Traicionada por mi Esposo, Reclamada por el Alfa Oculto

Capítulo 9

MAREN

El trayecto a la gala fue un borrón de luces de ciudad y un corazón retumbando.

Iba en el asiento trasero del carro que Silas había mandado por mí, un elegante sedán negro que gritaba dinero discreto. Me alisé las manos sobre la pesada seda roja del vestido. Se sentía como una armadura.

Durante dos años había usado los colores apagados y los cortes conservadores que prefería Grant, doblándome para caber en la caja pulcra e invisible de la esposa abnegada.

Esta noche, la caja estaba hecha pedazos.

Bajé del carro y el destello de las cámaras junto a la entrada me cegó un segundo. El lugar era el Grand Atrium, donde las manadas antiguas de la ciudad se reunían a presumir su riqueza y asegurar su futuro. Subí los escalones de mármol. La abertura del vestido se separaba a cada paso y el aire fresco de la noche me besaba la pierna desnuda.

Sentí las miradas de inmediato.

Dentro del salón de baile, el aire estaba espeso de perfume caro y del zumbido bajo de los tratos que se cerraban. Bajo el perfume, lo sabía, estaba todo lo demás. Doscientos lobos en una sola sala. Rango y ánimo y miedo y apetito, todo suspendido en el aire para quien tuviera nariz para leerlo. Cada cabeza que se volvía hacia mí leía algo.

Yo no podía leer nada. Había dejado de importarme hacía mucho.

Tomé una copa de champaña de un mesero que pasaba. No la bebí. Solo necesitaba algo en las manos para que no me temblaran. No de miedo, sino por la pura anticipación eléctrica de lo que venía.

Entonces los vi.

Grant. Y Nessa.

Estaban junto a una columna cerca del centro del salón. Él llevaba el traje gris carbón que yo había recogido en la tintorería hacía tres días. Ella iba de negro. Escote bajo. Abertura alta. Espalda descubierta hasta la base de la columna. Se reía de algo que él había dicho.

Su mano descansaba en la parte baja de su espalda.

Era un gesto sutil, de los que a un extraño le pasan por amistosos, pero yo conocía el peso de esa mano. Sabía exactamente lo que significaba.

* * *

No era el amor. El amor se había acabado. Lo había comprobado.

Era la falta de respeto.

¿No se suponía que estaba en un asunto de negocios del que no podía zafarse? ¿No se suponía que ella estaba en casa de su madre, cuidándose la cadera? ¿Cuántas veces había pasado esto? ¿Cuántas fiestas? ¿Cuántas noches me dijo que cerraba un trato en otra ciudad mientras estaba a cuarenta minutos con la mano en la parte baja de su espalda?

Habían estado tan seguros. Eso era lo que ardía. Estaban tan convencidos de que la pequeña Maren sin loba y su pequeña vida ordinaria jamás llegarían a una sala como esta que habían dejado de tener cuidado.

Entraron juntos. A la vista de todos. Como pareja.

Y lo peor, lo que me hizo apretar la mandíbula, era el vestido.

Se veía increíble e indecente y Grant no dijo ni una palabra al respecto. Ahí estaba, con ella colgada del brazo, cómodo, orgulloso, sonriéndole a alguien al otro lado del salón.

Si hubiera sido yo con ese vestido, me habría enterado en el carro. De cómo me hacía ver. De cómo lo hacía ver a él. De cómo todos los machos de la sala estarían oliendo lo que pertenecía al heredero de los Hollis. Lo habría dicho con suavidad, como decía todo, con una mano en mi mejilla y ese peso bajo la voz, y para cuando llegáramos a casa me habría cambiado y le habría agradecido que se preocupara por mí.

Inmoral. Indecente. No es para una Luna, Maren.

Doble moral con esmoquin.

Y tenían la tapadera perfecta. Esa era la genialidad. Todas las redes sociales de Nessa eran Maren. Mi hermana. Mi alma gemela. Mi mejor amiga desde la universidad. Algunas personas en esta sala creían que Vanessa Thorne y Maren eran prácticamente hermanas. Así que si alguien veía a Grant y a Nessa juntos esta noche, o captaba su olor en ella, no pensaría nada.

El esposo abnegado. La amiga leal. Haciéndose compañía mientras la pobre Maren estaba en casa.

Habían construido un muro con mi propia amistad y se escondían detrás para hacerme esto.

Una semana atrás, verlos así me habría destrozado.

