Una Apuesta Con Doscientas Mil Razones Para Perderte

El viento del otoño temprano comenzaba a despojar a los plátanos de sombra que bordeaban el bulevar de la Croix-Rousse, cubriendo los adoquines con una alfombra de hojas secas y doradas. En la sala de partos del antiguo hospital de la colina, con los ventanales altos vibrando bajo el aire fresco que subía desde el valle del Saône, el tiempo se había reducido a una lucha despiadada contra el dolor.

Aitana Morales apretaba los barrotes de hierro niquelado de la cama con los nudillos blancos, empapados de sudor. Llevaba catorce horas de contracciones salvajes que le desgarraban las caderas como si dos cuñas de granito intentaran partirle el cuerpo en dos.

La comadrona francesa, una mujer bretona de brazos recios y ceño severo, le pedía en un murmullo continuo que respirara con la cadencia de las mareas; pero dentro del pecho de Aitana no había compás posible. En los momentos en que la agonía parecía empujarla hacia el desmayo, cuando la carne se le quebraba y el aire se le negaba en la garganta, la mente no le traía consuelos piadosos.

Le traía la imagen del reservado de Kallisto.

Veía la mesa de billar, el tapete verde manchado de licor, los contratos de Ginebra y las risas de los herederos tasando la vida de su vientre en un millón de billetes sucios. Veía los ojos verde cobrizo de Santino Moretti y escuchaba el eco de la mentira que había pretendido comprarle el alma en un portal de Vallecas. Y de ese fango, del desprecio más puro y diamantino, brotaba una furia sobrehumana que le encendía las entrañas.

No iba a rendirse. No iba a morir en una sala de caridad como una víctima más de los salones de Milán.

A su izquierda, Carmen le sostenía la mano libre con un apretón de hierro. La costurera le secaba la frente con un paño de lino húmedo mientras le susurraba rezos antiguos entre dientes, prestando su propia fuerza para sostener la espalda de su hija. En la puerta de la sala, con los brazos cruzados y la cinta métrica amarilla todavía colgada del cuello, la tía Odette permanecía inmóvil, vigilando el pasillo como un centinela de guardia.

—Poussez, mademoiselle! —ordenó la comadrona con voz firme, mientras una nueva oleada de contracción tensaba el abdomen de Aitana hasta el límite del desgarro—. Encore une fois! Il est là!

Aitana cerró los ojos, clavó los talones contra los estribos metálicos y empujó con todo lo que le quedaba en el alma, soltando un grito sordo, desgarrador, que rebotó contra los techos altos de la sala. Fue un alarido de expulsión y de libertad absoluta: el último lazo con el pasado rompiéndose en pedazos contra el suelo de Francia.

Y de pronto, el silencio.

Un instante suspendido en el aire frío de la tarde, seguido por un llanto bronco, sonoro, limpio y desafiante que llenó la habitación entera.

La comadrona levantó en alto a la criatura. Era un varón robusto, cubierto de vérnix blanca, con una masa de pelo negro azabache y los puños cerrados contra el pecho, peleando contra el aire nuevo con la fuerza de un cachorro salvaje.

Carmen rompió a llorar de rodillas junto a la cama, besando los dedos exhaustos de su hija, mientras la enfermera limpiaba al recién nacido y lo envolvía en una manta de franela tibia.

Cuando colocaron al niño sobre el pecho desnudo de Aitana, el mundo entero enmudeció.

El pequeño dejó de llorar al sentir el latido del corazón de su madre. Abrió despacio unos ojos oscuros, despiertos, inmensos, clavando una mirada viva en el rostro perlado de sudor de la mujer que había cruzado una cordillera para salvarlo.

Aitana apoyó la barbilla temblorosa sobre la coronilla tibia de su hijo, respirando el aroma a leche y a vida limpia que desprendía su piel. Rozó los dedos menudos del recién nacido, sintiendo cómo la pequeña mano del bebé se cerraba con una fuerza instintiva sobre su índice.

—Adrián —susurró Aitana con una voz dulce y rota por la emoción, en un castellano limpio que sonó a juramento sagrado entre las paredes de Lyon—. Te llamás Adrián Morales. Y sobre esta tierra nadie te va a poner precio jamás.

Desde el umbral, la tía Odette arrojó la colilla de su cigarrillo en un bote de latón, asintió con una media sonrisa severa y cerró la puerta de la sala para blindar el santuario.

A esa misma hora, a seis mil kilómetros de allí, la noche caía sobre los rascacielos de Manhattan teñida por una lluvia fina de septiembre.

En la planta cincuenta y cuatro de la torre Sterling en Madison Avenue, las luces del despacho principal permanecían encendidas. Arthur Sterling estaba de pie frente al ventanal panorámico, con un vaso de bourbon intacto sobre la repisa de caoba y las manos hundidas en los bolsillos de sus pantalones de franela gris.

