La Última Hija de la Luna Rechazada por el Alfa, Elegida por el Rey

POV: LUARA

Una semana.

Siete días de lavandería a las siete de la mañana, de uniforme distinto del de los empleados, de cabeza baja en los corredores, de aprenderme los rincones del castillo sin acercarme nunca al ala principal. Siete días de tratar de no pensar en la manada, en mis padres, en la cascada, en la cara de Katrina cuando me miró antes de que los hombres me agarraran.

Siete días tratando de no pensar en él.

Y lo estaba logrando.

O al menos era lo que me decía cada mañana mientras doblaba ropa todavía caliente del secado y fingía que el dolor en el pecho era solo cansancio, que el frío de las madrugadas era solo el invierno llegando, que despertar en mitad de la noche jadeando y con el corazón disparado era solo una pesadilla y nada más.

La poción se había acabado el quinto día.

Yo había calculado mal: había llevado solo lo suficiente para cuatro días en la bolsita que escondí dentro del vestido, pensando que cuatro días sería tiempo más que suficiente para el ritual de la celebración y la vuelta a casa. No había planeado ser vendida como esclava al castillo del rey de los licántropos. Ese detalle se me había escapado por completo de los cálculos.

Al sexto día empecé a sentirlo.

Primero como una inquietud, esa sensación de que algo estaba mal sin poder nombrar qué, como cuando uno despierta y sabe que va a tener un mal día antes de abrir los ojos. Después se volvió malestar físico, un dolor sordo en el esternón que irradiaba hacia los hombros, que aumentaba cuando me quedaba quieta y no mejoraba cuando me movía.

Al séptimo día, de madrugada, desperté temblando.

No era frío.

El calentador estaba funcionando, la sábana estaba sobre mí, el cuarto estaba a la misma temperatura de siempre. Pero mi cuerpo temblaba con esa violencia de las cosas que vienen de adentro, que no tienen temperatura que las resuelva, que no son fiebre común pero queman igual.

Traté de sentarme.

El cuarto giró.

Me sujeté al borde de la cama con las dos manos y respiré hondo —una vez, dos, tres— esperando que parara. No paró. El calor que no era calor subía por el cuello, por la nuca, se esparcía por el cráneo de una manera que dolía de un modo para el que no tenía mejor palabra que esa: dolía, con toda la imprecisión que la palabra carga cuando el dolor es de vínculo y no de cuerpo.

Me acosté de nuevo.

Cerré los ojos.

Recé para que la madrugada pasara rápido.

* * *

Cuando Margarete abrió la puerta temprano en la mañana, yo estaba acostada de lado con la sábana empapada de sudor y los ojos abiertos mirando la pared.

Ella se detuvo en la entrada.

—Dios mío, niña. —Vino hasta la cama rápido, con esa agilidad que sorprendía en una mujer de ochenta años, y me puso la mano en la frente antes de que yo pudiera decir nada. Retiró la mano como si se hubiera quemado—. Estás ardiendo. —Me miró con esa expresión que mezclaba preocupación con reconocimiento, de quien ya lo ha visto antes—. ¿Desde hace cuánto?

—Toda la noche —dije. La voz salió ronca.

—¿Por qué no llamaste a nadie?

No respondí.

Ella se quedó mirándome por un segundo.

—Es el vínculo —dijo, no como pregunta.

—Sí.

—La poción se acabó.

—Sí.

Margarete cerró los ojos por un segundo con esa expresión de quien está calculando algo rápidamente y ya llegó a la conclusión antes de terminar de pensar.

—Voy a llamar a Raquel —dijo, con esa firmeza de quien no está pidiendo opinión—. Trabaja para el rey. Es la mejor bruja que conozco y sabrá qué hacer.

—Margarete, yo...

—No discutas conmigo ahora, Luara —dijo ella, levantándose y yendo hacia la puerta—. Estás ardiendo en fiebre de vínculo en el cuarto de un castillo a días de distancia de tu compañero. No es momento de terquedad.

Salió antes de que yo respondiera.

Me quedé mirando el techo con el calor subiendo en oleadas y el corazón latiendo fuera de ritmo, aquel latido acelerado e irregular que había comenzado de madrugada y no había vuelto a la normalidad desde entonces.

No es terquedad, pensé.

Es elección.

* * *

Minutos después la puerta se abrió de nuevo.

Margarete entró primero. Detrás de ella, una mujer que yo no había visto antes: rubia, alta, con ese tipo de belleza que no pide permiso para entrar en una habitación, de rasgos precisos y ojos claros que fueron directo hacia mí apenas cruzó el umbral. Cargaba un bolso de cuero oscuro al hombro que tintineaba levemente a cada paso.

—Luara, esta es Raquel —dijo Margarete—. Ella va a ayudarte.

Raquel se acercó a la cama sin prisa. Se quedó de pie, mirándome por un momento con esa seriedad profesional de quien está evaluando antes de hablar. No había juicio en la mirada, ni lástima; solo esa atención fría y precisa de quien sabe lo que está viendo.

—Haga que pare —dije antes de que ella abriera la boca—. Por favor. No lo soporto más.

Raquel siguió mirándome por un segundo.

—Tienes dos opciones —dijo, la voz directa, sin suavizar nada—. La primera: ir con tu compañero. Estar cerca de él lo resuelve. El vínculo se estabiliza con la proximidad y los síntomas pasan.

