El Espejo De La Venganza

Valeria cerró el libro con una mezcla de emoción y tristeza. Sus dedos se demoraron en la cubierta, una ilustración gótica y sombría que representaba a una mujer de cabello negro azabache y ojos penetrantes, vestida con un suntuoso traje de terciopelo esmeralda. Era Lady Seraphina, la villana de la historia, cuya trágica muerte acababa de presenciar en las últimas páginas. El volumen, pesado y gastado por la lectura, se deslizó de sus manos hasta el regazo, liberándola de su agarre. La pequeña lámpara de lectura, con su luz cálida y concentrada, iluminaba solo el rincón de su acogedor apartamento donde se encontraba acurrucada, dejando el resto de la habitación en una penumbra reconfortante.

Había pasado las últimas noches sumergida en las intrigas y el romance de "Corazones de Ceniza", una novela fantástica que prometía héroes virtuosos, una heroína dulce y el inevitable triunfo del bien sobre el mal. Pero Valeria, una lectora voraz y a menudo cínica, había encontrado su corazón resonando más con la antagonista, Lady Seraphina von Drakenburg, la duquesa que lo perdió todo por amor, ambición y, en última instancia, por una cruel incomprensión.

Un suspiro escapó de sus labios. Era el tipo de suspiro que solo una persona que acababa de terminar una historia realmente buena podía exhalar: una mezcla de satisfacción por haber llegado al final y un vacío doloroso al dejar atrás a los personajes que se habían convertido en compañeros. Miró el techo, un lienzo blanco en la oscuridad, y dejó que sus pensamientos vagaran.

Seraphina. El nombre se sentía como un lamento en su mente. La novela la había pintado como el epítome de la maldad: una mujer orgullosa, altiva, manipuladora y celosa, cuyo único objetivo era interponerse entre el noble Duque Kaelen, el héroe, y la dulce y pura Lady Elara, la heroína. Pero Valeria había visto más allá de la superficie. Había visto la desesperación de una mujer que había sido prometida a Kaelen desde la cuna, que lo amaba con una pasión ardiente, y que observó cómo su mundo se desmoronaba cuando él se enamoró de otra. Había visto la lucha de una duquesa que, a pesar de su título, carecía del apoyo de su propia familia, una familia que la veía como un peón desechable en sus juegos de poder. Y había visto la soledad de una criatura que, en su desesperación por aferrarse a lo que creía suyo, se hundió en una espiral de acciones cuestionables que, si bien reprobables, nacían de un dolor profundamente humano.

—Qué injusto —murmuró Valeria al aire, su voz rasposa por el silencio de la noche y la falta de uso. Se acomodó en el sofá, tirando de la manta de lana tejida que la cubría más cerca de su barbilla. La temperatura había bajado significativamente y la ventana, que daba a una calle bulliciosa que ahora dormía, dejaba escapar un frío penetrante.

La muerte de Seraphina había sido particularmente brutal. Traicionada por su propia familia, abandonada por su prometido y juzgada por todos, había sido ejecutada públicamente, su cabeza expuesta en una pica como advertencia. El autor había descrito la escena con una frialdad clínica, haciendo hincapié en el justo final de la villana y el posterior matrimonio feliz de Kaelen y Elara, quienes gobernarían el ducado con amor y sabiduría. Pero para Valeria, la victoria de los héroes se sentía vacía, manchada por la tragedia de Seraphina. No había catarsis, solo una sensación de pérdida y la amarga convicción de que la historia no siempre era justa, incluso en la ficción.

Valeria se levantó del sofá, estirando sus músculos doloridos. Eran casi las tres de la mañana. Mañana tendría que ir a trabajar a la galería de arte, y su jefa, la señora Elara (¡qué ironía!), era implacable con los retrasos. Su propio nombre, Valeria, le parecía un poco soso comparado con la sonoridad de Seraphina o Elara. Siempre se había sentido como una persona ordinaria, atrapada en una vida ordinaria, a pesar de sus sueños de grandeza y su pasión por el arte y las historias fantásticas. Tenía veinticinco años, un título en Historia del Arte que no le había abierto las puertas a la fama, y un trabajo que, si bien le permitía estar rodeada de belleza, apenas pagaba el alquiler de su pequeño apartamento en las afueras de la ciudad.

Se dirigió a la cocina para beber un vaso de agua. El suelo de madera crujía bajo sus pies descalzos. Mientras llenaba el vaso, su mente seguía en el mundo de "Corazones de Ceniza". Si ella hubiera sido Seraphina, se decía, las cosas habrían sido diferentes. No habría permitido que el orgullo la cegara por completo. Habría buscado aliados, habría expuesto las manipulaciones de su propia familia, habría intentado, al menos, una reconciliación genuina con Kaelen antes de que su corazón se endureciera. O quizás, simplemente habría renunciado al amor del héroe y se habría concentrado en recuperar el control de su ducado y su propia vida, forjando su propio destino.

—Un amor no correspondido no es excusa para la maldad, pero sí para la desesperación —murmuró, bebiendo el agua fría. El líquido bajó por su garganta, calmando la sequedad que la lectura intensa había provocado.

Su vida, comparada con las épicas batallas y los dramas cortesanos de la novela, parecía terriblemente monótona. Por la mañana, despertaría con el irritante sonido de la alarma, se prepararía un café instantáneo y una tostada, se vestiría con la ropa sobria que su trabajo requería y se dirigiría a la galería en autobús. Pasaría ocho horas vendiendo cuadros a clientes adinerados que rara vez apreciaban el arte por sí mismo, sino como una inversión o un símbolo de estatus. Por la tarde, volvería a casa, exhausta, quizás se detendría a comprar algo de comida precocinada, y pasaría la noche leyendo o viendo alguna serie en línea. Sus amigos, pocos pero leales, solían invitarla a salir los fines de semana, pero a menudo prefería la compañía de sus libros.