La noche en que su novio la humilló delante de todo un restaurante, Rosária Ferreira creyó que ya no le quedaba nada que perder. Gorda, pobre y con el corazón hecho pedazos, bebió hasta olvidar hasta su propio nombre… y terminó llamando a la puerta equivocada del hotel más lujoso de São Paulo.
Del otro lado estaba Gerson Bittencourt, heredero de un imperio y hombre convencido de que el amor es veneno. Harto de mujeres que lo querían por su apellido, encontró en aquella desconocida, que ni sabía quién era él ni quiso saberlo, la única noche verdadera de su vida. Y por la mañana, ella había desaparecido sin dejar más que un fajo de billetes… y una pregunta que jamás lo dejaría en paz.
Cinco años después, una ejecutiva brillante y blindada cruza la puerta de su empresa con una hija de la mano y un secreto que podría destruirlo todo. Ya no es la mujer que se encogía para caber en el mundo. Y él, el chairman al que nadie se atreve a decirle que no, está a punto de descubrir lo que significa perseguir a alguien que no está en venta.
Pero hay una familia poderosa que pagó muy caro para que esa noche no existiera nunca, y una verdad que, cuando salga a la luz, los obligará a elegir entre el miedo y el amor.
¿Se puede amar a quien se esconde de ti? ¿Y a quien ya no cree merecer ser amada?
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Capítulo 23
POV: Gerson
No sé cortejar. Esa es la verdad que nunca había necesitado enfrentar. Jamás cortejé a nadie en la vida. Siempre fue al revés. Y ahora, a los treinta y un años, estaba sentado en el despacho de Gustavo, mi amigo abogado, pidiendo consejo como un adolescente.
—A ver si entendí. —Gustavo se recargó, riéndose—. Gerson Bittencourt, que nunca corrió detrás de nadie, me está pidiendo un consejo de cómo conquistar a una mujer que trabaja para él y que ya lo mandó a desaparecer delante de medio Club Vero.
—Si te vas a reír, me voy.
—No, no. —Levantó las manos—. Lo estoy disfrutando. Sigue.
—Ella devuelve todo. Lo ignora todo. No sé qué hacer.
Gustavo pensó un poco y se puso serio.
—Hombre, a una mujer así no se la conquista con lo que tienes. Se la conquista con lo que eres. Y ahí está tu problema, porque te pasaste la vida escondiendo lo que eres detrás de lo que tienes.
—¿Y qué soy?
—Qué sé yo. —Se rio—. Ese es el punto. Ni tú lo sabes. Eres apellido, cargo, carro, penthouse. Quita todo eso y ¿qué queda? —Me señaló con el dedo—. Eso es lo que ella quiere conocer. Y eso es lo que tú tienes miedo de mostrar, porque crees que debajo de todo no hay nada. Pero sí hay, Gerson. Te conozco desde la universidad. Ahí abajo hay un tipo leal, terco, que amaba a su madre. Muestra a ese tipo.
—Fácil decirlo.
—Lo difícil es lo que vale. —Terminó su agua—. Oye, y deja de mandar regalos. La mujer que te devuelve todo lo que le mandas no quiere regalos. Quiere que le prestes atención de verdad. Préstale atención. Es gratis y vale más.
Esa misma semana fui a comer con mi tía Beatriz, la hermana de mi madre, la única persona de la familia a la que escucho. Tía Bia vive sola en un departamento lleno de plantas y retratos de Helena, y siempre me recibe con un pastel que ella misma hace.
—Estás enamorado —dijo, antes de que yo hablara, sirviendo el café.
—Yo no dije eso.
—No necesitas. —Sonrió—. Tienes la cara que ponía tu mamá cuando conoció a tu padre. Y no sé si alegrarme o tener miedo.
—¿Por qué miedo?
Su sonrisa se apagó un poco.
