En Roma lo llaman El Carnicero. Matteo Vitalle gobierna la 'Ndrangheta con puño de acero y un corazón que murió hace nueve años, la noche en que la única mujer que amó desapareció sin dejar rastro. Desde entonces solo lo mueve una obsesión: encontrarla y arrastrarla de vuelta a su infierno.
A un océano de distancia, en los barrios más olvidados de Nueva York, Ágata vive bajo un nombre falso, borrando cada huella para sobrevivir. Guarda un secreto que vale más que su propia vida: un hijo. Un niño ciego, insolente y brillante, que ve el mundo con los oídos y desarma a cualquiera con la lengua. Un niño con los ojos idénticos a los del hombre más peligroso de Italia.
Cuando el destino los cruza de nuevo, Ágata descubre que huir ya no es una opción. Matteo lo quiere todo: la verdad, al niño… y a ella. Pero entre los dos se alza una traición enterrada, un enemigo que se esconde dentro de la propia familia, y una guerra que amenaza con devorar a los inocentes.
Él es capaz de incendiar el mundo por los suyos. Ella es capaz de vender su alma por su hijo. Y en medio de la sangre, los secretos y un deseo que nunca se apagó, quizá aprendan que hasta el monstruo más oscuro puede encontrar una luz.
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Capítulo 33 — Métrica de sangre
La sala de conferencias del área de ingeniería de la constructora de los Vitalle olía a café quemado y papel impreso bajo el calor de los proyectores. Matteo mantenía el saco colgado en la silla, las mangas de la camisa dobladas hasta los codos y la corbata ligeramente aflojada. En la cabecera de la mesa de roble, el ingeniero jefe y dos supervisores de obra se mantenían rígidos, como hombres frente al pelotón de fusilamiento.
Matteo arrojó los planos estructurales sobre la mesa con un golpe seco que hizo temblar los vasos de agua.
—Explícame de nuevo, pero explícamelo mirándome a los ojos —ordenó Matteo, la voz peligrosamente baja, cortante—. ¿Cómo es que en el cálculo de sustentación de los cimientos del bloque B tenemos una variación de alineación en las vigas maestras?
El ingeniero jefe tragó en seco, ajustándose los anteojos con la mano temblorosa.
—Señor… es una discrepancia mínima. Hicimos la revisión de los cálculos de carga y la diferencia en la cota de nivelación es de apenas dos centímetros… Es algo perfectamente ajustable en la mampostería…
Matteo descargó un puñetazo violento sobre la mesa. El crujido del roble resonó por la sala como un disparo, haciendo que los tres empleados dieran un salto hacia atrás.
—¡¿Dos centímetros?! —bramó Matteo, levantándose de golpe e inclinando el cuerpo sobre la mesa, los ojos clavados en el ingeniero—. ¡¿Te estás burlando de mí?! ¡Dos centímetros en este maldito cálculo hacen que la carcasa de un edificio entero cruja! ¡Hacen que la estructura se tuerza y se venga abajo, y que esta mierda ceda al primer temblor o ventarrón!
El silencio en la sala era absoluto, interrumpido solo por la respiración pesada de Matteo.
—¡Y esta mierda no es un galpón abandonado en el puerto, imbécil! —continuó Matteo, apuntando con el dedo a la cara del hombre—. ¡Es un edificio residencial! ¡Quince pisos! ¡Ahí van a vivir familias! Si un techo se cae sobre la cabeza de un niño porque a ti te pareció que "dos centímetros" no eran nada, no voy a despedirte… ¡Voy a enterrarte bajo las vigas de esos cimientos! Rehagan todo el cálculo antes del final del día.
Los tres recogieron los papeles con desesperación y salieron tropezándose con sus propios pies. Matteo se pasó la mano por el rostro, respirando hondo para controlar la adrenalina. Tomó el saco, ajustó el arma en la funda oculta bajo la axila y se dirigió al auto. El estrés de la constructora lo dejaba demasiado irritado.
Veinte minutos después, el SUV blindado de Matteo se estacionaba en el patio interno de la sede operativa. El objetivo allí era directo: encontrar a su primo Marco, para saber si ya había hallado el arma y logrado rastrear el número de serie.
Sin embargo, al cruzar el pasillo principal que daba acceso a la sala táctica del comando, unos ruidos de discusión a gritos hicieron que Matteo aminorara el paso. Se recostó en el marco de la puerta de hierro, cruzándose de brazos con una sonrisa ladeada asomándole al rostro. La tensión del edificio residencial se evaporó en el mismo instante, dando paso al puro entretenimiento.
Adentro, la escena era un caos total.
Marco estaba acorralado entre dos encimeras. De un lado estaba Mattia, un soldado alto, burlón, provocador y que se creía el dueño de la verdad. Del otro lado estaba Andrea, un soldado de la guardia que, pese a ser un tirador de élite entrenado, era visiblemente más tierno, dulce y sensible.
