Luz en mi oscuridad

La risa de Matteo se evaporó en el aire en el mismo instante en que Marco apoyó ambos brazos sobre la mesa. El clima de broma por el triángulo amoroso murió de golpe, dando paso a una gravedad cortante.

—Matteo, la cosa es mucho más grave —reveló Marco, la voz baja y tensa—. Fui al arsenal a revisar el inventario. No encontré el arma que le disparó a Ágata… desapareció. Falta exactamente un arma en el recuento del sector A. Quien le disparó a tu mujer es de aquí adentro.

Matteo se quedó clavado en el lugar, la expresión cerrándose como una tormenta.

—¿Estás seguro de eso, Marco?

—Absolutamente. Por la vaina que encontré en el lugar del disparo, hice la pericia y coincidió perfectamente con el lote de nuestra guardia. Es de aquí mismo —explicó Marco, gesticulando con rabia—. Revisé el sistema de seguridad una y otra vez… pero borraron todas las imágenes de las cámaras del horario en que tomaron el arma. Intenté recuperar los archivos como fuera y no conseguí nada. Lorenzo también está tratando de correr un programa de recuperación en el servidor a ver si rescata algo, pero el tipo sabía exactamente lo que estaba haciendo.

Matteo dio un puñetazo pesado sobre la mesa, apretando la mandíbula. La idea de tener un traidor dentro de su propia casa le hervía la sangre.

—Un desgraciado de nuestra propia guardia… —gruñó Matteo—. ¿Y ustedes qué creen, quién es el traidor? ¿Quién tendría las agallas para hacer semejante mierda?

Marco tomó una tablet táctica de la encimera, desbloqueó la pantalla y la giró hacia Matteo.

—Si la teoría de Ágata es cierta y ese tipo es el hijo bastardo del tío Tomasso, tiene que ser el hijo mayor. O sea, necesita tener más de treinta y un años para ser mayor que tú y que Lorenzo —explicó Marco—. Corrí un filtro rápido en el sistema de la familia tomando a todos los de la guardia por encima de esa edad. La lista dio exactamente cien soldados.

Matteo agarró la tablet y deslizó el dedo por la lista con la mirada fría.

—Cien hombres… Es demasiada gente para investigar de una sola vez.

—Sí, pero fíjate en estos dos nombres de aquí —dijo Marco, señalando la pantalla—. Los dos que acaban de salir de aquí también están en la lista.

Matteo miró el visor y soltó un bufido incrédulo al ver las fotos de Andrea y Mattia.

—¿Andrea y Mattia…? —Matteo negó con la cabeza, encarando al primo—. Estás jodiendo, Marco. Andrea estaba llorando aquí hace un rato porque le partiste el corazón. ¿Tiene más de treinta y un años?

—¡Andrea tiene treinta y dos años, Matteo! Tendrá esa cara de niño dulce y ese aire sensible, pero tiene treinta y dos y es uno de los mejores tiradores que tenemos. Y Mattia tiene treinta y cuatro —argumentó Marco con firmeza—. Ninguno de los dos está fuera de sospecha. En realidad, ninguno de estos cien tipos por encima de treinta y un años está limpio hasta que descubramos quién borró aquellas imágenes.

Matteo devolvió la tablet a la mesa, se abotonó el saco y encaró al tercero al mando con una mirada mortal.

—Pon a esos cien hombres bajo vigilancia discreta desde ahora mismo. Quiero a Lorenzo investigando el pasado, las cuentas bancarias y la rutina de cada uno de ellos —ordenó Matteo—. Si ese "medio hermano" mío cree que va a esconderse entre mis soldados para intentar destruir a mi familia, está muy equivocado. Voy a encontrar a ese desgraciado.

La furia de Matteo por el descubrimiento de la lista de sospechosos dio paso, camino a casa, a un sentimiento raro: el deseo puro y simple de ser padre. El Don de la 'Ndrangheta, acostumbrado a mandar hombres, gestionar millones y lidiar con imperios, decidió hacer una parada estratégica en el supermercado de la ciudad antes de volver a la mansión.

Caminó por los pasillos del establecimiento con su traje a medida, la funda sobaquera oculta bajo la axila y la mirada vigilante de quien siempre esperaba una emboscada. Sin embargo, en el pasillo de artículos infantiles, Matteo se detuvo frente a un estante gigante lleno de paquetes de pañales.

Se rascó el mentón, encarando las opciones con aire analítico.

