El Precio de Tu Sonrisa

Los preparativos para el viaje transcurrían con la precisión militar que Anton Kozlov exigía en todo en su vida. Faltando apenas tres días para el embarque rumbo a Nueva York, el movimiento en la mansión rusa se concentraba en la organización de las maletas y en la seguridad pesada que acompañaría al Don y a su heredero.

En el piso de arriba, Polina terminaba de doblar el tercer traje hecho a medida de Abran cuando Anton entró en el cuarto. El abrigo largo del mafioso estaba abierto, y sus pasos firmes resonaron por el piso de madera oscura.

Polina inmediatamente se enderezó, acomodando el delantal con una sonrisa dócil y servicial en los labios.

— Don Kozlov —dijo, bajando la cabeza de forma sumisa—. Ya organicé casi toda la ropa del joven Abran. También preparé mis propias pertenencias y sus medicamentos, por si el clima de América cambia de repente. Estoy lista para acompañarlos.

Anton se detuvo cerca de la ventana, sin mirar directamente hacia ella. Sus ojos observaban el patio congelado afuera.

— Tú no vas, Polina —su voz cortó el aire, seca y definitiva.

La sonrisa de la niñera se congeló por un milésimo de segundo antes de que lograra forzar su máscara de servidumbre de vuelta al rostro.

— ¿No? Pero... ¿quién cuidará de las comidas y la ropa del niño en el hotel, señor? Yo conozco su rutina como nadie.

— Este es un viaje de negocios y un viaje de padre a hijo —declaró Anton, girando el rostro de hielo hacia ella. Su indiferencia por Polina siempre fue absoluta—. Abran necesita aprender a comportarse en la mesa de los líderes sin la protección ni el mimo de una institutriz. Los soldados de primera línea se encargarán de nuestra seguridad, y yo me encargaré de mi hijo. Tú te quedas en Rusia.

Polina tragó en seco, sintiendo una quemazón de odio subirle por la garganta. Quería ese viaje. Quería estar en el hotel de lujo en Manhattan al lado del hombre que deseaba en secreto. Sin embargo, juntó las manos frente a su cuerpo y se inclinó, fingiendo total comprensión.

— Comprendo perfectamente, Don Kozlov. Es una excelente oportunidad para el pequeño heredero. Pido disculpas por mi intromisión, solo pensé en su bienestar. Me quedaré aquí cuidando de la señora Katerina.

— Bien, continúa con el trabajo —dijo Anton, saliendo del cuarto sin mirar atrás.

En cuanto el sonido de sus botas desapareció en el pasillo, la máscara de Polina se derrumbó. Sus ojos se inyectaron de furia y sus uñas se clavaron en las palmas de sus propias manos. La culpa era de ese niño. Si Abran no fuera una presencia tan constante, si Anton no estuviera tan obsesionado con convertir al niño en un soldado, habría espacio para ella en la vida del Don.

Más tarde, ese mismo día, el peso del ambiente rígido de la mansión cobró su precio. Durante el entrenamiento de la tarde en el patio trasero, Anton caminaba alrededor de Abran, supervisando al niño que mantenía un rifle táctico apuntado hacia los blancos distantes.

De repente, un pequeño pájaro de invierno se posó sobre una de las cercas de hierro, a pocos metros de los blancos.

Abran, cuya mente de siete años estaba exhausta de intentar ser el soldado perfecto y sin emociones que su padre exigía, desvió la mira. Antes de que Anton pudiera intervenir, el niño jaló el gatillo.

BUM.

Las plumas volaron y el cuerpecito del animal cayó sin vida sobre el suelo cubierto de nieve.

Anton se paralizó en el lugar. Sus ojos contemplaron el pájaro muerto y, enseguida, se volvieron hacia el heredero. Una furia fría y peligrosa emanó del cuerpo del Don. Caminó hasta su hijo con pasos pesados, arrancando el rifle de las pequeñas manos del niño con violencia.

— ¡¿Qué crees que hiciste, Abran?! —el rugido de Anton hizo que los soldados de guardia en el portón se tensaran.

Abran dio un paso atrás, asustado por el tono de su padre, pero intentó mantener la postura rígida que le habían enseñado.

— Yo... yo le di al blanco, señor. Maté al intruso como usted enseña sobre nuestro territorio.

