La Última Hija de la Luna Rechazada por el Alfa, Elegida por el Rey

POV: LUARA

La cascada no dejó de correr.

Claro que no dejó de correr —al agua no le importa la humillación, no guarda silencio por respeto, no tiene la menor conciencia de que una muchacha está sentada en una piedra fría con el vestido de cumpleaños arrugado y el alma más pesada que su propio cuerpo.

Me quedé ahí después de que sus pasos se perdieron entre los árboles. No porque eligiera quedarme, sino porque mis piernas simplemente no obedecieron cuando intenté levantarme. Me quedé mirando el punto donde Diego había desaparecido, como si el bosque fuera a devolverme alguna respuesta que le diera sentido a todo aquello.

No devolvió nada.

Me pasé las manos por el rostro despacio. Tenía la piel fría, los dedos helados, y el contraste con el calor que aún latía en mi cuello —justo donde su boca había tocado— era lo bastante absurdo como para hacerme cerrar los ojos con fuerza.

No debía haber sentido nada.

Me había llamado basura. Débil. Humana como si la palabra fuera un escupitajo. Había dicho que yo moriría de cualquier enfermedad sin siquiera merecer lástima. Me había aprisionado contra aquella piedra con una frialdad calculada, y aun así el cuerpo había traicionado todo lo que yo pensaba sobre mí misma —el corazón se aceleró, la respiración falló, y cuando sus labios rozaron mi cuello me quedé paralizada en vez de empujarlo.

¿Qué clase de persona siente eso?

Abrí los ojos hacia la cascada. La luna se reflejaba en el agua en fragmentos irregulares, deshaciéndose y rehaciéndose con cada movimiento de la corriente —nunca la misma imagen por más de un segundo.

—Feliz cumpleaños a mí. —murmuré, con una ironía que no tenía ninguna gracia.

Dieciocho años. El día que debía cambiarlo todo. El despertar, el lobo, el compañero destinado —todas aquellas promesas que la manada repetía como si fueran verdades universales, como si el destino fuera justo con todo el mundo de la misma forma.

Y mi destino me había dado a Diego Black.

Diego, que me miraba como si yo fuera un problema que había que resolver. Que había ido hasta mí en el bosque no por elección, sino arrastrado por su propio lobo contra su voluntad, con esa rabia de quien fue robado —como si yo hubiera pedido aquello, como si yo hubiera elegido algo aquella noche.

Necesitaba usar inhibidor de olor.

Aquello se quedó resonando. Frío, directo, sin ningún cuidado —como quien le da una orden a un perro y se marcha sin esperar confirmación. Yo era un inconveniente. Una complicación en el plan perfecto que él había construido con Katrina, y la solución más simple era volverme lo bastante invisible para que el vínculo se debilitara.

Lo gracioso —si es que se podía llamar gracioso— era que yo apenas sabía qué era un vínculo hasta hacía unas horas.

Me pasé la vida sin loba, sin despertar, sin nada que me conectara al mundo de los lobos más allá de la sangre de mis padres adoptivos. Y en la única noche en que el destino decidió notarme, decidió notarme de la peor forma posible —atándome a alguien que me desprecia con una naturalidad que duele más que cualquier insulto.

Me levanté despacio.

El vestido rojo estaba sucio de tierra en las rodillas, arrugado en los costados donde había apretado la tela sin darme cuenta. Mi madre había elegido aquel color con tanto cuidado, me había peinado el cabello con esa paciencia que reservaba para las cosas que importaban, y yo estaba ahí en el bosque de madrugada con el vestido destrozado y los ojos hinchados.

Bajé de la piedra con cuidado, los pies encontrando el suelo frío.

Empecé a caminar de vuelta a la aldea sin prisa —no porque estuviera tranquila, sino porque no había urgencia en llegar. En casa, mi madre iba a darse cuenta al instante de que algo había pasado. Siempre se daba cuenta. Y yo no tenía energía para inventar una versión menos dolorosa de la verdad aquella noche.

El bosque estaba quieto a mi alrededor.

Ningún animal. Ningún viento. Solo el sonido de mis propios pasos y el ruido lejano de la cascada quedando más atrás con cada metro.

Me llevé la mano al cuello casi sin querer.

Presioné levemente donde él había tocado, como si fuera a encontrar alguna marca visible —alguna prueba física de aquel momento que mi cuerpo había guardado con una fidelidad que mi cabeza aún estaba tratando de rechazar.

No había nada.

Claro que no había nada.

Para él, fue solo el vínculo hablando más fuerte por un segundo —un instinto que él mismo despreciaba, que había combatido desde el momento en que sintió su olor en la plaza. No fue por mí. Nunca sería por mí.

Seguí caminando.

Allá adelante, entre los árboles, empezaron a aparecer las primeras luces de la aldea —amarillas y cálidas, de ese modo que en cualquier otra noche me harían sentir que estaba llegando a casa.

Aquella noche, solo me recordaron que al día siguiente iba a despertar en la misma manada que él.

Y al día siguiente.

Y en todos los demás días mientras aquel vínculo existiera —invisible, indeseado, un hilo tenso entre dos personas que no querían estar conectadas por motivos completamente distintos.

Él no me quería porque yo era débil.

Yo no lo quería porque él era exactamente el tipo de hombre que se pasa la vida destruyendo lo que no consigue controlar.

Pero el vínculo no le preguntó su opinión a ninguno de los dos.

Entré en la aldea por la calle lateral, evitando el camino principal donde todavía había gente celebrando el despertar de los otros jóvenes. No tenía estómago para sonrisas y abrazos aquella noche. No tenía estómago para fingir que estaba bien mientras alguien me preguntaba cómo había sido la celebración.

Cuando llegué a la puerta de casa, me detuve un segundo.

Respiré hondo.

Después entré.