El miedo….. cualquier persona lo tiene Dicen que los niños son más miedosos pero es eso verdad? O solo lo usan de excusa para no aceptar los miedos de los adultos , fantasmas, zombis o cualquier género que se vea un viernes por la noche con comida ¿Dirías tus miedos?…. Tal vez los ruidos de tu casa sean reales…
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Las tres anclas
El silencio que quedó después de esa última frase no fue incómodo.
Fue pesado.
Como si algo más, además de nosotras, estuviera escuchando.
Tomás no habló enseguida.
Se levantó despacio, fue hacia una estantería y sacó una caja de madera gastada. La apoyó sobre la mesa con cuidado, casi con respeto.
—Todo lo que les dije… —murmuró— es lo que el pueblo decidió olvidar.
Nos miró.
—Pero esto… —golpeó suavemente la tapa— es lo que yo decidí recordar.
Abrió la caja.
Adentro había carpetas, fotos, dibujos, cintas, recortes. Años de trabajo acumulados en silencio.
—Llevo más de veinte años con esto —dijo—. No porque quiera… sino porque no pude dejar de ver.
Sentí un escalofrío.
—¿Usted también…? —empecé.
—Sí —respondió—. Yo también fui un “ancla”.
La palabra quedó flotando.
—¿Ancla? —repitió Sofía.
Tomás asintió.
—Así los llamo ahora —explicó—. Antes les decían “niños sensibles”, “imaginativos”… pero no es eso.
Se inclinó hacia nosotras.
—Son puntos de unión.
—¿Entre qué? —pregunté.
—Entre ellos… y este lado.
Silencio.
Tomás empezó a sacar papeles.
—No todas las presencias son iguales —continuó—. La mayoría… son débiles. Incompletas. Aparecen, se desvanecen, dependen totalmente del niño.
Pasó una hoja.
—Pero hay otras.
El tono cambió.
—Tres.
Sentí que el aire se tensaba.
—Tres entidades que se repiten en todos los registros —dijo—. No cambian. No desaparecen. Evolucionan.
Sofía se inclinó más.
—¿Hunter…? —susurró.
Tomás asintió.
—Es uno.
Sacó un dibujo.
Lo dejó sobre la mesa.
Alto. Desproporcionado. Ojos rojos.
Mi pecho se apretó.
—Siempre igual —murmuró.
Sacó otro.
Más estilizado. Cabello largo. Figura más “humana”… pero no del todo.
Sofía se quedó rígida.
—Illimani… —dijo apenas.
Tomás no la miró.
—Segundo.
El silencio creció.
—¿Y el tercero? —pregunté.
Tomás no respondió.
Buscó entre los papeles.
Sacó una hoja distinta.
Vacía.
Solo una silueta incompleta.
—Ese es el problema —dijo.
Fruncí el ceño.
—¿Qué significa?
—Que nunca se terminó de manifestar.
Sofía lo miró.
—¿Nunca?
—Nunca del todo —corrigió—. Siempre estuvo… pero incompleto.
Señaló los otros dibujos.
—Estos dos lograron algo que los demás no.
—¿Qué cosa?
Tomás nos miró.
—Persistir.
El silencio se volvió más denso.
—Durante años —continuó—, intentaron lo mismo.
—¿Qué?
—Completar el vínculo.
Sentí un escalofrío.
—Con tres anclas.
Mi mente conectó.
—Tres niños…
—Exacto.
Sofía frunció el ceño.
—¿Y por qué no lo lograron?
Tomás apoyó las manos en la mesa.
—Porque el vínculo nunca fue… completo.
Silencio.
—Los niños los veían… pero no los elegían del todo.
—¿Cómo que no? —pregunté.
—Los aceptaban como juego —explicó—. Como compañía. Pero crecían… y los dejaban.
Tragué saliva.
—Como hicimos nosotras…
Tomás asintió.
—Y eso rompía el proceso.
Señaló la hoja incompleta.
—El tercero nunca tuvo un ancla que se quedara.
Sofía bajó la mirada.
—Entonces no pudieron cruzar…
—No del todo.
Silencio.
—Pero ahora… —murmuré.
Tomás levantó la vista.
—Ahora es distinto.
El aire se volvió más frío.
—Porque ustedes no solo los recuerdan —dijo—. También están buscando respuestas.
Sofía tensó la mandíbula.
—Eso los hace más fuertes…
—Y más cercanos.
Silencio.
—Hunter y Illimani ya están activos —continuó—. Ya encontraron sus anclas.
Sentí un nudo en el estómago.
—Nosotras…
—Sí.
La palabra cayó pesada.
—Y eso deja una sola cosa pendiente.
Miró la hoja vacía.
—El tercero.
El silencio fue absoluto.
—Si ese ancla aparece… —dijo Tomás lentamente—, el vínculo se completa…
Mi garganta se secó
