Sofia Novaes lleva seis años siendo la segunda señora Bittencourt: científica brillante, madre de una niña de cuatro años con el corazón frágil y esposa de uno de los hombres más poderosos de São Paulo. Siempre creyó que su matrimonio era tranquilo.
Hasta que, en pleno velorio del hermano de su marido, escucha detrás de una puerta entreabierta lo que nunca debió oír.
Letícia, la viuda perfecta, sabe llorar en el momento exacto. Rafael, el esposo que nunca le dedicó una noche de fiebre, siempre tiene tiempo para salvarla a ella. Y toda una familia entrenada en las apariencias espera que Sofia haga lo de siempre: sonreír, servir el té y aguantar.
Pero esta vez Sofia no grita. No suplica. No pide explicaciones. Anota fechas, guarda cuadernos, fotografía contratos y empieza a juntar pruebas, una a una, con la paciencia de quien aprendió a notar cuándo un número está mintiendo. Porque quien guarda la prueba correcta no pierde la guerra por culpa de una reunión.
Entre laboratorios arrebatados, juntas de consejo, escándalos que corren más rápido que la verdad y pretendientes que aparecen justo cuando ella deja de buscar a nadie, Sofia descubrirá lo que vale su nombre cuando deja de pedir permiso para llevarlo.
Y el hombre que nunca la miró tendrá que enfrentar la pregunta que más teme: ¿qué se hace cuando por fin se aprende a mirar… y ella ya no está esperando?
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Capítulo 24
POV de Sofia
La evaluación fue en un centro nacional de investigación clínica, en un auditorio con un comité de especialistas independientes. Aurora y Vitalis se disputaban el aval para un adyuvante antitumoral, uno de esos proyectos que deciden la reputación y la captación de fondos para los años siguientes. Yo presentaba por Aurora. Letícia, por Vitalis.
Ella fue primero. Subió con un traje sastre claro, con una presentación vistosa, gráficos animados, una narrativa bonita sobre la “innovación disruptiva”. Hablaba bien. Siempre había hablado bien. Pero yo, escuchando desde la primera fila, contaba los huecos: una extrapolación sin base, un dato clínico viejo vendido como nuevo, una conclusión que el público lego aplaudiría y que un farmacólogo derribaría en dos minutos.
Al final de su presentación, uno de los evaluadores preguntó por el origen de un dato. Letícia dudó, miró a su equipo y le pasó la pregunta a un asistente, que tartamudeó. Lo anoté mentalmente. Quien presenta un proyecto y no sabe defender su propio dato no hizo el proyecto. Solo recibió el crédito.
Cuando fue mi turno, no llevé animaciones. Llevé un modelo tridimensional de la molécula, armado en resina, que pasé de mano en mano por el comité, y los datos clínicos en bruto, con intervalo de confianza, sin maquillaje. Respondí cada pregunta en el momento, sin consultar a nadie, porque cada número de aquellos había salido de mis propias manos.
—La diferencia entre los dos proyectos no es de marketing —dije—. Es de evidencia. El de Vitalis promete más. El mío demuestra más. Pueden verificar cada número en el material que distribuí.
Letícia se levantó antes de que el comité preguntara.
—Con todo respeto a la Dra. Novaes —dijo, con la voz dulce volviéndose filo—, ese trabajo con productos naturales roza el misticismo. Un té de plantas con nombre científico sigue siendo un té de plantas. Y, si me permiten, parte de esos resultados se obtuvo con datos de Vitalis, en la época en que la doctora todavía trabajaba allí. Eso plantea una cuestión seria de ética y de propiedad.
El auditorio se heló. Era una acusación grave, hecha en público, frente al comité. Si prendía, saldría de ahí como una defraudadora.
No alcé la voz. Abrí la carpeta.
—Qué bueno que usted tocó ese punto. —Repartí la segunda hoja—. Este es el registro de propiedad intelectual del método, presentado a mi nombre, con fecha anterior a mi ingreso a Vitalis.
Pasé la tercera hoja, y luego la cuarta, por la mesa del comité.