La puerta de madera maciza se abrió con un chasquido suave.

Thomas Burke entró a la estancia sin llamar. El detective de cabecera de la firma traía el abrigo empapado de lluvia y una carpeta de cuero sellada con cera roja bajo el brazo. En su semblante, habitualmente frío e impenetrable, asomaba la tensión de quien transporta dinamita legal.

—Llegaron las confirmaciones de los laboratorios genéticos de Zúrich y Madrid, Arthur —dijo Burke en voz baja, cerrando la puerta con pestillo.

Arthur se giró despacio. La palidez en su rostro delataba semanas de vigilia.

—¿Es ella, Thomas?

Burke cruzó la alfombra persa y depositó la carpeta abierta sobre la mesa de luz de los planos.

En la primera página descansaba el dictamen pericial comparativo entre una muestra de saliva tomada discretamente de un sobre enviado por Carmen Morales a España años atrás y el perfil de ADN del propio Arthur Sterling. La coincidencia biológica marcaba el noventa y nueve coma nueve por ciento.

Debajo del informe pericial, Burke desplegó una serie de fotografías en blanco y negro tomadas con teleobjetivo tres días antes en el barrio de la Croix-Rousse: Carmen comprando pan en una panadería de esquina con su abrigo marrón desgastado, y Aitana sentada junto al gran ventanal de una buhardilla de tejedores, con una regla T en la mano y un vientre prominente de ocho meses recortado contra la luz del Saône.

Arthur sintió que el suelo se inclinaba bajo sus zapatos ingleses.

Apoyó ambas manos sobre la mesa para no perder el equilibrio, con los ojos anegados en lágrimas que quemaban como ácido. Veinticuatro años de culpa, de ausencias injustificadas, de un matrimonio arreglado por la codicia familiar que le había costado el amor de su juventud, se derrumbaron en un segundo frente a la imagen de esa muchacha de ojos avellana que llevaba sus mismos rasgos, su misma pasión por el trazo arquitectónico y su propia sangre en las venas.

—Aitana… —susurró Arthur con un hilo de voz que se le quebró en el pecho—. Mi hija… está viva.

—Está viva, Arthur —afirmó Burke con gravedad—. Pero está en el centro de una cacería corporativa feroz.

Burke pasó la página del expediente, revelando los informes de inteligencia interceptados en las oficinas del consorcio Moretti en Milán.

—El muchacho con el que estuvo en Madrid es Santino Moretti, el único heredero de la automotriz de Vittorio Moretti. Montaron una apuesta atroz en un club de la Castellana para embarazarla y forzarla a un aborto clandestino. La chica los descubrió, les tiró la prueba de embarazo en la cara y huyó a Francia con su madre en mitad de la noche. Santino se desquició: destrozó el reservado, rompió con su familia y los sabuesos de su padre están rastreando las clínicas ginecológicas y los consulados de toda Europa para ubicarla antes de que el niño nazca.

Arthur Sterling levantó la cabeza muy despacio.

El dolor que nublaba sus pupilas se evaporó en una milésima de segundo, dando paso a una mirada de titanio puro, una frialdad homicida y calculadora que hizo que el propio Burke se tensara contra el suelo. El magnate que había negociado sindicatos portuarios y doblegado juntas de accionistas en Wall Street despertó con la furia de una fiera a la que le han tocado la camada.

—¿Los Moretti creen que pueden jugar a los dados con mi sangre? —dijo Arthur en un susurro gélido que heló la atmósfera del despacho—. ¿Ese viejo industrial cree que mi hija es una sirvienta a la que su hijo puede usar y tirar a una zanja?

Arthur caminó hacia su escritorio con paso marcial. No consultó a sus abogados corporativos ni pidió dictámenes de relaciones públicas. Tomó el teléfono satelital de línea directa y marcó el número de su jefe de operaciones aéreas en el aeropuerto de Teterboro.

—Capitán Miller —ordenó Arthur con voz de trueno—. Prepare el Gulfstream G650 para vuelo transatlántico inmediato. Plan de vuelo directo a Lyon-Bron. Salimos en dos horas.

Colgó el auricular de un golpe seco y se giró hacia Thomas Burke.

—Subí a cuatro de nuestros mejores hombres de custodia al avión, Thomas. Llevá maletines médicos de alta complejidad y los pasaportes diplomáticos de reserva. No voy a permitir que los sabuesos de Italia pongan un solo pie en esa buhardilla de tejedores.

Arthur tomó su abrigo de paño negro del perchero, abrochándose los botones con dedos firmes mientras contemplaba la fotografía de Aitana en la mesa de luz.

—Tardé veinticuatro años en encontrar a mi hija, Burke. Y esta noche voy a cruzar el Atlántico para arrancarla de las garras de Europa y traer a mi familia a casa.