—No —dije de inmediato.

Ella no parpadeó.

—La segunda opción es romper el vínculo —continuó, en el mismo tono—. Existe un ritual. —Pausa—. Pero necesito que entiendas lo que estás eligiendo antes de decidir. Romper un vínculo de compañeros normalmente causa la muerte de la hembra. El cuerpo es más débil en ese proceso; siempre es así. Y tú... —me miró con esa atención que fue más allá de lo que yo esperaba—. Tú eres humana.

La palabra cayó en el cuarto con el peso que tenía.

—Sé lo que soy —dije.

—Entonces sabes que las probabilidades son peores para ti que para cualquier loba. —No estaba tratando de asustarme, me di cuenta; estaba siendo honesta con esa honestidad clínica de quien respeta demasiado la situación como para suavizarla—. Tu cuerpo puede no aguantar.

Cerré los ojos por un segundo.

Pensé en él.

Pensé en Katrina apoyada en él, en la fiesta que habían preparado para unirnos, en su cara todas las veces que me había mirado como si yo fuera un estorbo. Pensé en la nota falsa, en la cascada, en los hombres que me agarraron mientras el sol todavía estaba alto y toda la aldea se preparaba para la celebración.

Abrí los ojos.

—Prefiero morir —dije—. Antes que volver allá y verlo con otra.

Margarete, al fondo, cerró los ojos.

Raquel no cambió la expresión. Pero había algo en ella —un ajuste mínimo, casi imperceptible— que me dijo que me había oído de verdad.

—Está bien —dijo ella—. Entonces vamos a hacerlo.

* * *

Abrió el bolso de cuero despacio.

Sacó un paño blanco que dobló y colocó sobre mi cama. Sacó un frasco pequeño con líquido oscuro. Sacó velas que encendió con un gesto de dedos que no necesitó fósforo. Y por último, sacó una daga.

Pequeña. Hermosa de una manera en que las armas no suelen serlo: el mango era de hueso blanco con incrustaciones oscuras en espiral, y la hoja tenía ese color de plata antigua que no refleja igual que el metal común.

La colocó sobre el paño blanco.

—Te cortarás la muñeca izquierda —dijo Raquel, mirándome—. No profundo, lo suficiente para sangrar. Y entonces vas a rezarle a la Diosa de la Luna con todo lo que tienes. No con las palabras, Luara, con lo que está por debajo de ellas. —Hizo una pausa—. Si viene solo del pensamiento, no va a funcionar. Tiene que venir del corazón. Del lugar donde sabes por qué estás haciendo esto.

Asentí.

—Cuando yo te lo indique, vas a repetir las palabras. —Se quedó mirándome con esa seriedad que no era fría, era pesada, de esa especie que viene del respeto—. ¿Estás lista?

Miré la daga.

Miré mi muñeca izquierda, aquella muñeca que había aprendido a reconocer el calor de él aun a la distancia, que dolía ahora con aquel dolor de vínculo que quemaba de adentro hacia afuera.

Respiré hondo.

Tomé la daga.

El mango era suave en la palma, más liviano de lo que parecía. Apoyé la hoja en la muñeca con cuidado y —antes de que el pensamiento tuviera oportunidad de cambiar de idea— la pasé.

El dolor fue agudo e inmediato.

La sangre vino enseguida: oscura, caliente, escurriendo despacio por la muñeca y cayendo en el paño blanco en gotas que Raquel siguió con los ojos sin decir nada.

Cerré los ojos.

Y recé.

No con palabras primero, con imágenes. Con el rostro de mis padres. Con el olor de la casa donde crecí. Con el dolor de los tres días de caminata con los pies sangrando, con el frío de las cadenas, con cada humillación que había tragado porque el cargo de ella lo exigía, porque el vínculo lo exigía, porque siempre había algo o alguien que exigía que me quedara callada y aceptara.

Con la certeza —aquella certeza que estaba ahí desde antes de que yo supiera nombrarla— de que no había nacido para pertenecer a quien no me quería.

Por favor, recé, a la Diosa que había creado aquel nudo invisible entre él y yo sin preguntarme si yo quería. Por favor. Déjame libre.

—Ahora, Luara —la voz de Raquel llegó de lejos, a través del zumbido que se había apoderado de mis oídos—. Di las palabras.

Abrí los ojos.

—Yo, Luara —la voz salió firme, más firme de lo que yo esperaba, más firme de lo que la fiebre y el dolor y la sangre en la muñeca dejaban ser a cualquier cosa—, rechazo a mi compañero. Diosa de la Luna, no acepto este vínculo.

Una pausa.

El cuarto quedó quieto de una manera que era distinta del silencio común.

—De nuevo —dijo Raquel, bajo.

—Rechazo a mi compañero —dije, más alto—. Rechazo a mi compañero.

La luz salió de la muñeca.

No fue gradual, fue de una vez, blanca y fuerte, esa especie de luz que no ilumina sino que consume, que no tiene temperatura pero quema, que pasó por mi brazo, por mi pecho, por el cuello, por la cabeza, y entonces lo tomó todo de una sola vez.

No oí nada más.

No sentí nada más.

Solo aquella luz. Y después la oscuridad.