Hay lugares que nunca se olvidan. Para Rubi, aquel pequeño pueblo siempre había sido el lugar al que regresaba cada verano. El rancho de sus abuelos, los mismos caminos de tierra, los caballos, las tardes interminables y una familia que prácticamente había crecido junto a la suya. Y luego estaba él. Wyatt Carter. Durante años fue simplemente el hermano mayor de su mejor amigo. El cowboy que siempre parecía estar cubierto de polvo, que sabía montar cualquier caballo y que tenía la extraña costumbre de aparecer justo cuando ella estaba a punto de meterse en problemas. Pero han pasado años desde el último verano. Y algunas cosas cambiaron. Ella no esperaba volver a encontrar el pueblo exactamente como lo había dejado. Mucho menos esperaba que Wyatt tampoco fuera el mismo. Porque quizás regresar al lugar donde comenzó todo no sea tan sencillo como recordar viejos veranos. Y quizás este verano tenga algo que ninguno de los dos estaba preparado para enfrentar.
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Cápsula del tiempo
Rubí volvió a leer la frase.
Una vez.
Dos.
Tres.
«Si quieres saber quién soy, vuelve al lugar donde comenzó todo.»
No había firma.
Ni una pista.
Nada.
Solo aquellas palabras.
Rubí levantó la mirada hacia la propiedad Carter.
El sol de la tarde iluminaba los campos y, a lo lejos, podía distinguir a varios trabajadores junto al establo.
Y entonces recordó.
El lugar donde todo había comenzado.
La vieja cerca.
La misma donde, diez años atrás, ella y Logan habían hecho aquella promesa antes de que Rubí regresara a la ciudad.
Cada verano.
Rubí guardó el papel en el bolsillo.
No sabía quién estaba detrás de aquello.
Pero sí sabía dónde ir.
Esperó hasta después del almuerzo.
Su abuela estaba ocupada preparando unas conservas y su abuelo había salido al campo, así que Rubí aprovechó para caminar hasta la parte trasera de la propiedad.
La cerca seguía allí.
Un poco más vieja.
Algunas tablas habían sido reemplazadas y la madera tenía un tono grisáceo por el paso de los años.
Rubí se acercó lentamente.
Recordaba perfectamente aquel lugar.
Había sido allí donde ella y Logan habían pasado horas hablando, haciendo planes imposibles y jurando que jamás dejarían de pasar los veranos juntos.
Se apoyó contra una de las tablas.
—¿Qué estás buscando?
Rubí dio un pequeño salto.
Se giró.
Logan estaba detrás de ella.
—¡Me asustaste!
—Perdón.
—¿Qué haces aquí?
—Podría preguntarte lo mismo.
Rubí dudó.
No sabía si contarle sobre los poemas.
—Solo estaba recordando.
Logan sonrió.
—¿Nuestra época de delincuentes?
—No éramos delincuentes.
—Robamos manzanas.
—Dos manzanas.
—Y escondimos las botas de Wyatt.
Rubí soltó una carcajada.
—Eso fue culpa tuya.
—Tú fuiste quien las escondió.
—Porque tú me dijiste que lo hiciera.
—Detalles.
Ambos rieron.
Logan se apoyó en la cerca.
—¿Recuerdas cuando dijiste que volverías todos los veranos?
Rubí miró hacia el otro lado.
—Sí.
—Y tardaste diez años.
Ella hizo una mueca.
—No fue exactamente mi decisión.
—Lo sé.
El tono de Logan cambió.
Rubí lo miró.
—Pero volviste.
—Sí.
—Entonces cuenta.
Ella sonrió.
—Cuenta.
Durante unos segundos permanecieron en silencio.
Después Logan señaló algo.
—Mira.
Había una pequeña caja metálica medio enterrada junto a una de las tablas.
Rubí se agachó.
—¿Qué es eso?
—No tengo idea.
La sacó con cuidado.
Tenía tierra y algunas hojas secas pegadas.
