Mi Renacer Como La Esposa Del Árabe Villano

La tarde caía sobre el palacio de Al-Jazair, tiñendo los muros de piedra de tonos cobrizos y rojizos, y llenando los pasillos de una luz cálida y suave. Regresábamos de nuestro largo recorrido por jardines y pasillos, con la mente llena de nuevos conocimientos sobre la distribución del lugar, sus rincones secretos y las zonas donde acechaba el peligro. Me sentía más segura, más preparada, pero también más consciente de que estaba rodeada de un mundo complejo, rígido y lleno de reglas silenciosas que aún debía descifrar.

Al pasar por uno de los salones de descanso, amplio y con grandes ventanales que daban a un patio interior, noté que había un grupo de damas de compañía y esposas de funcionarios reunidas allí, sentadas sobre cojines de terciopelo, bebiendo té y charlando en voz baja. Al verme pasar, todas se callaron de golpe, inclinando la cabeza en una reverencia rápida y respetuosa, pero no sin antes lanzarme miradas curiosas, llenas de interés y juicio.

Yo, fiel a mi nueva regla de no mostrar orgullo ni desprecio, ni buscar peleas, les dediqué una sonrisa amable, tranquila y elegante, e hice un leve movimiento de cabeza a modo de saludo, sin detenerme, continuando mi camino hacia mis aposentos. Sin embargo, apenas habíamos dado unos pasos más y nos habíamos alejado lo suficiente para que no pudieran verme la cara, pero lo bastante cerca para que el viento llevara sus palabras, sus voces comenzaron de nuevo, esta vez con un tono más vivo, lleno de comentarios y susurros.

—…Ha cambiado, ¿no es así? —decía una voz aguda—. Antes pasaba por aquí con la nariz levantada, como si el aire que respiramos nosotros fuera sucio, y ahora nos sonríe… ¿Qué le habrá pasado?

—Dicen que cayó enferma y que estuvo entre la vida y la muerte —respondió otra voz, más suave—. A veces, estar tan cerca del final hace que uno abra los ojos. Pero… no os fiéis. Sigue siendo la misma extranjera orgullosa de antes. Solo lo disimula mejor.

Y entonces, una tercera voz, más baja, cargada de respeto y de un miedo casi religioso, pronunció las palabras que hicieron que me detuviera en seco, alerta, prestando toda mi atención.

—Sea como sea, lo que importa es lo que él piense. Dicen que aún no ha ido a verla. Que para ella, el Príncipe Zayn sigue siendo un nombre prohibido.

Al escuchar ese nombre, mi corazón dio un vuelco en el pecho. Zayn. El nombre del hombre al que estaba unida por matrimonio, el protagonista masculino, el "villano" de la historia que yo conocía tan bien, pero que aún no había tenido el placer —o el terror— de tratar cara a cara. Hasta ahora, Layla y yo habíamos hablado de él con cautela, como un tema serio, pero al escucharlo en boca de ellas, pronunciado con ese tono de temor reverencial, comprendí que había algo más, algo que yo, con mi conocimiento de lectora, quizás no había terminado de entender en toda su magnitud.

Hice un gesto imperceptible a Layla para que se callara y se quedara quieta, y me acerqué lentamente un poco más a la columna de piedra que nos ocultaba, fingiendo ajustarme un adorno del vestido, pero escuchando cada palabra que venía del salón.

—¡Calla! —susurró una de las mujeres, con miedo—. No digas su nombre tan alto. Aquí, en estos pasillos, todo se escucha. Y su nombre no se toma en vano, ni se comenta, ni se discute. Su alteza el Príncipe Zayn… es… es como un dios entre nosotros. Se dice que sabe lo que piensas antes de que tú mismo lo sepas. Que tiene ojos y oídos en cada rincón de este palacio, y en cada casa de esta ciudad.

—Es verdad —intervino otra, con un escalofrío en la voz—. Mi padre me contó que cuando él tenía apenas veinte años, hubo una rebelión en las provincias del sur. Tres jefes de tribu se unieron para traicionarlo, pensando que era joven y débil. ¿Sabéis lo que hizo? Fue allí con su guardia, y en una sola noche, destruyó sus ejércitos, tomó sus fortalezas y castigó a los traidores con una crueldad que aún se cuenta en las historias para asustar a los niños. Dicen que no mostró ni una pizca de piedad. Que su rostro seguía tranquilo, frío, mientras daba las órdenes más terribles.

—Y lo de su propio padre… —murmuró otra, bajando la voz hasta ser casi un soplo—. Todos saben que el anterior rey murió en un atentado, y que muchos dicen que fue el propio Zayn quien lo planeó, para tomar el trono antes de que su padre lo destruyera todo con sus locuras. Nadie se atreve a preguntar, nadie se atreve a acusar. Porque quien se atrevió… ya no está entre nosotros. Él limpió el reino de enemigos, reales o imaginarios, en menos de un año. Y desde entonces, todo funciona bajo su puño de hierro.

—Por eso le temen —dijo la primera voz, la que había empezado todo—. Porque no es como otros príncipes o reyes que hemos visto. Él no se deja llevar por la ira, ni por la alegría, ni por la lástima. Es frío. Calculador. Inteligente como nadie. Y poderoso más allá de lo que podamos imaginar. Se dice que es el hombre más rico del mundo, que tiene ejércitos inmensos, que tiene alianzas con reinos lejanos… y que nunca olvida una ofensa, ni un favor. Para él, solo hay dos tipos de personas: las que le son útiles y leales, y las que son un estorbo. Y los estorbos… se quitan de en medio. Sin ruido, sin piedad.

—Y ahí está ella —señalaron con la mirada hacia donde yo estaba, aunque no podían verme—. La nueva esposa. La princesa extranjera. Al principio, se comportó como si fuera la dueña de todo, como si pudiera ordenarle a él. ¡Qué estupidez! ¿No sabe quién es él? ¿No sabe que para el Príncipe Zayn, una mujer, incluso una esposa política, es solo un elemento más en sus planes? Si ella le sirve, la mantendrá. Si le estorba… desaparecerá, igual que todos los demás que se han atrevido a desafiarlo o a molestarlo.

—Pobre mujer… —dijo una con falsa compasión—. Dicen que él es hermoso como un ángel, pero peligroso como una serpiente. Que tiene unos ojos color ámbar que te hipnotizan, pero que cuando se enfadan, se ponen oscuros y aterradores. Que ninguna mujer ha logrado retener su interés más de unos días. Y que nunca, nunca, se ha enamorado. Su único amor es el poder, este reino y él mismo. Vivir bajo el mismo techo que él… debe ser como vivir junto a una fiera que puede despertar en cualquier momento.