—Treinta pañales… —murmuró Matteo para sí mismo, tomando un paquete talla recién nacido con estampado de ositos—. Un mes tiene treinta días. Un pañal por día, perfecto. Negocio cerrado.

Satisfecho con su razonamiento lógico y eficiente, Matteo pagó la compra y siguió hacia la mansión.

Entró por la puerta de la sala con el pecho inflado, una sonrisa orgullosa en el rostro y el paquete de treinta pañales bajo el brazo, sosteniéndolo como si fuera un trofeo de guerra.

Toda la familia estaba reunida en la sala: Ágata descansaba en el sofá, Julia sostenía a la pequeña Isabella en el regazo, Lorenzo conversaba con Yara en un rincón y Pietro trataba de mirar a la hermanita bien de cerca.

—¡Llegué! —anunció Matteo, la voz llena de pose. Caminó hasta la mesa de centro y colocó el paquete de pañales con imponencia—. Como sé que ustedes las mujeres pasan el día ocupadas y yo soy un hombre precavido, ya pasé por el mercado y resolví el problema de los próximos treinta días de Isabella.

El silencio reinó en la sala por exactamente tres segundos.

Julia miró el paquete, después miró a su hijo y soltó una carcajada tan fuerte que hizo que la bebita diera un ligero salto en su regazo. Yara se cubrió la boca para no reírse a carcajadas, mientras Lorenzo apoyaba la cabeza en la pared, muerto de risa hasta ponerse rojo.

Ágata, aun con el dolor de los puntos de la cirugía, empezó a reírse tanto que tuvo que sujetarse el vientre.

—¿¡Qué pasa!? —preguntó Matteo, la sonrisa orgullosa deshaciéndose en una cara de absoluta confusión—. ¿De qué se ríen?

—Matteo… mi hijo adorado… —empezó Julia, secándose una lágrima en la comisura del ojo—. ¿Qué es eso que hay sobre la mesa?

—¿Cómo que qué es, Mamma? ¡Es un paquete con treinta pañales! —respondió Matteo, encarando a su madre como si ella hubiera perdido el juicio—. Un mes tiene treinta días. ¡Uno por día! ¡Hice la cuenta bien!

Hasta el pequeño Pietro se puso las manos en la cintura y negó con la cabeza, soltando una carcajada junto con su madre.

—¡Ay, papá… eres muy malo para las cosas de bebé! —disparó Pietro, riéndose.

—¡Pietro! ¡No te rías de tu papá! —bromeó Matteo, mirando a su hijo antes de encarar a las mujeres—. ¿¡Qué tiene de malo mi cuenta!?

—Matteo, mi amor… —lo llamó Ágata, tratando de controlar la risa para poder hablar—. Un recién nacido no usa un pañal por día. ¡Un bebé de esa edad usa entre ocho y doce pañales por día! ¡Ese paquete tuyo no dura ni tres días!

Matteo se quedó clavado en medio de la sala. Parpadeó despacio, mirando a Ágata, luego a su madre y finalmente al paquetito de ositos sobre la mesa.

—¿¡Doce pañales… en un solo día!? —repitió Matteo, la voz fallándole del susto—. ¿¡De dónde sale tanto pipí de un cuerpo de ese tamaño!?

—¡Madonna mia! —Lorenzo se reía a carcajadas al otro lado de la sala—. ¡El gran Don Matteo Vitalle, que comanda la mafia y calcula obras de millones, se dejó hacer un nudo táctico por un paquete de pañales! ¡Se nota que eres padre primerizo de verdad!

Matteo se rascó la nuca, completamente avergonzado, recordando que en realidad nunca había vivido aquella etapa, ya que no había podido acompañar los primeros años de Pietro.

—Sí… la verdad es que no entiendo nada de esto —admitió Matteo, esbozando media sonrisa y mirando con cariño de padre a Pietro, antes de encarar a la bebé en el regazo de su madre—. En la época de Pietro no pude estar presente para aprender… así que ahora me está dando una paliza un paquete de pañales.

Ágata sonrió con dulzura, la mirada desbordando amor al ver a su marido intentar ser un padre presente en cada pequeño detalle.

—No hay problema, mi amor —dijo Ágata, tomándole la mano—. Aprendes, aprendemos juntos ahora.

—Está bien, admito la derrota —se rindió Matteo, besando la frente de Ágata y arrancándole una sonrisa a su hijo—. Pero mañana mando una camioneta de la constructora al distribuidor a comprar una tarima entera de esta mierda de pañal. ¡A ver si falta!