Rubí la limpió con la manga.
—¿La abrimos?
—Obviamente.
La tapa estaba oxidada, pero después de varios intentos finalmente cedió.
Dentro había varias cosas.
Una pulsera de cuentas.
Una canica.
Una vieja fotografía.
Y un pequeño papel doblado.
Rubí sintió un escalofrío.
—Otra vez no…
Logan la miró.
—¿Otra vez qué?
Rubí tomó el papel.
—Nada.
Lo abrió.
Esta vez la letra era diferente.
Era una letra infantil, irregular.
Rubí frunció el ceño.
Había una sola frase.
«Para cuando Rubí vuelva.»
Logan se quedó mirándola.
—¿Qué demonios?
Rubí levantó lentamente la mirada.
—No lo sé.
—¿Esto lo escribimos nosotros?
Ella negó con la cabeza.
—No recuerdo.
Logan tomó la fotografía.
Era una foto de los tres.
Rubí, Logan y Wyatt.
Debían tener alrededor de doce, trece y dieciséis años.
Los tres estaban frente a la misma cerca.
Wyatt estaba detrás de ellos, con una mano sobre la cabeza de Logan y la otra intentando despeinar a Rubí.
Ella sonreía hacia la cámara.
Rubí pasó los dedos por la fotografía.
—¿Quién la tomó?
—Mi mamá, supongo.
—¿Y por qué está aquí?
Logan se encogió de hombros.
—Tal vez la escondimos nosotros.
Rubí volvió a mirar el papel.
—Pero yo no recuerdo haber escrito esto.
—Yo tampoco.
Una voz masculina llegó desde detrás de ellos.
—Porque no lo escribieron ustedes.
Los dos se giraron.
Wyatt estaba al otro lado de la cerca.
Llevaba el sombrero en una mano y parecía haber llegado caminando desde los establos.
Rubí sintió que el corazón le daba un pequeño vuelco.
—¿Tú sabes qué es esto?
Wyatt miró la caja.
Su expresión cambió apenas.
—Sí.
Logan se levantó.
—¿Qué es?
Wyatt se acercó a la cerca.
—Una cápsula del tiempo.
Rubí parpadeó.
—¿Qué?
—La hicimos hace años.
Logan abrió los ojos.
—¿Nosotros?
Wyatt negó con la cabeza.
—Ustedes dos no.
Rubí lo miró fijamente.
—Entonces, ¿quién?
Wyatt bajó la mirada hacia la caja.
Después levantó los ojos hacia ella.
—Yo.
El corazón de Rubí pareció detenerse.
—¿Tú?
Wyatt asintió.
—La enterré después de aquel verano.
—¿Por qué?
Él sostuvo su mirada.
—Porque sabía que te ibas.
Rubí no supo qué responder.
Logan miró a su hermano, confundido.
—¿Y qué tiene que ver con que ella volviera ahora?
Wyatt guardó silencio.
Luego miró directamente a Rubí.
—Eso depende.
—¿De qué?
—De si todavía quieres saber quién te está dejando los poemas.
Rubí sintió un escalofrío recorrerle los brazos.
—Sí.
Wyatt sonrió apenas.
—Entonces mañana te lo cuento.
—¿Mañana?
—Mañana.
—¿Por qué no ahora?
—Porque algunas historias necesitan el momento correcto.
Rubí frunció el ceño.
—Odio cuando hablas así.
—Lo sé.
Wyatt se alejó unos pasos.
Rubí lo siguió con la mirada.
—Wyatt.
Él se detuvo.
—¿Sí?
—¿Tú sabías que yo iba a volver?
Wyatt tardó unos segundos en contestar.
—No.
Entonces sonrió.
—Pero esperaba que lo hicieras.
Y siguió caminando.
Rubí permaneció junto a la cerca, completamente inmóvil.
Porque aquella respuesta había conseguido hacer algo que ningún poema había logrado hasta ese momento.
Hacer que quisiera saber la verdad todavía más.
