Operación Cuna: 844 Razones Para Matar

Casa de Segovia. 22:17. Segunda noche.

Gael lleva 15 horas dormido.

Sandra le cambió las vías tres veces. Antibiótico de amplio espectro cada 6 horas. De los que usa para caballos, solo eso podía tumbar la infección.

"La fiebre baja", me dice Sandra mientras le mira la herida. Ya no supura. Ya no huele a muerte. "Es un cabrón duro, otro estaría criando malvas."

Asiento. No he dormido. No puedo. Si cierro los ojos veo el Piiiiiiii del monitor de Ricardo.

"Voy a por comida", Sandra se quita la bata manchada., se pone una gorra y gafas de sol. "Modo turista de camping, si pregunto por carbón y cerveza, nadie piensa en dos fugitivos y dos niñas."

Me guiña un ojo. Mi amiga. Mi cómplice. Mi veterinaria del diablo.

Se va, la casa se queda en silencio, solo la respiración de Gael y los dibujos animados bajitos que puse a Ana y Sofía.

Me siento al lado de él. Le toco la frente. Tibia. Humana otra vez.

Y entonces hablo, porque si no lo suelto, me ahogo.

Se lo cuento todo a Sandra cuando vuelve, las bolsas de Mercadona en el suelo, cerveza, pan, leche, cereales, ibuprofeno, vendas, todo para no levantar sospechas.

Le cuento lo del látigo, lo del ático, lo de Koval, lo del box 7.

No lloro. Ya no me quedan lágrimas, las gasté todas en el suelo del baño.

Sandra no interrumpe. Solo abre una cerveza. Se la bebe de trago. Cuando acabo, está blanca.

"Joder, Val", susurra. "Matásteis a Ricardo del Valle, el Ricardo del Valle, su padre es medio dueño de medio Madrid."

"Lo sé."

"Y tenéis a dos niñas que la policía busca." Mira hacia arriba. "Y a mi ángel de la guarda desangrado en tu sofá."

Justo entonces, Gael se mueve.

Abre los ojos. Despacio. Verdes. Claros. Por primera vez en días.

Nos mira. A Sandra. A mí. Ubica. Recuerda.

"¿Sandra?", su voz es lija. Pero es su voz.

Ella se arrodilla al lado del sofá. Le agarra la mano. "Descansa, mendigo. Me debes 20 años de terapia. Te los voy a cobrar en antibiótico."

Él intenta sonreír. Le sale una mueca rota. "Deuda... pagada."

Sandra niega. Se limpia una lágrima rápida. Profesional otra vez. "Ni de coña. Ahora viene lo difícil."

Se sienta. Nos mira a los dos. A los condenados.

"Tengo una salida", dice. "Amigos en Portugal. Algarve. Pesqueros. De los que no hacen preguntas si pagas bien."

Saca un móvil viejo. De los de tapa. "Me llevan hasta Madeira. Isla. Olvidada. Puedo conseguir papeles. Pasaportes de turistas. María y José Silva. Con dos hijas. Entráis limpios."

El corazón me da un vuelco. Huida. Nueva vida. Lejos.

"¿Y las niñas?", pregunta Sandra. Y aquí viene. "Lo mejor es Servicios Sociales. Las protegen. Identidad nueva. Vosotros no podéis..."

¡CRASH!

Gael se incorpora de golpe, tira la mesa del café, los vasos caen, la fiebre vuelve a sus ojos, pero ahora es furia.

"¡NO!"

Su rugido hace que las niñas lloren arriba. Me levanto de golpe. "Chist, Gael..."

"¡No tienes ni puta idea, Sandra!" Se arranca la vía. Sangra. Le da igual. "¡Servicios Sociales está podrido! ¡La mitad de los centros están comprados!"

Sandra palidece. "Gael, cálmate, la infección..."

