El Latido De Tus Silencios.

El sábado siguiente, Clara invitó a cenar a Alicia y a Diego. La llamada sorprendió a ambos, sobre todo porque fue la propia Clara quien marcó el número de su hija y, con un tono más suave que de costumbre, dijo:

—Me gustaría que vinierais a casa este sábado. Los dos. Quiero... bueno, quiero intentarlo de nuevo. Si a Diego le parece bien.

Alicia consultó a Diego, que aceptó sin dudar. A pesar de la mala experiencia anterior, creía firmemente en las segundas oportunidades. Y Clara, al fin y al cabo, era la madre de Alicia. Mientras existiera una posibilidad de reconciliación, valía la pena intentarlo.

Llegaron puntuales, con Max —ya recuperado y luciendo su arnés con orgullo— y con una botella de vino tinto que Elena había recomendado. Clara los recibió en la puerta con una sonrisa tensa pero sincera, y esta vez no hubo preguntas incómodas ni comentarios condescendientes. Solo un «pasad, pasad» y un «Max puede quitarse el arnés y estar cómodo».

La cena —un estofado de ternera que olía de maravilla— transcurrió en un ambiente mucho más relajado que la fatídica paella. Clara preguntó por la exposición, por la recuperación de Max, por los planes futuros. Escuchó con atención cuando Diego le habló de sus proyectos musicales y asintió con aprobación cuando Alicia mencionó que la galería quería repetir la experiencia en primavera.

—Me alegro mucho por vosotros —dijo Clara, y su voz sonó genuina—. De verdad. Lo del otro día, en vuestra exposición, fue... revelador. No sabía que pudierais hacer algo así.

—Gracias, mamá. Significa mucho para nosotros.

—Sobre todo para mí —añadió Diego—. Su aprobación es importante.

—Bueno, no sé si mi aprobación es tan importante —Clara se removió en la silla, incómoda—. Soy solo una madre chapada a la antigua que todavía no se ha acostumbrado a los cambios. Pero estoy intentándolo.

Hubo un momento de silencio, y luego Clara carraspeó.

—Diego, ¿te importa si hablamos un momento a solas? En la cocina, mientras Alicia recoge la mesa.

—Mamá... —protestó Alicia.

—No voy a morderle, hija. Solo quiero tener una conversación tranquila.

Diego asintió, un poco nervioso pero sin mostrar resistencia. Siguió a Clara hasta la cocina, orientándose por el sonido de sus pasos y por el cambio en la acústica de la habitación. Max, siempre atento, se quedó en el umbral.

—Siéntate —dijo Clara, acercándole una silla—. ¿Quieres café?

—No, gracias.

—Bien. Pues... —Clara hizo una pausa, como si estuviera reuniendo valor—. Quiero pedirte perdón. En serio. Lo del otro día, lo de «complicarte la vida» y todo eso... Fui una estúpida. Una vieja estúpida y prejuiciosa.

—No fue para tanto...

—Sí lo fue. Tú no tienes que disculparme. Lo que dije fue hiriente y además falso. Porque he estado observándoos, y Alicia no se está complicando la vida. Al revés. Nunca la había visto tan feliz. Y eso es gracias a ti.

Diego se quedó sin palabras. Esperaba una conversación tensa, quizás una advertencia velada. No una disculpa tan directa.

—Yo también la quiero mucho —dijo al fin—. Haría cualquier cosa por ella.

—Lo sé. Se nota. En cómo la escuchas, en cómo la tratas. Y en cómo compusiste esa pieza para ella, la que tocaste en la exposición. «Luz en tus manos», ¿no?

—Sí. ¿Le gustó?

—Me hizo llorar. Y no soy de lágrima fácil.

Diego sonrió, conmovido. Clara prosiguió:

—Mira, Diego. Yo solo quiero que Alicia sea feliz. Es lo único que me importa. Y si tú la haces feliz, entonces yo... yo voy a estar de vuestro lado. Pase lo que pase. Incluso si mi orgullo de madre tiene que tragarse todos sus prejuicios.

—Gracias —dijo Diego, y su voz sonaba un poco ronca—. De verdad. No sabe cuánto significa eso para mí. Yo... yo siempre he tenido miedo de no ser suficiente para ella. Por mi condición.

—Tu condición no te define. Eso lo he aprendido tarde, pero lo he aprendido. Ahora —Clara se levantó—, vamos a tomar ese café y a comernos el pastel de manzana que he comprado. Y no le digas a Alicia que he llorado, que se lo contaría a todo el barrio.

—Trato hecho.

Volvieron al salón, donde Alicia fingía estar muy concentrada recogiendo los platos pero en realidad no había avanzado nada, demasiado ocupada intentando escuchar tras la puerta. Al verlos sonreír, supo que todo había ido bien, y un peso enorme se le quitó de encima.

—¿Café y pastel? —propuso Clara.

—Yo quiero —dijo Alicia.

—Yo también —añadió Diego.

Y por primera vez, la mesa de Clara fue un lugar de celebración y no de conflicto. Max recibió un trocito de pastel —sin azúcar, a petición de Diego—, y la sobremesa se prolongó hasta bien entrada la noche, entre risas y anécdotas compartidas.

Cuando salieron de allí, con el estómago lleno y el corazón ligero, Alicia se colgó del brazo de Diego y apoyó la cabeza en su hombro.

—Mi madre te quiere —dijo.

—Tampoco es para tanto.

—Sí lo es. Es mi madre. Y te quiere. Lo sé. Hoy me ha devuelto la fe en ella.

—Las madres son complicadas. Pero al final suelen estar ahí.

—La tuya también lo estaría, si pudiera. Estoy segura.

Diego asintió en silencio. Su madre había fallecido años atrás, en un accidente de tráfico, y aunque el duelo ya estaba superado, a veces la echaba de menos con una intensidad casi física. Le habría gustado presentarle a Alicia. Le habría gustado ver sus caras juntas.

Pero no se podía tener todo. Y lo que sí tenía —una hermana increíble, un perro leal, una novia que le amaba y una suegra que empezaba a aceptarle— era más que suficiente para sentirse afortunado.