A los veinte años, Wren Ashford tiene una vida perfecta sobre el papel: un apellido poderoso, un novio encantador y una familia que solo exige una cosa: que no arruine nada. Lo que nadie sabe es cuánto desea ella justo lo que no debería tener.
Una foto enviada por error lo cambia todo. En vez de llegar a su novio, aterriza en el teléfono de Weston Sinclair: el hombre más frío e intocable que conoce, dueño de un imperio tecnológico… y prometido de su hermana mayor.
Él podría destruirla con un solo mensaje. En cambio, le propone un trato.
Lo que empieza como un secreto para sobrevivir se convierte en un juego peligroso de miradas robadas, encuentros a puerta cerrada y una atracción que ninguno de los dos puede apagar. Cada regla que rompen los acerca más al abismo: si los descubren, no pierden solo un romance, pierden a sus familias, sus planes y la vida cuidadosamente construida de Wren.
Pero cuanto más finge que puede parar, más claro le queda la verdad: lo prohibido no fue un accidente. Lo eligió a propósito.
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Capítulo 4: Sin rostro
Wren se detuvo en las puertas del jardín. Necesitaba una historia y una cara que se la hiciera creer.
Subió.
Cubrió las sombras bajo sus ojos y añadió un poco de rubor. Demasiado maquillaje se vería deliberado. Necesitaba parecer avergonzada, no como si se hubiera preparado para una discusión.
Wren se inclinó hacia el espejo.
—Viste algo asqueroso en internet —le dijo a su reflejo—. Lo enviaste por accidente. Te dio vergüenza. Eso es todo.
Lo intentó una vez más. La segunda vez sonó mejor.
Había aprendido temprano a parecer arrepentida sin admitir gran cosa.
Cuando Jerome llevó por primera vez a Wanda y a Wren, de diez años, a la casa Ashford, Jean se había agachado hasta la altura de Wren y le había hablado con una dulzura extraordinaria.
Puedes vivir aquí. Puedes llevar el apellido. Pero esto ha sido difícil para Rosalind. No debes hacérselo más difícil.
Jean lo había dicho con una mano en su hombro. Nadie había protestado.
Wren había recordado el tono con tanto cuidado como las palabras.
Cuando bajó, Bowen jugaba al ajedrez con el abuelo y Jerome estaba en su estudio. Weston seguía en el jardín trasero. Wren lo encontró junto a los setos, solo.
Esperó al lado de las puertas de vidrio. Él no parecía tener prisa por ir a ningún lado. Ella llevaba toda la mañana angustiada, y él lucía como si hubiera olvidado que existía.
Salió.
—Señor Sinclair.
Él miró por encima del hombro.
—Wren.
Sonaba exactamente igual que la noche anterior.
—¿Tienes un minuto?
—¿Para qué?
Ella había ensayado una disculpa. Ahora tenía que empezar por aquello mismo que venía a disculpar.
—Lo de anoche.
—¿Qué pasa con lo de anoche?
Así que lo había visto. O esperaba que ella admitiera lo que había hecho.
Wren se detuvo junto a la balaustrada de piedra. A través de la ventana de la biblioteca alcanzaba a ver a Bowen inclinado sobre el tablero. Bajó la voz.
—La foto no era mía.
Weston no dijo nada.
Iba a obligarla a explicarlo todo.
Ella soltó una risa nerviosa.
—Esto es humillante. Estaba en un sitio para adultos y vi a una modelo que se parecía un poco a mí. Me pareció gracioso, así que guardé la foto para mandársela a Bowen. Y en vez de eso te la mandé a ti. Obviamente.
Una ceja oscura se alzó ante la palabra obviamente.
—Ni siquiera se veía la cara —agregó—. Podría haber sido cualquiera.
La atención de Weston bajó un instante al cuello alto de su blusa.
Ella quiso comprobar el botón de arriba. Mantuvo las manos a los costados.
—Lamento que hayas tenido que verla —dijo—. Pero te agradecería que la borraras.
Él no dijo nada.
Wren se dejó ver dolida. Eso solía hacer que la gente tuviera menos ganas de presionarla. Le observó la cara, lista para cambiar su historia si lograba adivinar qué parte ponía él en duda.
—La modelo —dijo él al fin.
Wren esperó.
—¿También tenía cuatro lunares en la clavícula?
Cada historia preparada se esfumó.
Ella cruzó los brazos sobre el pecho. Los ojos de él siguieron el gesto, y Wren se dio cuenta de lo que había hecho.
Cuatro lunares. Se había preocupado por su cara, por la habitación, por cualquier cosa que pudiera identificarla. No había pensado en ellos.
Weston sí los había notado, sin embargo. Había mirado tan de cerca.
La blusa le llegaba abotonada hasta la garganta, pero no fue capaz de bajar los brazos. Detrás del vidrio, Bowen movió una pieza.
—Tú… —Le falló la voz. Lo intentó de nuevo—. ¿La examinaste?
—Me la enviaste.
—Por accidente.
—Eso dijiste.
Esa parte tampoco se la creía.
Wren bajó los brazos con esfuerzo.
—¿Piensas contárselo a Rosalind?
—No.
Le escrutó la cara. Parecía decirlo en serio.
—¿A Bowen?
—No.
—Entonces bórrala.
—Si no hubieras salido aquí hoy, no te habría avergonzado señalándote la mentira —dijo Weston—. Sea lo que sea lo que pretendías, lo trataré como si nunca hubiera pasado.
—Eso no es lo mismo que borrarla.
Él se volvió hacia la casa sin responder.
Wren se quedó junto a la balaustrada hasta que Weston desapareció adentro.
Bowen se reía de algo que había dicho el abuelo. En unos minutos vendría a buscarla, y ella tendría que fingir que había tenido una mañana cualquiera.
Se tocó el cuello de la blusa. Él había sabido todo el tiempo que ella estaba ahí parada haciendo el ridículo.
Estaba furiosa con él. Y sin embargo volvía una y otra vez al hecho de que él había recordado un detalle que Bowen no había mencionado ni una sola vez.
Wren desbloqueó el teléfono. Si no podía conseguir una respuesta clara aquí, arreglaría verlo en otra parte.