"¡LA MAFIA QUE VA DETRÁS DE ELLAS NO LA PUEDES NI IMAGINAR!" Se levanta. Se tambalea hacia ella. No para atacarla. Para que entienda. "Trafican niños. Humanos. Órganos. Y lo tapan con corbatas y cargos públicos."

Me pongo en medio. Le pongo las manos en el pecho. Arde. Pero me deja tocarlo.

"Cuéntalo", le pido bajito. "Cuéntaselo. Para que entienda por qué no."

Él respira. Cierra los ojos. Y vuelve al infierno.

"Empecé a cazar hace 6 años", su voz es hielo. "Cuando vi un anuncio en la web."

Sandra frunce el ceño. "¿Qué web?"

"Una página muy famosa. De venta de artículos y prendas de vestir. Legal. Todos la usáis." Escupe las palabras. "VisteTed. La de los 'chollos'."

Se me hiela la sangre. Yo vendí bolsos ahí.

"Sección 'Infantil'. 'Peluche'. 'Ositos'", sigue Gael. "Osito en venta: 3.000€. 1 noche. 8 años. Pelo rubio."

Sandra se lleva la mano a la boca. Veterinaria. Ha visto horrores. Pero no esto.

"Peluche en alquiler: 500€/hora. 6 años. Entrega en Madrid centro." Gael se ríe. Sin humor. "Lo anunciaban con fotos de juguetes. Pero el código... el código era niño. Niña. Carne."

Me tiemblan las piernas. Me siento.

"Me infiltré, investigue meses, compré un 'osito'.", su voz se rompe. "Tenía 7 años. Se llamaba Lucía, vomo la primera que no salvé."

Silencio. Solo se oye a Sofía llorar arriba.

"La saqué, la llevé a la policía. ¿Sabes qué pasó, Sandra?", mira a mi amiga. A la niña que él salvó. "El inspector que llevó el caso apareció 'suicidado' dos días después. Tres tiros en la nuca. La niña desapareció del centro de menores."

Sandra está blanca. "Dios..."

"Desde entonces no confío, ni en placas, ni en centros, ni en el sistema." Señala arriba. "Esas niñas tienen dueños, y los dueños tienen despacho en el Congreso."

Se gira hacia mí. Roto. Sincero. Mi templario.

"Allí descubrí a algún político, a algún famoso.", susurra. "Gente que sale en tu tele, Valeria, que dona a ONGs, que besa bebés."

Saca el billete de 50 que siempre lleva, lo deja en la mesa, manchado de su sangre, de la mía, de la de Ricardo.

"Aquí empezó tu ruina."

"A esos tuve que 'suicidar'." Lo dice así, sin culpa. "Porque si yo no lo hacía, el próximo 'osito' era Ana ó Sofía ó tú cuando tenías 13."

Silencio.

Sandra se levanta. Va a la cocina. Vuelve con la botella de Cardhu. Sirve tres vasos. No pregunta.

Nos da uno a cada uno. Se bebe el suyo de golpe.

"Vale", dice al fin. Voz ronca. "A la mierda Servicios Sociales."

Nos mira. A Gael. A mí. A dos asesinos y una veterinaria.

"Plan B", golpea la mesa. "Os saco a los cuatro. Madeira. Identidades nuevas. Pero con una condición."

"¿Cuál?", pregunto.

"Que cuando estemos a salvo, tiráis esa puta web. La quemáis. Con nombres. Con fotos. Con todo." Sus ojos echan fuego. "Porque yo también tengo una deuda. Y se la voy a cobrar a cada hijo de puta que compre 'peluches'."

Gael la mira, firme, y por primera vez en 8 años, asiente con respeto a alguien que no soy yo.

"Trato", dice. Choca su vaso con el de ella. Clink. Brindis de guerra.

Arriba, Ana grita en sueños: "¡No! ¡Suelta!"

Los tres nos levantamos a la vez. Pistolas. Cuchillos. No hacen falta.

A veces, una familia solo necesita correr.