El Don Nunca Me Dejará Ir

La pantalla del sistema del hotel indicaba que la suite presidencial 1202 estaba disponible para limpieza. Sophia acomodó el carrito, respirando hondo para alejar el agotamiento que le pesaba en los huesos después de catorce horas seguidas de trabajo. Pasó la tarjeta magnética por la cerradura y empujó la puerta de roble, anunciándose tímidamente:

—Con permiso, servicio de habita...

Las palabras se le murieron en la garganta. El sonido que llenaba el lujoso ambiente no era el silencio, sino gemidos altos, rítmicos y carnales.

En el centro de la enorme habitación, de espaldas a la puerta, estaba el dueño del imperio: Eros. Los músculos de su espalda se contraían con violencia mientras aprensaba a una mujer deslumbrante contra la pared de vidrio que daba a la ciudad. El impacto visual paralizó a Sophia.

Al notar la intrusión, Eros giró la cabeza despacio. Sus ojos gélidos, los mismos que habían ordenado muertes el día anterior, se clavaron en Sophia con una furia arrasadora. No detuvo lo que estaba haciendo.

—¿Quién te dio permiso de entrar aquí, idiota? —la voz de él resonó, cortante como una hoja—. ¡Sal de aquí!

La mujer en sus brazos soltó una risa afectada, mirando a Sophia con asco.

Sophia sintió el estómago revuelto, pero su reacción psicológica ya estaba anestesiada por años de abusos. No lloró, no tembló. Sus ojos permanecieron opacos mientras daba un paso atrás.

—Disculpe, señor, el sistema no indicaba ocupación. Vuelvo más tarde —dijo con un tono plano, casi robótico.

Pero la falta de lágrimas de Sophia, esa apatía ante sus gritos, irritó el ego monumental de Eros. Odiaba que lo ignoraran. Odiaba no causar miedo.

—Espera —Eros ordenó, la voz adoptando un tono sádico—. Ya que tanto te gusta entrar donde no te llaman, te vas a quedar. Observa. Siéntate en esa maldita silla y aprende a tocar la puerta.

La humillación era pública, pero para Sophia aquello no era más que otra orden en su vida de servidumbre. Sin decir una palabra, caminó hasta la silla de cuero en la esquina del cuarto y se sentó, con las manos unidas sobre el regazo.

Y lo que siguió fueron casi dos horas de una intensidad que Sophia jamás imaginó que existiera.

Eros era una fuerza de la naturaleza. Su forma de coger era brutal, dominante, pero increíblemente placentera para la mujer que estaba con él. Pasaba de posiciones intensas al sexo oral con una resistencia sobrehumana. Mientras observaba aquello, una punzada inédita de envidia le atravesó el pecho a Sophia. ¿Cómo aguanta tanto? ¿Habrá tomado algo?, pensó, perdida en sus propios cuestionamientos. Para ella, el sexo siempre había sido sinónimo de tortura. Ver esa entrega la hizo percibir lo vacía que era su propia vida.

Cuando Eros finalmente terminó, despachó a la mujer sin ninguna cortesía. Caminó al baño, se amarró una bata de seda negra a la cintura y volvió a la habitación, arrojando un billete de cien dólares a los pies de Sophia.

—Limpia este desastre. Y si vuelvo a ver tu cara de infeliz antes de tiempo, estás despedida —le escupió las palabras, descargando toda su grosería en ella.

Sophia simplemente se levantó, tomó los productos de limpieza y empezó a fregar el piso. Actuó como si nada hubiera pasado. No demostró dolor, ni vergüenza, ni rabia. Y fue exactamente esa indiferencia, esa coraza inquebrantable de una mujer ya destruida, lo que sembró una semilla de frustración y curiosidad en la mente de Eros mientras la veía salir.

El contraste del lujo del hotel desapareció en cuanto Sophia se bajó del autobús en Queens. Aunque el barrio era bueno —una exigencia del estatus que su familia trataba de mantener—, la casa donde vivía era un teatro de horror.

