Prohibido a propósito

# Capítulo 4: Hazlo otra vez

—Tres condiciones —dijo Wren.

Weston levantó la vista de la hoja.

—No me toca. Yo misma reviso el teléfono. Después de que confirme que todo desapareció, ninguno de los dos vuelve a mencionar esto jamás.

—De acuerdo.

—¿Eso es todo? —preguntó, sorprendida de lo rápido que había aceptado.

—¿Esperabas que regateara?

No. Esperaba que le diera un motivo más limpio para irse.

Weston dejó el teléfono junto al teclado y se echó hacia atrás. Parecía dispuesto a esperar.

Wren guardó la grabadora y las notas en la bolsa. Se tomó más tiempo del necesario; revisó la tapa de la pluma antes de cerrar el cierre.

Fue a la puerta y le puso el seguro. Luego rodeó el escritorio y se sentó en el borde, lo bastante cerca para alcanzar el teléfono.

La falda se le subió. La mirada de Weston bajó de inmediato.

—Voltéese —dijo ella.

—No.

—No puedo hacer esto con usted mirándome.

—De eso se trata: de mirar.

Al menos podía discutir con él. Eso la ayudó a dejar de temblar.

Wren descruzó las piernas sin dejar de observar cómo él la observaba.

Encontró el elástico de las medias y tiró. El nailon se estiró, resistió y luego se rasgó bajo sus dedos con un sonido breve e indecente.

A Weston se le tensó la mandíbula una vez.

Ella lo notó. Así que no era tan indiferente como aparentaba.

Wren deslizó los dedos bajo la tela rota.

Ya tenía la ropa interior húmeda.

Ni siquiera había empezado. El algodón se le pegaba, delgado y mojado, y esperó que él no lo hubiera notado. Cuando lo hizo a un lado, el aire fresco de la oficina le rozó los pliegues resbaladizos del sexo.

Weston apretó la mano alrededor de la pluma.

Se dijo que terminara de una vez. Tres minutos con el teléfono después y podría irse.

Pensó en la bata y en la cámara, luego en la cara de Weston en la terraza. Había estado pensando en él antes de mandar la foto. Esperaba que él no se diera cuenta.

Sus dedos se detuvieron.

—Continúa —dijo Weston.

Wren clavó la vista en la suya.

—Usted no me da órdenes.

—Te estoy esperando.

Le lanzó una mirada furiosa y lo intentó de nuevo. Encontró el clítoris y presionó más fuerte. Su respiración perdió el ritmo.

Weston seguía mirándola. Ella había creído que podría olvidarse de él unos segundos, pero cada vez que alzaba la vista, él seguía con los ojos puestos en ella.

Intentó no hacer ruido y se oyó fracasar.

La mirada de él se oscureció.

—¿Todavía quieres que mire hacia otro lado?

—Quiero el teléfono.

—Gánatelo.

Aún podía bajarse. Podía tomar la bolsa y mandarlo al diablo. Su mano siguió moviéndose.

No podía culpar de todo al teléfono. La humedad le empapaba los dedos. Con la mano libre se apoyó detrás de ella, sobre el escritorio. Las caderas hicieron un movimiento pequeño e indefenso contra su propio tacto, y los dedos de Weston se cerraron alrededor de la pluma con tanta fuerza que se le blanqueó un nudillo.

Ella pasó la vista de su mano a su cara. Por un momento casi sonrió.

—No parece indiferente —susurró.

Él alzó la mirada hacia su rostro.

—Tú no pareces obligada.

No tuvo respuesta para eso.

—Ojos abiertos —dijo él.

—No me dé órdenes.

Él esperó. Los ojos de ella siguieron fijos en los suyos.

La oficina se redujo al sonido de su respiración y al deslizar húmedo de sus dedos sobre el clítoris. Intentó hacerlo rápido, usar los movimientos conocidos de un cuerpo conocido.

Era difícil con él mirándola. No lograba acomodarse a su ritmo de siempre y, cuando intentaba apresurarse, se descubría mirándole las manos otra vez.

—Más despacio —dijo Weston.

Fue más despacio, y luego se mordió el interior de la mejilla al darse cuenta de que había hecho lo que él pedía.

Él lo notó.

—Le dije que usted no me da órdenes.

—Te oí.

Pero no había vuelto a acelerar. Cada círculo lento le daba ganas de cerrar las piernas, aunque eso significaría detenerse. No quería detenerse.

La sensación se acumulaba en lugar de terminar. El clítoris le latía bajo los dedos. El tacón le resbaló sobre el piso pulido. Weston se movió como si fuera a sostenerla y se detuvo antes de que la mano se separara de la silla.

Había recordado su condición. Wren estaba lista para acusarlo de romperla. No esperaba sentirse decepcionada cuando no lo hizo.

Por un momento pensó en Bowen. Luego vio el anillo de Rosalind con tanta claridad como si su hermana estuviera ahí.

Cerró los ojos, pero solo un instante.

—Weston —dijo, sin querer usar su nombre.

Él alzó la vista a su cara. Ella lo había llamado señor Sinclair toda la tarde, y él había notado la diferencia.

—¿Esto es lo que querías?

—Esto es lo que ofreciste.

—Mentiroso.

—Sí.

No esperaba que le diera la razón.

Ya estaba cerca. Los muslos le temblaban alrededor de la mano y no podía ir lo bastante lento para que durara. Weston había dejado de hablar. Ella levantó la vista hacia él.

—No apartes la mirada —dijo él.

Seguía mirándolo cuando llegó al orgasmo.

Se le quebró la respiración. Los dedos se le quedaron quietos medio segundo y luego siguieron moviéndose, sin remedio, a través de la oleada, porque detenerse dolía más. El placer se contrajo muy abajo y se liberó en pulsos fuertes que hicieron palpitar su sexo contra su propia mano.

La humedad le cubría los dedos. Se aferró al escritorio hasta que le dolió la palma y mantuvo los ojos en Weston porque él se lo había ordenado, porque lo odiaba, porque alguna parte temeraria de ella quería que supiera exactamente lo que su voz y su mirada le habían hecho.

Durante varios segundos, ninguno habló.

Afuera sonó un teléfono. Wren oyó que la señorita Reed contestaba y de pronto tomó conciencia del escritorio bajo su cuerpo, de las medias rotas, del tiempo que llevaba ahí dentro.

Tragó saliva e intentó que la voz le saliera firme.

—El teléfono.

Weston soltó la pluma. Tenía la mano firme cuando tomó el aparato. Respiró con cuidado y permaneció sentado. Wren también notó eso.

Se bajó del escritorio y se sujetó del borde para no perder el equilibrio. Si él decía una sola palabra al respecto, iba a gritar.

—Face ID.

Él miró la pantalla y lo desbloqueó.

Wren le arrebató el teléfono de la mano y se dio la vuelta antes de que él pudiera ver cuánto le temblaban los dedos.