Esta noche, di un sorbo a mi champaña y dejé que las burbujas frías se llevaran los últimos restos de la mujer que solía llorar por él.

Que se quedara con ella.

Yo tenía un secreto a punto de incendiar su mundo.

* * *

Mis ojos recorrieron la sala buscando al hombre que había comprado este vestido. Que había trazado el mapa de mi cuerpo en una habitación de hotel y me había dejado con ganas de más.

Pero Silas no estaba por ninguna parte.

El murmullo bajo de las conversaciones se apagó de golpe cuando las luces principales se atenuaron. Un solo reflector cayó sobre el gran escenario al frente de la sala.

Un hombre subió al podio. Traje gris. A gusto frente a una multitud. De esos a los que contratan para calentar la sala antes de que hable la persona importante.

Habló de Ravenmoor Holdings. Las cifras. El alcance. La lista de cosas que la empresa había construido, que yo reconocía a medias por titulares que nunca leía con atención. El aplauso llegó a tiempo y él se montó en él.

Luego dijo que la empresa, y la manada detrás de ella, se habían convertido en lo que eran gracias a un solo macho. Un Alfa que había tomado las riendas de niño, tras el asesinato de sus padres. Que había mantenido unida desde las sombras a la manada más fuerte del país, sin mostrar jamás el rostro.

Empezaron los susurros.

Porque nadie sabía quién era el Alfa de Ravenmoor. Ya lo había oído antes, como se oye un dato curioso y se archiva. Nunca fotografiado. Nunca entrevistado. Un nombre en documentos y una silla vacía en el Consejo y nada más. Había teorías. Había chistes. Gente en esta misma sala, Alfas de sus propias manadas, había pasado años intentando conseguir una reunión con un macho que ninguno había visto jamás.

—Es un gran honor —dijo el hombre— invitar a este escenario, por primera vez en público, al Alfa de la manada Ravenmoor y Presidente de Ravenmoor Holdings.

Un hombre salió de las sombras, a un lado del escenario.

Se me fue el aire de los pulmones.

Silas.

Llevaba un traje negro perfectamente entallado con una corbata rojo oscuro. El tono exacto de mi vestido.

Caminó hasta el centro del escenario. No se apresuró. No miró a la multitud. No miró las mesas VIP.

Se detuvo en el podio.

Y entonces algo le pasó a la sala.

Al principio no lo entendí. Solo lo vi. Empezó al frente, en las mesas más cercanas al escenario, y se fue extendiendo hacia atrás como el viento entre el pasto alto. Cabezas que se inclinaban. Hombros que caían. Una copa que alguien dejó demasiado rápido en algún lugar y rodó. Una mujer cerca de mí contuvo el aliento, se llevó una mano al pecho y agachó la cabeza, con los ojos muy abiertos, como si una mano invisible la hubiera presionado hacia abajo.

Llegó al centro de la sala. A las columnas. A la barra.

Doscientos lobos. Alfas de sus propias manadas, algunos de ellos, machos que jamás se habían inclinado ante nadie. Todos y cada uno bajaron la vista.

Vi la cabeza de Grant bajar.

Lo vi intentar resistirse. Se le trabó la mandíbula, le temblaron los hombros y por un segundo la barbilla se le alzó, y luego volvió a bajar y se quedó ahí, con los ojos en el suelo y la mano blanca contra la columna que tenía al lado.

Nessa estaba casi doblada en dos a su lado, con la cara pálida bajo el maquillaje.

El silencio en la sala era total.

Silas no había dicho una palabra. No había levantado la voz. Solo había dejado de esconderse.

Y yo estaba de pie, erguida.

Me miré, medio esperando descubrir que también me estaba inclinando sin darme cuenta. No. Tenía la barbilla recta. Los hombros atrás. Sentía la presión de la sala como se siente un trueno, como un zumbido en el aire, como un peso contra la piel, pero me rodeaba. No empujaba. Pasaba junto a mí como el agua alrededor de una piedra.

Sin loba, pensé. Claro. Las órdenes resbalan sobre las chicas sin loba como la lluvia sobre un vidrio.

Pero en aquella reja, bajo la lluvia, me había detenido.

Sus ojos me encontraron al fondo de la sala. La única cabeza de todo el salón que seguía en alto.

Me fijó la mirada, clavándome en el sitio. La comisura de su boca se movió en esa pequeña sonrisa privada que me hacía caer el estómago.