Sophia tenía veinticuatro años. Era licenciada en Derecho, una mente brillante encerrada en un cuerpo que cargaba las marcas del rechazo. Sus padres, Rogerio y Lucia, inmigrantes brasileños que se habían mudado a Estados Unidos diez años atrás por la carrera de "modelo" de su hermana mayor Sol, vivían en un delirio narcisista. Creían que la llave para la ciudadanía americana era el novio de Sophia: Owen.

Owen era un soldado de la mafia. Un rango considerablemente alto en la organización que, irónicamente, respondía al propio Eros. El poder que Owen tenía en las calles multiplicaba su crueldad en casa y alimentaba el terror de Sophia. Ella tenía dependencia emocional. Cuando él le dedicaba una sonrisa y le decía "Te amo, no me dejes, te juro que voy a cambiar", ella se aferraba a esa migaja como si fuera oxígeno.

Al entrar a la casa, el olor a comida de restaurante flotaba en el aire. En la sala, Owen estaba sentado en el sillón con el brazo alrededor de la cintura de Sol. La hermana perfecta, la hija idolatrada que pagaba las cuentas altas con sus desfiles. No se molestaban en absoluto en ocultar el amorío.

—Mira quién llegó, la abogada de pacotilla —Sol se burló, echándose el cabello rubio hacia atrás—. La casa es un asco, Sophia. Anda, ve a limpiar.

—¿Dónde está tu pago del turno extra? —Owen se levantó, caminando hacia ella con una mirada depredadora. Le metió la mano en la bolsa y le arrancó el sobre con el dinero que ella había sudado para ganar—. Esto va a pagar la reparación de mi carro.

Sophia tragó saliva. Recordó meses atrás, cuando reunió valor e intentó terminar con él. La memoria del dolor seguía viva. Owen la golpeó en el cuarto, y cuando ella corrió a la sala pidiendo ayuda, sus padres, Rogerio y Lucia, ayudaron a sujetarla. "¿Te volviste loca? ¿Quieres arruinar nuestra green card? ¡Eres una desequilibrada, tienes que complacer a tu hombre!", le había gritado su madre en aquella ocasión.

—Owen... no me puedes dejar sin nada... —Sophia susurró, la autoestima tan baja que apenas le salió la voz.

Él dio un paso al frente, sujetándole la barbilla con fuerza, los dedos clavándose en la piel de Sophia.

—Tú cállate. Si te quejas, ya sabes lo que te espera en el cuarto. Deberías agradecer que todavía me cojo a alguien tan dejada como tú. En la cama eres un costal de papas.

Sus padres, presenciando todo desde la cocina, se limitaron a reír y asentir con la cabeza, dándole la razón al yerno sociópata.

Más tarde, en la oscuridad del cuarto, la verdadera pesadilla sucedió. El sexo con Owen era una tortura sádica. La obligaba a ser sumisa, usando violencia física que la hacía sangrar, prohibiéndole expresamente que le pidiera parar. Sophia derramaba lágrimas silenciosas en la almohada, sintiendo el dolor desgarrarle el cuerpo, mientras Owen descargaba sus frustraciones en ella.

Cuando él finalmente se quedó dormido, Sophia se arrastró al baño. Se limpió la sangre de las piernas, mirando su reflejo en el espejo. Dos cicatrices ocultas en sus muñecas le recordaban las veces que había intentado dejar de existir. En su momento, la familia simplemente dijo que estaba loca y era débil.

Levantó la vista al techo, sintiendo que estaba en el límite absoluto de sus fuerzas. Sophia ya no quería luchar. Su único deseo era desaparecer, evaporarse de esa existencia miserable.

Lo que no sabía era que el hombre que la humilló en el hotel esa tarde era el Don que controlaba el destino de su propio novio abusivo. Y que, muy pronto, el mundo de Owen sería reducido a cenizas por las manos de Eros.