Embarazada del Don Mi suegro mafioso

Ya había pasado una semana. El jet privado aterrizó en el aeropuerto poco después de las ocho de la noche. Nueva York me recibió con una lluvia fina, de esas que dejan el asfalto brillando bajo los faros y el tráfico atascado. Como había planeado, no le avisé a nadie sobre mi regreso.

Fui directo a mi mansión. Cuando el vehículo blindado cruzó los portones de hierro, la propiedad parecía inmutable, silenciosa, con la seguridad de rutina patrullando los rincones del jardín. Entré a la casa, lancé el saco sobre el sillón del estudio y me serví una dosis corta de whisky. Mis músculos seguían rígidos por el cansancio del vuelo y por la adrenalina de los días que dejé atrás en Italia.

Me senté en el sofá de cuero, tomé el celular y marqué el número de Otávio.

Sonó una, dos veces, y cayó directo al buzón de voz. Intenté de nuevo. El aparato estaba completamente fuera de servicio, desconectado de la red.

Apreté los labios, sintiendo el whisky quemar la garganta. Un hombre de negocios de nuestra categoría no apaga el teléfono. No cuando tiene una organización entera que responder en mi ausencia. Si apagó el aparato, se desconectó del mundo. Y, conociendo el historial de mi hijo, eso significaba una sola cosa: estaba haciendo de las suyas.

Abrí la aplicación de monitoreo instalada en mi celular, y revisé habitación por habitación, desde el estacionamiento privado hasta los cuartos. Nada. Todo completamente vacío.

La irritación empezó a subir, pero mantuve la mente fría. Marqué a la central de seguridad privada que monitoreaba sus movimientos en la ciudad. Al segundo tono, el jefe del equipo contestó, la voz tensa al reconocer mi tono.

— Don Theo. No sabíamos que usted ya estaba en la ciudad.

— ¿Dónde está mi hijo? — pregunté, sin rodeos.

Hubo una pausa del otro lado de la línea. El sonido de su respiración delataba nerviosismo.

— El joven señor salió hace unas dos horas, jefe. Dispensó a la escolta del penthouse. Dejó órdenes expresas de que ninguno de nosotros lo acompañara ni lo siguiera. Tomó su propio auto y salió junto con la esposa.

— ¿Y ustedes simplemente lo dejaron ir sin rastreo? — mi voz cayó a un susurro áspero.

— Nosotros... mantuvimos el rastreador activo en el vehículo por seguridad, señor. Su auto ingresó al estacionamiento subterráneo del hotel de la familia en Manhattan hace poco más de una hora. Aún no ha salido de ahí.

— Están despedidos.

Colgué el teléfono sin dar oportunidad de explicación.

Miré a Mayck, que esperaba de pie junto a la puerta del estudio, impecable y atento.

— Toma las llaves del otro auto. Vamos al hotel — ordené, acomodando el arma de vuelta en la funda. — Y llama a cuatro soldados de la guardia de allá. Quiero que suban al penthouse del último piso ahora. Si Otávio está haciendo alguna idiotez, no quiero que tenga espacio para escapar.

Hizo lo que le pedí, pero enseguida me miró y avisó que nadie contestaba.

— ¡Maldición! Vámonos.

El trayecto hasta el centro de Manhattan tomó treinta minutos que parecieron horas. El hotel de cincuenta pisos era uno de nuestros mayores activos en la ciudad, una fachada perfecta de lujo usada para lavar nuestro dinero y hospedar aliados importantes. El penthouse del último piso estaba reservado estrictamente para asuntos de nuestra familia; un lugar blindado, con aislamiento acústico absoluto.

Entramos por el estacionamiento VIP trasero. El elevador privado subió directo, sin paradas, hasta el piso cincuenta. Cuando las puertas metálicas se abrieron directo al vestíbulo del penthouse, el silencio del pasillo fue interrumpido por una música electrónica apagada, pesada, que venía de la sala de estar.

En cuanto empujé la puerta doble de entrada, la escena que se reveló ante mí me heló la sangre de una forma que ningún tiroteo en Italia jamás consiguió.

La iluminación de la inmensa sala estaba baja, reducida a tonos de rojo y azul en degradé. El olor impregnado de licor destilado y humo de puro barato dominaba el lugar. Los cuatro soldados que le pedí a Mayck que contactara estaban desperdigados por el ambiente. Dos de ellos jugaban cartas en una mesa lateral, riendo bajo, mientras los otros dos bebían directo de copas de cristal cerca de la terraza.

Se comportaban como si estuvieran en un club de caballeros, olvidando por completo la postura que el apellido Morello exige de cualquier subordinado.

En el bar, Otávio estaba de pie. Su saco estaba tirado en el suelo, la camisa blanca arrugada con los primeros botones abiertos, y sostenía un vaso de whisky, riendo fuerte de algo que la amante Paloma le decía al oído. Pero lo peor no era la postura decadente de mi hijo ni el descuido de mis hombres. Lo peor estaba en el centro de la sala.

