ELIJO AL VILLANO

Sethiel Raviel no confundía la paciencia con la pasividad.

Había aprendido, mucho antes de despertar en este cuerpo, que esperar sin actuar era una forma elegante de rendirse. Y él no había sobrevivido una vida entera para volver a aceptar un destino escrito por otros.

La mañana posterior a la ruptura del compromiso amaneció tranquila en Raviel. Demasiado tranquila. El palacio funcionaba como si nada hubiera ocurrido: criados siguiendo rutinas exactas, consejeros murmurando detrás de puertas cerradas, la nobleza acomodándose con rapidez a una decisión que no había pedido permiso.

Sethiel desayunó solo.

No porque lo hubieran apartado, sino porque así lo había decidido. Necesitaba silencio. Espacio para ordenar no recuerdos, sino conocimiento previo. La historia original seguía viva dentro de su mente, no como un texto, sino como una estructura completa: eventos, reacciones, errores inevitables.

Si no hago nada, pensó, todo ocurrirá igual.

El príncipe heredero rompería su compromiso.

El omega tierno sería elegido.

El mundo celebraría.

Y Draven Blackthorne cruzaría la línea.

Moriría solo.

Sethiel apoyó la taza de té sobre la mesa con cuidado. El aroma amargo le resultó reconfortante. No necesitaba dulzura para pensar con claridad.

—No —murmuró—. No esta vez.

No pretendía interferir en el romance del protagonista. No deseaba ocupar un lugar que no quería. Nunca había querido ser elegido por costumbre o corrección. Eso ya lo había vivido.

Lo que él quería estaba en otro extremo del tablero.

Draven Blackthorne.

No el duque.

No el villano.

El hombre que no sabía amar a medias.

Sethiel caminó hasta el ventanal que daba a los jardines. Todo era simétrico, cuidado, diseñado para agradar. Le pareció ajeno. Demasiado controlado.

Blackthorne no es así, pensó. Y por eso lo temen.

Había algo que Sethiel comprendía con absoluta claridad: Draven no respondía a la dulzura que se ofrece como tregua. No al tipo de dulzura que espera protección a cambio. Draven respondía a la firmeza, a la ausencia de miedo, a quien no retrocedía ante su presencia.

Y, sobre todo, respondía a la elección consciente.

No bastaba con admirarlo.

Había que quedarse.

Sethiel regresó al escritorio y desplegó varios documentos. Informes fronterizos, rutas comerciales, contribuciones militares. Información que el mundo asumía que un omega no debía comprender… y que él comprendía mejor que muchos alfas.

No por talento extraordinario.

Por memoria.

Sabía qué regiones serían ignoradas primero por el consejo. Sabía qué decisiones equivocadas se tomarían para proteger la imagen del príncipe. Sabía, también, qué errores cometería Blackthorne si era empujado al límite.

Te dejarán solo, pensó. Como siempre.

Cerró los documentos y tomó una hoja limpia.

No escribió una carta extensa.

No escribió una súplica.

No escribió una promesa.

Redactó una solicitud de audiencia breve, directa, sin adornos innecesarios. No pedía protección. No ofrecía alianza explícita.

Solo establecía una intención clara:

Deseo hablar con usted.

Selló la carta con el emblema de Raviel y llamó al mensajero.

—Llévala tú mismo —ordenó—. Y espera respuesta.

Cuando la puerta se cerró, Sethiel apoyó la espalda contra la madera y exhaló lentamente.

Había dado el primer paso visible.

El resto debía hacerse en silencio.

Esa tarde recibió la visita de su madre.

Lady Elowen Raviel entró sin anunciarse, como solía hacerlo cuando percibía inquietud. Se sentó frente a él y lo observó con atención, como si buscara fisuras que no encontraba.

—Desde que rompiste el compromiso —dijo—, estás distinto.

Sethiel no lo negó.

—Estoy despierto.

Elowen sonrió con una mezcla de orgullo y preocupación.

—Eso suele asustar a la gente.

—Lo sé.

—¿Puedo preguntar hacia dónde te diriges?

Sethiel sostuvo su mirada. No mintió, pero tampoco dijo todo.

—Hacia alguien que el mundo no sabe cómo amar.

Elowen no pidió nombres.

—Entonces ve con cuidado —dijo—. El amor no siempre protege.

Sethiel pensó en Santiago. En su abuela. En todo lo que había aprendido demasiado temprano.

—Nunca lo hizo —respondió—. Pero enseña a resistir.

Esa noche, Sethiel se preparó como quien se prepara para una batalla que nadie más reconoce.

No eligió ropas provocativas ni símbolos de fragilidad. Escogió negro profundo, líneas limpias, una elegancia sobria que no pedía atención, pero tampoco la evitaba. Se observó en el espejo con detenimiento.

No intentó verse deseable.

Intentó verse inevitable.

—No te conquistaré con dulzura —susurró, imaginando a Draven—. Te conquistaré quedándome.

Cerró los ojos un instante.

No se engañaba a sí mismo. Sabía que lo que sentía no era admiración distante ni romanticismo ingenuo. Era una atracción profunda por la intensidad, por el peligro, por la forma en que Draven ocupaba el espacio sin disculparse.

Lo deseaba.

Y no iba a fingir lo contrario.

Me gustas así, pensó. Obsesivo. Incómodo. Imposible de domesticar.

No quería salvar al monstruo.

Quería caminar a su lado.

La respuesta llegó entrada la noche.

La audiencia será concedida.

Sethiel leyó la línea varias veces. No por incredulidad, sino para saborear el momento.

—Bien —murmuró—. Ya me miras.

Guardó la carta con cuidado.

No celebró. No sonrió.

Sabía que la parte difícil aún no comenzaba.

Porque acercarse a Draven Blackthorne no implicaba ganarse su atención.

Implicaba sobrevivir a ella.

Esa noche, Sethiel no durmió.

Repasó cada posible reacción, cada palabra que no debía decir, cada silencio que debía sostener. No iba a presentarse como víctima. No iba a ofrecer consuelo. No iba a prometer redención.

Iba a ofrecer algo mucho más peligroso.

Presencia.

—No huiré —susurró al vacío—. No cuando te vuelvas insoportable. No cuando el mundo te señale. No cuando amar te convierta en villano.

Abrió los ojos, decidido.

—Te elegiré incluso entonces.

En algún punto del reino, en un castillo construido para resistir, Draven Blackthorne sintió una inquietud leve y persistente, como si alguien hubiera puesto un pie en su territorio sin pedir permiso.

La cacería había comenzado.

Y Sethiel Raviel no tenía intención de fallar.