—¡No eres más que un sinvergüenza, Marco! —vociferaba Andrea, la voz quebrada, los ojos llorosos y el pecho subiendo y bajando con fuerza—. ¡Estábamos juntos! Me llevaste a cenar a Florencia, me dijiste que yo era especial, que teníamos algo… ¡y de la nada te enredas con él! ¡Me usaste!
Marco levantó las manos, tratando de contener a los dos.
—Tranquilo, Andrea… Ragazzo, ¡no es así! Nos estábamos conociendo, pasándola bien… ¡Soy el jefe de la guardia, no se pueden mezclar las cosas de esa manera!
—¡Ay, deja de lloriquear, Andrea! —se burló Mattia, soltando una risa torcida, echándose el pelo hacia atrás y recostándose en la mesa, súper convencido—. ¡Acéptalo, que así duele menos! Marco se cansó de tu dramita de niño sensible. ¡Él quiere a alguien con actitud de verdad! Se acostó conmigo anoche y va a seguir acostándose conmigo, ¡porque el que sabe complacer al jefe soy yo!
—¡Cállate la boca, Mattia! ¡Eres un asqueroso y te crees el centro del mundo! —soltó Andrea, la voz fallándole mientras el dolor le estallaba en el pecho. Las lágrimas empezaron a rodarle calientes por las mejillas—. Yo te quería de verdad, Marco… ¡Creí que teníamos algo real! ¡Pisoteaste mis sentimientos!
Matteo, recostado en la puerta, lo miraba todo aguantándose la carcajada. Ver a su primo Marco, estratega implacable y tercer hombre poderoso de la mafia, metido en aquel embrollo monumental por enredarse con dos soldados de su propia guardia y no asumir a ninguno, era sencillamente impagable.
—Qué buen circo montaste en el comando de la guardia, Marco… —comentó Matteo, divertido.
Andrea y Mattia dieron un salto del susto y se cuadraron de inmediato en posición de firmes. Marco apenas soltó un bufido, pasándose la mano por el rostro al ver a su primo allí.
—Matteo… ¿no tienes nada mejor que hacer? —refunfuñó Marco, sin la menor formalidad con su primo.
—Sigan, no se corten —se burló Matteo, caminando despacio hacia ellos con las manos en los bolsillos—. Así que resulta que estás usando el contingente de la 'Ndrangheta para armarte un harén particular, Marco. Ilusionas al pobre Andrea, te llevas a Mattia a tu departamento y no asumes a ninguno de los dos.
—¡No es nada de eso, Matteo! —trató de explicarse Marco, poniéndose ligeramente colorado de vergüenza.
—¡Sí que lo es, Marco! ¡Eres un mentiroso sin corazón! —se desahogó Andrea, llorando abiertamente, completamente dolido. El soldado tierno se secó el rostro con la manga de la chaqueta de cuero, con rabia—. ¡No aguanto ni un segundo más oyendo tus excusas!
Andrea dio media vuelta y salió pisando fuerte por el pasillo, sollozando de dolor por haber sido usado.
Mattia, lejos de querer soltar la presa, dejó escapar una risita burlona y se arrimó más a Marco, pasándole la mano por el hombro al jefe con el mayor descaro del mundo:
—¿Viste? El llorón ya se fue, Marco. Ahora podemos volver a lo que importa… Tú sabes que no vives sin mí.
—¡Quítame la mano de encima, Mattia! ¡Quédate quieto! —lo espantó Marco, apartándole el brazo de un empujón, irritado—. ¡Fuera de mi oficina! ¡Ahora!
Mattia le lanzó un guiño provocador a Marco, le dedicó una sonrisita burlona a Matteo y salió contoneándose con el mentón en alto, claramente sin la menor intención de renunciar al tercero al mando.
En cuanto la puerta se cerró, Matteo no aguantó más y estalló en carcajadas, riéndose a gritos hasta que le dolió la barriga.
—¡Estás jodido, Marco! —dijo Matteo, secándose una lágrima de tanto reír—. El pobre Andrea está destrozado, enamorado de ti, ¡y Mattia es un fresco descarado que te va a hacer la vida un infierno! Si tu madre se entera de que el tercer hombre de la organización anda haciendo llorar a un soldado por un desengaño amoroso, ¡te da una paliza!
—¡Vete a la mierda, Matteo! —refunfuñó Marco, arreglándose la camisa y tratando de recuperar la postura de líder—. Soy el jefe de la guardia de todo este maldito lugar, ¡no necesito que vengas a reírte de mí! No es mi culpa si ellos pierden la cabeza.
—Claro, el gran galán de la mafia —se mofó Matteo, arrastrando una silla y sentándose del otro lado de la mesa—. Pero basta de payasadas, vamos a lo que importa. ¿Lograste dar con el origen de esa maldita arma o vas a seguir concentrado en tu harén?
Marco
Mattia