— ¡Disparaste a una criatura indefensa que no representaba ninguna amenaza! —bramó Anton, sujetando al niño por el cuello del sobretodo, forzándolo a mirarlo a los ojos. El recuerdo de su propio padre, que mataba animales por puro placer cruel, cruzó la mente de Anton como un latigazo—. ¡La Bratva no cría asesinos sádicos que matan por diversión o aburrimiento! ¡Nosotros matamos por poder, por territorio, por protección! ¡Un líder que gasta munición y sangre con quien no puede defenderse es un hombre débil, un cobarde! ¿Quieres ser un maldito cobarde, Abran?

— ¡No, señor! —respondió el niño, la voz temblorosa, conteniendo las lágrimas que amenazaban con caer. El peso del rechazo de su padre dolía más que cualquier regaño.

— Limpia esa mierda de la nieve. El entrenamiento se acabó por hoy —escupió Anton las palabras, lanzando el rifle a uno de los soldados y marchando de vuelta a la mansión, la mandíbula trabada de puro odio.

La noche cayó pesada y silenciosa. Humillado por la pelea con su padre y cargando la culpa que Polina plantaba en su mente todos los días, Abran se recogió temprano en su cuarto oscuro.

Cerca de la medianoche, la cerradura de la puerta giró silenciosamente.

Polina entró. Ya no llevaba el uniforme, solo un vestido oscuro. Su rostro estaba transformado por el rencor de haber sido dejada atrás en el viaje. Caminó hasta la cama donde el niño estaba encogido bajo las cobijas.

— ¿Entonces el pequeño Don recibió un regaño hoy? —siseó, la voz baja, casi un susurro demoníaco en la penumbra—. ¿Disparándole a pajaritos para intentar parecer rudo? Realmente eres patético, Abran.

El niño se sentó rápidamente en la cama, el pánico paralizando sus músculos al instante.

— Sal de aquí, Polina... por favor.

— ¿Sabes por qué tu padre te gritó hoy? Porque sintió asco —continuó ella, acercándose y agarrando la almohada extra que estaba en la cabecera de la cama—. Se dio cuenta del monstruo que eres. No te va a llevar a América porque te ama, Abran. Te va a llevar porque tiene la obligación de cargar con el fardo de un hijo que mató a su propia madre. Él te odia, yo te odio.

Antes de que el niño pudiera gritar o intentar esquivarla, Polina avanzó con una velocidad brutal. Lanzó su cuerpo delgado sobre el de Abran y presionó la almohada con toda su fuerza contra el rostro del niño.

El mundo de Abran se transformó en una pared de asfixia oscura. El aire fue cortado de inmediato. Sus pequeñas manos, entrenadas para luchar y disparar, intentaron empujar los brazos de Polina, pero el peso del cuerpo adulto de ella lo aplastaba contra el colchón. Sus piernas se agitaron contra las sábanas de forma desesperada, el pecho ardiendo por la falta de oxígeno.

«Papá... ayúdame...», la mente del niño clamó en silencio.

Polina mantenía la almohada presionada, los dientes apretados en una sonrisa enfermiza mientras escuchaba los ahogados ruidos de asfixia del heredero.

— Muérete por dentro, bastardo... —susurró contra la tela.

Solo cuando el cuerpo de Abran comenzó a perder las fuerzas y sus movimientos se volvieron débiles, a punto de desmayarse, Polina retiró la almohada de golpe.

Abran jaló el aire con un espasmo violento, tosiendo desesperadamente, el pecho subiendo y bajando mientras intentaba recuperar el oxígeno. Lágrimas de puro terror escurrían por sus mejillas pálidas.

Polina acomodó la almohada en su lugar, se arregló el cabello y se inclinó sobre el niño tembloroso.

— Si abres la boca con tu padre sobre lo que pasa aquí dentro, te garantizo que la próxima vez no quito la almohada. ¿Y sabes qué va a hacer el Don Kozlov? Va a agradecerle a Dios por finalmente librarse de ti. Buen viaje, heredero.

Dio media vuelta y salió, cerrando la puerta con llave. Encogido en posición fetal, llorando en un silencio absoluto para no atraer la atención de los guardias del pasillo, Abran abrazó sus propias rodillas. El niño se encerró aún más en su armadura de hielo, contando los minutos para cruzar el océano con su padre, sin saber que aquel viaje sería la única oportunidad de su salvación.