El Panadero De Los Días Felices

Horacio tardó menos de una hora en preparar la mochila.

No porque fuera poco lo que necesitaba, sino porque llevaba treinta años esperando un viaje que nunca se había atrevido a empezar. La mochila era de lona marrón, con un parche en forma de corazón que su esposa le había cosido la víspera de irse al País de las Nubes.

—Por si algún día decides buscarme —le había dicho, besándole la frente—. Aunque yo ya esté en las nubes, siempre podré verte desde arriba.

Dentro metió:

· Un saco pequeño con harina de trigo sonriente (por si había que hornear de emergencia).

· El frasco de risas de la panadera (por si alguien necesitaba recordar cómo se reía).

· Una manta que olía a leña y a domingos perezosos.

· Tres manzanas, un trozo de queso, y la mitad de la hogaza triste que había sobrado de la mañana.

· Y, por supuesto, el frasco vacío de luz de luna. No sabía por qué, pero algo le decía que lo necesitaría.

Alba, mientras tanto, había vuelto corriendo a la casa de su abuela. No le contó toda la verdad —las abuelas se preocupan, y las preocupaciones pesan más que las mochilas—, solo dijo que iba a ayudar al panadero a buscar un ingrediente muy especial.

—¿Volverás para la cena del domingo? —preguntó la abuela, que estaba tejiendo una bufanda infinita.

—Volveré antes de que se acabe el verano —prometió Alba.

Y la abuela, que también había sido niña alguna vez y también había visto cosas invisibles, le ató los zapatos con un nudo doble y le dio un beso en la frente que sabía a galleta.

—Cuídate de los caminos que no aparecen en los mapas —susurró—. Esos son los que más enseñan.

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Salieron del pueblo al atardecer.

Horacio caminaba despacio, con paso de panadero que no tiene prisa porque el horno ya está apagado. Alba caminaba rápido, con paso de niña que descubre que el mundo es más grande de lo que parecía desde la ventana.

El pueblo, visto desde la última colina, tenía un color raro. Las casas de colores pastel —rosa, verde menta, azul cielo— se veían apagadas, como si alguien hubiera pasado un trapo húmedo sobre ellas. Las luces de las ventanas parpadeaban sin ganas. Y en el centro, la plaza, con su reloj de sol mentiroso, parecía un corazón que latía cada vez más lento.

—Se está poniendo gris —dijo Alba, sin necesidad de lupa.

—Lo sé —respondió Horacio, con la voz un poco rota—. Por eso tenemos que darnos prisa.

Desplegaron el mapa sobre una piedra plana. El papel arrugado crujió como si estuviera contando secretos. A la luz del crepúsculo, Alba pudo ver algo que no había notado antes: las líneas del mapa se movían.

—Mira —dijo, señalando con un dedo.

Las montañas dibujadas como ceños fruncidos se fruncían de verdad, cambiando de forma cada vez que el viento soplaba. Los valles que parecían bocas abiertas se abrían y cerraban como si bostezaran. Y en el centro, la Cumbre del Amanecer Eterno brillaba con una luz tenue, como una vela al fondo de una habitación muy grande.

—No es un mapa de caminos —comprendió Horacio, acariciándose la barbilla—. Es un mapa de... ¿de qué?

—De sentimientos —dijo Alba, que ya lo había entendido todo—. La señora de los caramelos me lo dijo: "Para llegar a la Cumbre, no hace falta saber hacia dónde norte. Hace falta saber hacia dónde alegría".

Horacio arqueó una ceja.

—¿Y cómo se sabe hacia dónde está la alegría?

Alba levantó su lupa y miró a través de ella. El mapa, bajo el cristal mágico, dejó de moverse. Las montañas dejaron de fruncirse. Los valles dejaron de bostezar. Y apareció una línea roja, fina como un hilo de sangre, que serpenteaba desde donde estaban ellos —marcado con un pequeño círculo y la palabra "aquí" escrita con letra temblorosa— hasta la cumbre brillante.

—Hay que seguir la línea —dijo Alba—. Pero no con los pies. Con el corazón.

Horacio suspiró. El suspiro le recorrió la barriga como una ola cansada.

—Mis rodillas ya no están para caminar con el corazón —bromeó, pero sin ganas.

—Por eso estoy yo —respondió Alba, guardando la lupa—. Yo veo. Tú caminas. Y los dos, juntos, llegamos.

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La primera noche la pasaron bajo un roble gigante, de esos que tienen las raíces más viejas que los abuelos de los abuelos. Horacio encendió una pequeña hoguera con unas ramas secas y su último fósforo. Alba sacó el queso y las manzanas. Comieron en silencio, escuchando cómo el campo respiraba.

—Horacio —dijo Alba, cuando la luna ya estaba alta y las estrellas empezaban a asomarse como botones de un pijama gigante—. ¿Crees que la Receta Original existe de verdad?

Horacio tardó un rato en responder. Estaba mirando el frasco vacío de luz de luna, que ahora reflejaba las llamas de la hoguera con un brillo triste.

—Mi esposa —dijo al fin— creía que sí. Ella decía que la Primera Panadera no era una leyenda, sino una vecina. Que vivió hace tantos años que todos la olvidaron, pero que su receta sigue ahí arriba, esperando.

—¿Y por qué no fue nadie a buscarla antes?

—Porque —dijo Horacio, acariciando el frasco con un dedo harinoso— para buscarla hace falta un corazón más grande que las rodillas. Y la mayoría de la gente tiene las rodillas muy grandes y el corazón muy pequeño.

Alba sonrió. Con la punta de un palo, dibujó una hogaza de pan en la tierra.

—Mis rodillas son pequeñas —dijo—. Y mi corazón... bueno, mi corazón cabe todo lo que quiero. Que es mucho.

Horacio la miró. En la luz bailarina del fuego, la niña de pelo revuelto parecía una de esas ilustraciones de los libros antiguos: pequeña, frágil, pero con algo dentro que brillaba más que la luna.

—Duerme, Alba —dijo, tendiendo la manta sobre ella—. Mañana el mapa nos mostrará el camino.

Alba cerró los ojos. Y mientras se dormía, soñó con una montaña que tenía forma de pan recién horneado, y con una mujer muy vieja que le susurraba al oído:

"La luz de luna no se ha ido, niña. Solo se ha escondido donde nadie la busca: en el sitio más feliz del mundo."

Cuando despertó, el sol ya estaba alto y Horacio había hecho algo que parecía imposible: con las pocas cosas que llevaba, había preparado una masa pequeña y la estaba cociendo sobre una piedra caliente al borde de la hoguera.

—No tengo luz de luna —dijo, dándole un trozo—. Pero tengo hambre. Y el hambre también es un ingrediente, aunque no esté en la receta.

Alba mordió el pan. No era mágico. No la hizo reír. Pero estaba caliente, crujiente, y sabía a compañía.

Y eso, pensó mientras guardaba un trozo en el bolsillo para más tarde, también era una forma de felicidad.