—Esta noche —la voz de Silas rodó por los altavoces, grave e imperiosa—, estamos aquí para reconocer la innovación. Pero más importante aún, estamos aquí para reconocer a las personas detrás de ella. Personas a las que se ha pasado por alto durante demasiado tiempo.

Me sostuvo la mirada.

—Durante catorce años, Ravenmoor ha guardado silencio. Esta noche deja de hacerlo. Y lo primero que hará Ravenmoor a la luz del día es respaldar con cinco mil millones de dólares a un pequeño laboratorio que lleva años intentando responder la pregunta que todas sus manadas temen hacer. Por qué nuestras hembras tienen menos cachorros. Por qué tantos de nuestros hijos nacen sin su lobo.

Un murmullo recorrió las cabezas inclinadas.

—Quisiera invitar al escenario a la investigadora principal de Helix Research.

El reflector se apartó del escenario, cortó la oscuridad del salón de baile hasta caer de lleno sobre mí.

Todas las cabezas inclinadas de la sala se alzaron y se volvieron.

Y en algún lugar de esa multitud, Grant estaba mirando.

* * *

Las piernas me pesaban como plomo.

Me obligué a caminar. Un pie, luego el otro, sobre un suelo que se había quedado en silencio y bajo un reflector que no me soltaba. La presión de la sala se abría frente a mí como una multitud.

No te caigas, me dije. Hagas lo que hagas, no te caigas antes de llegar hasta él.

Llegué al pie del escenario.

Silas extendió la mano.

La miré.

Y entonces puse la mía en ella y dejé que me subiera los escalones, como si lo hubiera hecho cien veces en su cabeza antes de hacerlo aquí.

El aplauso empezó cuando llegué al podio, un sonido hueco que venía de muy lejos. Mis manos encontraron los bordes y se aferraron. La madera estaba fría bajo mis palmas. El vestido rojo, con los hombros al aire y la abertura subiéndome por el muslo, se sentía como un disfraz que por fin había entendido.

Silas estaba a mi lado.

Silas.

El Alfa de Ravenmoor. Mi laboratorio. Mi pequeño laboratorio, mal financiado y pasado por alto. Él lo había elegido. Cinco mil millones de dólares. Y yo me había enterado igual que la sala.

Todavía intentaba que mi mente alcanzara a mi cuerpo cuando una voz se alzó entre la multitud.

—¿Maren?

Conocí esa voz como se conoce un sonido que uno ha dejado de querer oír.

Lo encontré entre la gente. Su rostro había pasado por tres expresiones en dos segundos y no se había quedado en ninguna.

—Maren.

Grant. Confusión y algo más oscuro peleando en sus ojos.

Empezó a abrirse paso hacia el escenario, entre los grupos de trajes y vestidos resplandecientes. Se movía mal. Rígido, como un hombre que camina contra el viento. Cada paso más cerca de Silas era un paso que tenía que forzar.

No llegó lejos.

Cuerpos salieron de la oscuridad en los bordes de la plataforma. Machos de negro que claramente habían estado ahí todo el tiempo, esperando a que los necesitaran. Ravenmoor. Se notaba en cómo se paraban, en cómo no miraban a Grant tanto como a través de él. Se interpusieron en su camino sin prisa y sin disculpas.

Nadie subía aquí sin ser llamado.

Y a Grant no lo habían llamado.

Uno de ellos le dijo algo, demasiado bajo para que yo lo oyera. A Grant se le retrajo el labio, mostrando los dientes.

El macho de Ravenmoor ni parpadeó.

Vi a mi esposo detenido por una muralla de hombros, con la boca todavía formando mi nombre.

Entonces una mano se cerró sobre la mía.

Cálida. Segura. Familiar de una manera que no debería serlo después de apenas unas horas de secreto.

Me volví.

Los ojos de Silas estaban fijos en mí. No dijo una palabra.

Se dio la vuelta y echó a andar, y me llevó con él, fuera del fondo del escenario, lejos de las luces, y el corazón me iba tan rápido que lo sentía en la garganta.

El aplauso se apagó en un murmullo y no lo oí. Solo oía la sangre en los oídos y el taconeo de mis zapatos mientras me guiaba entre las cortinas, por un pasillo en el que no había reparado.

No miré atrás, hacia Grant.

La gente nos miraba. Sus rostros pasaban borrosos. Pero su agarre no se aflojó.

Se detuvo ante una puerta negra lisa al final del pasillo. Sin manija. Sin número. Solo un pequeño panel oscuro empotrado en el marco.

Apoyó el pulgar en él.

La cerradura se abrió con un clic.