Cuando La Sangre Nos Encontró

El viento del mediodía comenzó a despejar el humo del playón de maniobras de Trans-Sur.

Tras la partida del patrullero que trasladaba a Osvaldo, Francesco se aseguró personalmente de que la guardia de la empresa quedara reforzada con dos custodios privados de su máxima confianza. Acompañó a Emilia hasta el umbral de su oficina, donde Milagros aguardaba con un vaso de tilo y las planillas de aduana en la mano.

Emilia se detuvo antes de entrar, mirándolo con esos ojos claros que, pese a la tormenta que acababan de atravesar, conservaban una serenidad intacta:

—Gracias por no dejarme sola, Francesco. Hoy comprendí que contra esta gente no alcanza con tener la razón; hace falta estar de pie y no pestañear.

Francesco sintió una admiración profunda al escucharla. Ni un solo temblor en la voz, ni una queja por la humillación que su padre biológico había intentado provocarle ante sus empleados.

—Usted nunca pestañeó, Emilia. El mérito fue todo suyo —respondió él en voz baja, rozándole apenas la manga de la camisa con un gesto sobrio pero cálido—. Tengo que atender un asunto impostergable en el centro de la ciudad durante la tarde, pero mi chofer la llevará de regreso a su casa en cuanto termine las firmas. No quiero que camine sola por la calle.

—No te preocupes por mí. Encárgate de lo tuyo —asintió ella con una media sonrisa agradecida—. Gabriel te va a estar esperando para mostrarte cómo avanzó con el cohete.

La mención de Gabriel provocó en el pecho de Francesco una mezcla de ternura infinita y una punzada de alarma. La notificación del aterrizaje del jet familiar quemaba en la memoria de su teléfono.

—Dígale que guarde los lápices de punta blanda, que antes del anochecer paso a ver esa nave —prometió él antes de girar sobre sus talones y subir a la camioneta blindada.

A las cuatro y cuarenta de la tarde, la sala de conferencias de la suite presidencial del Hotel Alvear Grand, en el corazón financiero de la ciudad, estaba impregnada del aroma denso a perfume francés de nardos y a café expreso amargo.

Margot De Santis permanecía de pie frente al ventanal que dominaba la avenida principal. A sus cincuenta y ocho años, la matriarca conservaba la postura rígida de la nobleza lombarda: traje sastre de seda color marfil, un collar de perlas australianas de tres vueltas y el cabello rubio ceniza recogido en un peinado impecable que no permitía un solo mechón fuera de lugar. Sus ojos, de un gris acerado y penetrante, no reflejaban fatiga alguna tras doce horas de vuelo transatlántico; reflejaban una cólera contenida y aristocrática.

A pocos pasos de ella, Máximo De Santis hojeaba con impaciencia una carpeta con membrete del consorcio sobre la mesa de caoba. Su hermano mayor, cuatro años mayor que Francesco, vestía un traje oscuro cortado a medida en Milán y llevaba el ceño fruncido, consultando constantemente la pantalla de su reloj suizo.

La puerta de la suite se abrió sin previo aviso.

Francesco entró a paso firme, quitándose el sobretodo oscuro y dejándolo sobre el respaldo del primer sillón. No hubo saludos de cortesía ni abrazos familiares; el aire se volvió inmediatamente helado.

Margot se dio vuelta despacio, sosteniendo una pequeña taza de porcelana entre sus dedos enguantados en cuero fino:

—Tres horas esperando en el aeropuerto una comitiva formal, Francesco —dijo su madre con un tono gélido, pausado, que no admitía réplicas—. Tuvimos que contratar un servicio de traslado privado porque el vicepresidente del consorcio estaba demasiado ocupado persiguiendo camionetas de policía en un parque industrial de la periferia.

—Nadie les pidió que tomaran un vuelo chárter sin previo aviso, madre —respondió Francesco con una calma implacable, cruzando los brazos sobre el pecho y sosteniéndole la mirada sin parpadear—. Y si están acá para hablar de negocios, el contrato del puerto está firmado, las cláusulas de pago aseguradas y la rentabilidad estimada supera el doce por ciento anual.

Máximo cerró la carpeta con un golpe seco sobre la madera:

—¡No vinimos por las cifras del puerto, Francesco! —estalló el hermano mayor, dando dos pasos al frente—. Vinimos porque recibí tres llamadas personales de Vittorio y un reclamo formal de la familia Devereaux. Estás usando los recursos del buffet legal de Milán para hostigar a inversionistas locales, amenazaste a un estudio jurídico respetable y te paseas por hospitales públicos como si fueras un benefactor de parroquia. ¿Se puede saber qué demencia se apoderó de ti?

Francesco clavó los ojos en su hermano, con una frialdad que hizo retroceder a Máximo medio paso:

—La única demencia en esta historia, Máximo, es considerar respetable a un clan de delincuentes que atropella a un chico de siete años en una vereda y paga a policías para tapar la fuga.

Margot dejó la taza de porcelana sobre la mesa con un tintineo filoso:

—No nos conciernen los accidentes del proletariado local, Francesco. Los De Santis no derraman sangre ni gastan influencia en disputas callejeras. Vittorio te envió a este continente a cerrar la expansión de la empresa, no a involucrarte con empleadas de logística ni a resucitar nombres que quedaron convenientemente enterrados hace siete años.

Al escuchar la frase, una chispa peligrosa se encendió en las pupilas azules de Francesco. Dio un paso hacia su madre, acortando la distancia hasta quedar a escasos centímetros de ella:

—Convenientemente enterrados... Qué elección de palabras tan precisa, madre.

Margot no se inmutó, aunque un destello fugaz de tensión cruzó su mandíbula:

—Hice lo que cualquier madre de nuestro rango hubiera hecho para salvarte de la ruina social.

