CAPÍTULO 7

O silêncio dentro do SUV era opressor, interrompido apenas pelo ronco suave do motor enquanto os homens ao meu redor esperavam instruções. Saí do veículo, ajustando o casaco e sentindo o peso habitual do coldre sob meu braço. O ar da noite trazia um frio que cortava até os ossos, mas para mim, isso era apenas mais uma constante.

— Mikhail. — Chamei, a voz baixa, mas autoritária. — Leve todos nos outros carros. Quero dirigir.

Ele hesitou, franzindo a testa como se quisesse argumentar, mas logo acenou. Ele sabia que discutir comigo era inútil.

— E Stella vai comigo. — Acrescentei, o olhar fixo na silhueta dela encostada em um dos SUVs.

Os olhos dela se estreitaram quando percebeu meu comando. Ela cruzou os braços e deixou escapar um suspiro audível.

— Isso é sério? — perguntou, a voz carregada de impaciência.

— Estou no comando, lembra? — Respondi, abrindo a porta do passageiro.

Ela relutou por um momento antes de se mover, os passos dela ecoando no concreto enquanto caminhava até o carro. Quando entrou, bateu a porta com força deliberada, mas manteve o silêncio.

No caminho

O som dos pneus na estrada era a única coisa que preenchia o espaço entre nós. A tensão no ar era quase palpável. Stella mantinha o olhar fixo na janela, o que só me dava mais tempo para observá-la. Cada movimento dela era calculado, controlado, como se nunca permitisse que ninguém visse qualquer fraqueza.

— Está gostando da estadia? — perguntei finalmente, o tom casual, mas carregado de provocação.

— Se você chama ser tratada como uma ferramenta de trabalho de estadia, então estou adorando. — A resposta dela veio rápida, sem emoção.

Sorri, acelerando o carro um pouco mais.

— Pensei que assassinos de aluguel gostassem de emoção. Um pouco de perigo, talvez?

Ela riu, um som seco que não tinha nada de humor.

— Perigo faz parte do trabalho, Volkov. Não significa que eu queira aturar sua companhia além do necessário.

— Tão amarga, Stella. — Respondi, a voz carregada de sarcasmo. — Eu imaginava que alguém com suas habilidades teria um pouco mais de... flexibilidade.

Ela finalmente virou o rosto para mim, os olhos como lâminas.

— Flexibilidade é algo que eu guardo para situações que valem a pena. Isso aqui? Não vale.

Ela queria me provocar, e estava conseguindo. Mas eu não era do tipo que recuava.

— Talvez você mude de ideia depois de uma bebida. — Respondi, virando o volante de repente para entrar em uma rua lateral.

Ela se endireitou no assento, os olhos agora fixos em mim com desconfiança.

— Para onde estamos indo?

— Relaxe. Apenas um lugar tranquilo para conversarmos.

Ela cruzou os braços novamente, mas não disse nada. O silêncio dela dizia mais do que qualquer palavra.

No bar

O ambiente era pequeno e discreto, um refúgio quase invisível entre os prédios da cidade. Escolhi aquele lugar de propósito, longe dos olhares curiosos, mas ainda assim suficientemente público para mantê-la desconfortável.

Sentamos em um canto escuro, a luz fraca criando sombras nos rostos dela e no meu. Pedi duas doses de vodka, sem dar a ela a chance de recusar.

— Um brinde. — Disse, levantando o copo.

— Ao quê? — perguntou ela, sem erguer o dela.

Sorri, inclinei-me levemente para frente.

— Ao que ainda está por vir.

Ela finalmente ergueu o copo, mas a expressão dela era fria como gelo.

— Você tem uma estranha noção de otimismo, Volkov.

O silêncio voltou por um momento enquanto bebíamos. Quando ela colocou o copo vazio na mesa, decidi testar o limite dela.

— Sabe, Stella... não consigo tirar da cabeça aquela noite na boate. — Disse, deliberadamente baixando o tom da voz. — Você parecia muito confortável no palco.

Ela arqueou uma sobrancelha, inclinando-se um pouco para trás.

— Era parte do disfarce, nada demais.

— Talvez, mas parecia mais do que isso. — Inclinei-me, um sorriso provocador no rosto. — Quem sabe, se quisermos, podemos continuar de onde paramos.

Ela revirou os olhos, pegando o copo vazio e girando-o nos dedos antes de soltar uma risada seca.

— Continuar? Foi apenas um trabalho. Em situações normais, eu jamais teria aceitado seu convite.

Eu franzi a testa, a curiosidade misturada com um leve toque de irritação.

— É mesmo? E por quê?

Ela inclinou-se para frente, os olhos dela encontrando os meus com intensidade.

— Porque você não faz o meu tipo.

A resposta foi direta, cortante, e por um momento, fiquei em silêncio, surpreso. Depois, sorri.

— E o que exatamente seria o seu tipo?

Ela recostou-se na cadeira, o sorriso dela agora carregado de uma arrogância fria.

— Alguém que não precise de todo esse charme ensaiado para se provar.

Ela estava jogando um jogo perigoso, e eu sabia que, se continuasse, acabaria queimado. Mas, de alguma forma, não conseguia resistir.

— Quem disse que estou tentando me provar?

Ela apenas deu um sorriso enigmático, pegando o copo novamente.

— É sempre assim com você, Volkov. Muito barulho para nada.

Eu ri, um som baixo que carregava mais desafio do que humor.

— Você fala como se me conhecesse.

— Conheço o suficiente. — Ela respondeu, tomando o último gole antes de colocar o copo na mesa.

A noite continuava, e cada palavra, cada olhar, era um lembrete de que estávamos em uma corda bamba. Mas, por algum motivo, era exatamente onde eu queria estar.

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