—Porque Helena amó al hombre equivocado, Gerson. Amó a tu padre, y tu padre no amaba a nadie, solo amaba tener. La coleccionó como colecciona todo, y cuando dejó de serle útil, la dejó pudrirse. —Me tomó la mano—. Te veo volviéndote como él, hijo. Esa manera de creer que todo se compra, que todo se resuelve con poder. Si de verdad quieres a esa mujer, no le hagas lo que tu padre le hizo a tu madre. Una mujer de verdad no quiere regalos. Quiere respeto. Quiere ser vista.
—¿Cómo es? —preguntó tía Bia, con los ojos curiosos—. Esa mujer.
—Difícil. —Sonreí sin querer—. Inteligente. No me tiene miedo. Me mandó a desaparecer delante de medio Club Vero. Tiene una hija pequeña. Vino de abajo, se hizo sola. —Me di cuenta de que hablaba demasiado y paré—. No sé. Es... entera. Como dijiste que era mi mamá.
Tía Bia me miró largamente, y se le humedecieron los ojos.
—Entonces no lo arruines, Gerson. —Me apretó la mano—. Una mujer entera es rara. Si la tratas como trataron a Helena, la vas a quebrar, y te vas a convertir en lo que más odias en el mundo, que es tu padre. Prométeme que vas a ir con calma.
—Te lo prometo, tía.
Escuché. Asentí. Me pareció bonito.
Y entonces, al día siguiente, mi viejo reflejo habló más fuerte que todo lo que dijo tía Bia. Mandé entregar en el escritorio de Rosária un bolso de marca, de esos que cuestan el sueldo de un año de mucha gente, con una nota escrita a mano. "Para combinar con la mujer impresionante que eres. G."
Me pasé el día esperando una reacción. Un gracias, una incomodidad, cualquier cosa.
Al final de la tarde, un mensajero devolvió la caja a mi escritorio. Cerrada. Intacta. Con mi nota encima, y, debajo de la mía, otro papel, con la letra de ella.
Lo abrí. Tenía escrita una sola frase.
"No estoy en venta."
Me quedé mirando ese papel sin poder apartar los ojos. Y, en medio de la humillación, ocurrió algo extraño. En lugar de rabia, sentí admiración. Y vergüenza. Tía Bia me había advertido hacía menos de veinticuatro horas, y yo había hecho exactamente lo que me dijo que no hiciera. Había tratado a Rosária como a un objeto que se compra, y ella me lo había devuelto junto con mi propia arrogancia.
Tomé su nota y la guardé en el bolsillo interior del saco, del lado del corazón, igual que guardaba su billete en la cartera. Dos mujeres me habían devuelto dinero en la cara. Una cinco años atrás, dejando un fajo de billetes sobre la mesa y desapareciendo. La otra ahora, devolviendo un bolso con cuatro palabras. Y yo, idiota, no podía dejar de pensar en lo parecidas que eran las dos cosas, sin entender por qué.
"No estoy en venta."
Esa noche le llamé a tía Bia.
—Tenías razón —dije—. Mandé el bolso. Lo devolvió.
Del otro lado, rio bajito, sin burla, con una ternura antigua.
—Claro que lo devolvió. —Una pausa—. ¿Y ahora estás con rabia o con vergüenza?
—Vergüenza.
—Perfecto. —Pareció satisfecha—. La vergüenza es el comienzo de volverse persona, hijo. Ahora préstale atención. Descubre qué le gusta, no qué puede comprarle. Descubre qué la lastima. Y, por el amor de Dios, escucha más de lo que hablas. Hablas demasiado cuando estás nervioso, igualito que tu madre.
Sonreí en la oscuridad, con su nota todavía en el bolsillo.
Guardé ese papel como quien guarda una lección. El método antiguo estaba muerto. Si quería a esa mujer, y la quería, más de lo que había querido cualquier cosa en la vida, iba a tener que hacer lo único que nunca había hecho por nadie.
Iba a tener que merecerla.
