en dos. El placer trepó demasiado rápido para manejarlo. Se mordió la muñeca hasta que el dolor y el calor se enredaron, hasta que el espejo se volvió borroso, hasta que su cuerpo se tensó en torno a él en pulsaciones indefensas.

El orgasmo la golpeó con él todavía dentro.

Wren se sacudió a lo largo de él, callada solo porque tenía los dientes clavados en su propia piel. Su sexo se apretó fuerte alrededor de él una y otra vez. Weston maldijo en voz baja, le agarró las caderas y siguió moviéndose a través de las contracciones hasta que ella apenas podía sostenerse.

Entonces su ritmo se quebró.

Se retiró en el último segundo y acabó sobre la parte trasera de su muslo y la seda arruinada, caliente e inconfundible, con la frente apretada entre sus omóplatos mientras todo su cuerpo temblaba.

Durante varios segundos ninguno habló. La ducha seguía corriendo.

Wren miró su camisón, luego la puerta. Tenía que volver a su habitación. No podía cruzar el dormitorio de su hermana con este aspecto.

El colchón crujió.

—¿Weston?

Wren dejó de respirar.