—Me mentiste —escupió Francesco en un susurro demoledor, con una voz tan cargada de verdad y desprecio que las paredes de la suite parecieron encogerse—. Me hicieron despertar en una clínica suiza con el cráneo fracturado, haciéndome creer que había tenido una sobredosis por mezclar alcohol como un drogadicto irresponsable. Me obligaron a cargar con la vergüenza de un colapso que jamás existió mientras ustedes sellaban causas, compraban el silencio de médicos y pactaban impunidad con el padre de Luciano Devereaux.

Máximo abrió los ojos con alarma, mirando alternadamente a su madre y a su hermano:

—Francesco... no sabes lo que estás diciendo.

—Sé exactamente lo que digo, porque hablé con los testigos que ustedes no pudieron comprar —continuó Francesco, sin apartar los ojos de Margot—. Sé que esa noche protegí a una estudiante becada a la que esa banda de cobardes drogaba para humillarla en una terraza. Sé que Tomás Devereaux me partió una botella en la cabeza por la espalda para que no pudiera defenderla. Y sé que dejaron a esa chica encerrada sola en una habitación de hotel para que no pudiera declarar.

El silencio que cayó sobre la habitación fue sepulcral.

Margot apretó los labios con una rigidez pétrea. No bajó la cabeza; su soberbia de casta era demasiado densa para quebrarse ante la moral de un hijo:

—Esa chica era una don nadie, Francesco. Una becaria sin apellido ni futuro. Si la policía intervenía, el escándalo de una noche de excesos y agresiones hubiera destruido el prestigio de los De Santis en toda Europa. Las acciones de la constructora se hubieran desplomado un cuarenta por ciento. Te salvé la vida y salvé el patrimonio de tu familia.

—No me salvaste de nada —sentenció él con un asco infinito—. Me quitaste la dignidad y me robaste siete años de mi propia historia para cuidar un apellido manchado de cobardía.

—¡Suficiente! —intervino Máximo con autoridad nerviosa, interponiéndose entre ambos—. Sea como haya sido el pasado, no vas a arruinar el presente. Esta misma noche regresas con nosotros a Milán. Pondremos a un apoderado interino al frente de las obras del muelle y este asunto se termina acá.

Francesco soltó una risa seca, desprovista de cualquier humor:

—No voy a ir a ninguna parte, Máximo. Y te sugiero que no vuelvas a darme órdenes si no quieres que convoque a una asamblea extraordinaria de accionistas para exponer cómo los fondos reservados de la presidencia se usaron para encubrir delitos en el extranjero.

Máximo palideció, dando un paso atrás como si le hubieran asestado un golpe físico. Sabía que la amenaza no era un farol; Francesco conocía las cuentas del consorcio tan bien como él.

Margot dio un paso al frente, clavando su mirada de hielo en su hijo menor:

—¿Todo esto por esa mujer, Francesco? ¿Por una empleada que ni siquiera pertenece a tu mundo? Luciano me aseguró que estás encaprichado con ella. Una mujer que ni siquiera sabe quién es el padre de su hijo bastardo...

—¡Cállate! —el rugido de Francesco cortó el aire como un trueno, con una violencia tan pura que la matriarca se quedó muda de golpe.

Francesco no levantó la mano, pero su presencia se agigantó de tal forma que Margot sintió, por primera vez en su vida, el terror de haber perdido por completo el control sobre su sangre.

—No te atrevas a volver a nombrarla con esa boca —dijo él, con una voz gélida que vibraba como una cuerda de acero—. Emilia Ferrero tiene más honor, más nobleza y más decencia en la punta de los dedos que todos los aristócratas que se sientan a cenar en tu mesa de Lombardía. Y si te atreves a tocarla, a mandar a tus abogados a investigarla o a poner un solo pie en su camino, me voy a encargar personalmente de despojarme del apellido De Santis y dejar a tu linaje vacío de herederos.

Margot lo miró con los ojos muy abiertos, respirando con dificultad:

—Francesco... estás cometiendo una locura.

—Estoy recuperando mi vida —respondió él, tomando su sobretodo del sillón con un movimiento seco—. Mañana a primera hora la fiscalía ordenará la detención de Tomás Devereaux y la imputación de Barrenechea por extorsión. Charlotte Weber ya está bajo custodia diplomática para prestar declaración testimonial. Si quieren salvar algo de la reputación que tanto los obsesiona, tomen su jet privado y regresen a Italia antes de que los diarios publiquen los nombres de los encubridores.

Francesco caminó hacia la puerta de la suite sin mirar atrás.

Al cruzar el umbral, se detuvo un instante con la mano en el picaporte dorado, mirando de reojo a su hermano:

—Ah, y una última cosa, Máximo... Los lápices de punta blanda sirven para dibujar constelaciones. Algo que en los salones de Milán jamás van a tener la delicadeza de entender.

Cerró la puerta de golpe, dejando a su madre y a su hermano consumidos por el estupor en medio del lujo frío de la suite.

Al bajar por los ascensores y salir al aire limpio del atardecer, Francesco sintió que una losa de plomo que llevaba siete años aplastándole el pecho acababa de romperse en mil pedazos. Sacó el teléfono del bolsillo, marcó el número que tenía grabado al dorso de una pequeña tarjeta blanca y escuchó el tono de llamada con el corazón latiendo acompasado y libre.

Al segundo timbrazo, la voz suave de Emilia respondió al otro lado:

—¿Francesco?

—Emilia... —la voz de él sonó más cálida y serena que nunca—. Ya terminé mis asuntos. Si a Gabriel todavía le queda energía, voy para allá. Tengo que ver cómo viaja esa nave espacial hacia las estrellas.