—Esta es la solicitud de patente. Y este es el dictamen jurídico que confirma que la autoría es mía y que Vitalis, en su momento, fue solo licenciataria de uso. Los documentos son públicos. Cualquiera puede verificarlos en el sistema ahora mismo, desde el celular.
Uno de los evaluadores ya estaba tecleando. Confirmó en voz alta: registro válido, autoría mía, la fecha coincide.
—Y sobre el “misticismo”, doctora —continué, volviéndome hacia el comité—, dejo una pregunta. La metformina viene de una planta. La aspirina viene de la corteza de un árbol. La mitad de la quimioterapia que hoy salva vidas empezó en un alcaloide vegetal. Llamar misticismo a un producto natural es desconocer la historia de la propia farmacia. Lo que hacemos en Aurora es lo contrario del misticismo: aislar, medir, patentar y comprobar. Todo está en el expediente.
Un segundo evaluador, un oncólogo de cabello canoso, asintió despacio y anotó. Yo había ganado al comité ahí, con esa frase, y todos en la sala lo sintieron.
Letícia permaneció de pie más tiempo del que debía, buscando el siguiente ángulo, y no lo encontró. Se sentó, con la mano cerrada sobre el bastón. El comité votó ahí mismo. Aurora ganó, por unanimidad.
Salí del auditorio con Rita casi saltando a mi lado.
—¿Viste su cara? —reía Rita—. Te acusó de robo delante de todos y tú le pusiste el registro de la patente en la mano al comité. Fue hermoso, Sofia. Fue quirúrgico.
Iba a responder cuando mi celular sonó. Un mensaje interno de la empresa. Luego otro. Luego también pitó el teléfono de Rita, y su cara cambió.
—No lo puedo creer —dijo—. No puedo creer que haya hecho esto.
Tomé el comunicado. El Grupo Bittencourt había cerrado, esa misma mañana, la alianza estratégica con Kranz Pharma, una multinacional farmacéutica suizo-alemana, el primer gran proyecto internacional de la historia de la casa. Y había entregado la conducción de la alianza a Vitalis. A Letícia.
Mientras yo ganaba la evaluación con pruebas en la mano, Rafael le daba a Letícia, en secreto, el mayor proyecto internacional del grupo, como consuelo, para que no saliera lastimada de la derrota que ella misma había buscado.
—Se enteró de la derrota de ella y corrió a darle un premio de consolación —escupió Rita, con la alegría volviéndose rabia—. ¡Kranz, Sofia! ¡Kranz! ¿Sabes cuántos investigadores darían un brazo por esa alianza? Y le cae en el regazo a quien acaba de ser desenmascarada por unanimidad.
—Sé el tamaño de Kranz, Rita.
—¿Y no te da rabia?
—Sí. —Dejé de caminar—. Pero la rabia sin plan es solo desgaste. Anota todo. La fecha del comunicado, la hora de la evaluación, quién firmó. Algún día esto se vuelve una línea del tiempo muy bonita para mostrar.
Enzo me encontró en el pasillo, con el comunicado en el celular y el rostro cerrado.
—Tú ganas al comité por unanimidad y él le entrega Kranz en bandeja a ella el mismo día —dijo—. Eso no es gestión, Sofia. Es un premio de consolación para la que perdió. —Me miró—. ¿De verdad estás tan tranquila con esto?
Guardé el celular. Kranz era grande. Era el tipo de proyecto que forja una carrera. Y él se lo había dado a la mujer equivocada, por la razón equivocada, una vez más.
—Tranquila, no —respondí—. Pero paciente, sí. Acaba de poner el mayor proyecto internacional del grupo en manos de alguien que no sabe conducirlo. Cuando eso se desmorone, y se va a desmoronar, nadie va a poder decir que la culpa fue mía. Yo gané limpio, delante del comité. El desastre va a llevar el nombre de ella y la firma de él.
Enzo me miró un rato, y la tensión de su rostro se fue convirtiendo en una media sonrisa.
—Das miedo cuando te pones calmada —dijo.
—Aprendí a ponerme calmada hace poco. —Empecé a caminar—. Ven, tenemos una victoria que celebrar. La verdadera, no la que sale mañana en los periódicos.
