La Heredera que Él No Pudo Romper

Capítulo 5

—¿A punto de morirse?

Las pastillas me tenían la cabeza nublada. Miré a Damián y pregunté:

—¿Iris ya se va?

Su cara se oscureció.

—¡No seas tan venenosa!

Quise cerrarle la puerta.

Él pateó, entró a la fuerza y me agarró del brazo.

—¡Esto es allanamiento! ¡Voy a llamar a la policía!

Forcejeé y le di una cachetada.

No le importó.

Me arrastró al coche.

—¡Déjame bajar!

—Iris está grave. Tienes que ir al hospital.

En el hospital supe que Iris había vomitado sangre y estaba en urgencias.

Su sangre era rara. No había suficiente reserva.

Y yo, otra vez, fui tratada como bolsa ambulante.

—¿Con qué derecho creen que voy a donar? ¿Su vida vale y la mía no?

Damián respondió frío:

—Si no recibe sangre, muere. A ti solo te sacan un poco y descansas.

Luego añadió:

—Antes me donaste durante años y no te pasó nada.

Me quedé sin palabras.

Tamara llegó gritando:

—¿Qué esperan? ¡Sáquenle sangre!

—¿Yo acepté?

—Tú dejaste así a Iris. Arruinaste su boda, la hiciste desmayarse.

—Esa boda era mía. Tu hija me la robó. Ustedes me obligaron a ir.

Damián intentó manipularme:

—Somos familia. Si puedes salvar una vida y no lo haces, no se justifica.

Solté una risa.

—Aquí hay otras dos personas con la misma sangre rara. ¿Por qué solo vienen por la mía?

Damián también tenía esa sangre. Por eso le doné años.

Héctor también. Iris y yo la heredamos de él.

Tamara explotó:

—Tu padre tiene presión alta y corazón delicado. Damián apenas se recuperó. ¡No pueden donar!

Los miré.

Sanguijuelas.

Todos pegados a mí.

—Entonces esta noche tiene que ser mi sangre.

—¡Claro! Iris es tu hermana de sangre. Si la dejas morir, el cielo te castigará.

Damián se quedó quieto.

—¿Hermana de sangre?

Tamara palideció.

Había hablado de más.

Yo sonreí.

—Iris y Bruno son mis medios hermanos. Hijos de mi padre.

Damián miró a Héctor y a Tamara.

—Pero son solo dos años menores que tú...

—Exacto. Mi padre engañó a mi madre cuando yo tenía un año, quizá antes. Luego metió a su amante y a sus hijos en mi casa.

Damián murmuró:

—Nunca me lo dijiste.

—Los trapos sucios se lavan en casa. Y tú, tan inteligente, ¿nunca lo pensaste?

Creí que entendería.

Pero dijo:

—Iris no tiene la culpa de los errores de sus padres.

—Desde que entró a mi casa, me robó todo. Me quitó al prometido, la boda, el vestido. ¿También es inocente?

—Son cosas distintas.

Ese rostro que alguna vez amé me pareció horrible.

Me fui.

Damián me detuvo.

—Lala, está bien. Todo fue mi culpa. Pero tú siempre has sido buena. Sálvala. Es tu hermana.

Llamar “mamá” a Tamara le salía tan natural que me dio asco.

Lo miré.

—Puedo salvarla. Depende de su sinceridad.

Damián preguntó:

—¿Qué quieres?

Miré a Héctor.

—Las acciones restantes de mi madre. Abogado, contrato, ahora.

Héctor se negó.

Me di la vuelta.

Tamara gritó:

—¡Está bien! ¡Te damos las acciones de tu madre muerta!

También miré a Damián.

—Donar implica riesgos. Quiero compensación.

—Di el precio.

—Un millón por cada cien mililitros.

Tamara quiso insultarme, pero Damián aceptó.

Firmamos acuerdo y pusimos huellas.

Cuando todo quedó listo, Tamara apuró a la enfermera.

Yo pregunté:

—Disculpe, ¿se puede donar después de tomar pastillas para dormir?

La enfermera frunció el ceño.

—¿Tomó?

—Dos. Hace unas cuatro horas.

—No. No pasaría el análisis.

Abrí las manos.

—Lo siento. No es que no quiera salvarla. No puedo.

Héctor rugió:

—¡Nos engañaste!

—Damián me secuestró de mi casa. Yo no sabía nada.

En ese momento salió una enfermera de urgencias.

—¡Falta sangre! ¡Rápido!

Tamara empujó a Héctor.

—¡Ve tú! ¡Tu hija se muere!

Héctor valoraba su vida, pero no pudo negarse.

Damián se arremangó.

—Sáquenme a mí también.

Lo miré.

—En tus venas corre mi sangre. Si te sacan a ti, también cuenta como sacarme a mí.

Me miraron raro.

Yo levanté las cejas.

¿O no?

Quise irme, pero Tamara me obligó a quedarme hasta que Iris saliera de peligro. Me amenazó con las acciones.

Me acosté en una banca del pasillo y me dormí.

Después de una noche, Iris volvió de la puerta de la muerte.

Salí del hospital al amanecer.

Damián estaba mareado por donar y descansaba. No iba a llevarme. Aunque pudiera, tampoco lo quería.

Levanté la mano para pedir taxi.

Una Porsche Cayenne bajó la ventana.

—Hermana bonita, ¿buscas taxi?

Adentro había una chica joven, dulce, sonriente.

—¿Manejas taxi con una Porsche?

—Mi familia no me da dinero para vivir. Tengo que trabajar.

Hablaba tan en serio que subí.

No traía celular para pedir viaje.

—No importa —dijo—. Todavía ni activo la app. Me pagas lo que quieras.

Le di mi dirección.

En el camino le llamó su hermano.

—Me fui primero. Que el chofer vaya por ti. Luego te explico. Cuando sepas, vas a decir que hice bien.

Miré el retrovisor.

En la entrada del hospital había una figura alta hablando por teléfono. La luz de la mañana caía sobre él. Me pareció familiar.

La chica colgó.

—Mi familia no cree que manejo como taxi. Pues sí manejo.

Sonreí.

Se notaba que era una princesa consentida.

Yo también era una señorita rica en teoría, pero nunca tuve ese calor.

Pensar en mi vida me hundió.

La chica dijo de pronto:

—Hermana, eres muy bonita. Sin maquillaje te ves preciosa.

—Gracias. Qué linda.

Seguro quería animarme.

Pero insistió:

—No lo digo por consolarte. Te ves buena persona. Por eso me atreví a llevarte.

Sentí que mentía.

Pero era tan sincera y soleada que igual me cayó bien.

Al llegar, le pagué quinientos. Solo tomó doscientos.

—Con esto basta.

—Toma todo. Te invito a comer.

—Gracias, hermana bonita.

La vi irse.

No pude quitarme una sensación:

esa chica parecía conocerme.

Héctor Salcedo

Tamara Montes