Evellyn estaba tirada en el inmenso sofá de cuero negro.

Estaba acostada de lado, con las piernas recogidas contra el cuerpo, en una posición defensiva, vulnerable. El vestido sencillo que usaba estaba ligeramente desalineado. Su rostro estaba desprovisto de cualquier expresión. Sus ojos estaban medio abiertos, pero las pupilas estaban completamente dilatadas, mirando el vacío de la pared opuesta sin enfocar nada. Su respiración venía en ondas lentas, pesadas, el pecho subiendo con dificultad. La boca estaba entreabierta y un hilo de sangre marcaba la comisura de los labios.

Estaba completamente drogada. Sedada al punto de no tener la menor consciencia de dónde estaba, de quién era, o de los cuatro hombres armados que bebían y reían a pocos metros de su cuerpo indefenso.

Saqué el arma de la funda y disparé contra el equipo de sonido, haciendo que la música se detuviera. El estruendo llamó la atención de Otávio. Giró el rostro, la sonrisa borrándose de sus labios en cuanto sus ojos se cruzaron con los míos. El color desapareció de su cara en un parpadeo, dejándolo pálido bajo la luz roja de la sala.

— ¿Padre? — su voz salió fina, tartamudeante, un sonido patético de un niño atrapado en flagrante. Dio un paso atrás, golpeándose la espalda contra el mostrador de mármol del minibar, y Paloma, igual de cobarde, se escondió detrás de la barra. — ¿Qué... qué está haciendo aquí? No sabía que venía hoy, usted siempre avisa cuando viene.

Los cuatro soldados que jugaban y bebían se congelaron al instante. La baraja cayó sobre la mesa. Dos de ellos intentaron instintivamente acomodar la postura, juntando los talones y bajando la cabeza, sin coraje de mirarme a los ojos. El silencio en la sala se hizo tan denso que era posible escuchar el hielo derritiéndose en el vaso de Otávio.

Ignoré a mi hijo. Caminé despacio, con pasos pesados y mesurados, hasta el borde del sofá. Incliné el cuerpo y pasé el dorso de mis dedos por la mejilla de Evellyn. Su piel estaba fría, cubierta por un sudor fino y húmedo. Ni siquiera parpadeó con mi toque; siguió mirando a la nada. Pero fue cuando cambié el ángulo de su cabeza que vi la marca. Una mancha rojiza, el dibujo nítido de dedos clavados en el costado de su rostro, sin contar el corte en los labios y el hilo de sangre ahí.

Alguien le había pegado antes de apagarla.

El olor químico que exhalaba su respiración era el de un sedante fuerte de uso hospitalario. Enderecé mi cuerpo y me volteé hacia los cuatro soldados.

— ¿Quién trajo esta sustancia a este cuarto? — Mi voz salió baja, mansa, el tono de quien hace una pregunta trivial en la mesa de la cena.

Ninguno respondió. El soldado más cercano empezó a temblar de las manos, mirando de reojo a Otávio en busca de socorro.

— Hice una pregunta — repetí, dando un paso corto hacia ellos.

— F-fui yo, Don Theo — el hombre de la punta confesó, la voz fallando tanto que casi no se oía. — El joven señor mandó buscar el sedante en el ala médica de nuestra clínica... dijo que era una orden directa para calmar a la esposa, que estaba fuera de control.

Miré a Otávio. Intentaba hinchar el pecho, cruzando los brazos para ocultar el temblor que le subía por las muñecas, pero sus ojos estaban desorbitados de puro pavor.

— ¡Ella no estaba cooperando, padre! — Otávio disparó, la voz subiendo de tono, histérica, intentando buscar una justificación que tuviera sentido en su cabeza. — Solo sabe quejarse, andar llorando por los rincones. Me enfrentó, y nadie puede faltarle el respeto así a un futuro Don. Entonces tuve que darle una lección.

Caminé hacia él.

Otávio encogió los hombros conforme yo acortaba la distancia, retrocediendo hasta no tener adónde ir más allá del mostrador.

— ¿Hiciste lo que te ordené? — me detuve a un palmo de distancia, sintiendo el olor a alcohol que exudaba de sus poros. — Te ordené que fueras un hombre. Que asumieras el control de los negocios con postura y dieras continuidad a nuestra sangre con un mínimo de dignidad.

— ¡Y es lo que estoy haciendo! — gritó, la desesperación quebrándole la voz. — Es mi esposa, y eso me da el derecho de hacer lo que quiera, por el bien de la familia.

Miré a los cuatro soldados que observaban todo.

— Fuera de aquí, están despedidos sin derecho a nada — ordené, sin desviar los ojos de Otávio.

Los cuatro hombres no esperaron una segunda palabra. Pasaron junto a Mayck casi corriendo y desaparecieron por el elevador en cuestión de segundos.

Quedamos solo yo, mi hijo, Paloma detrás del mostrador y la chica inerte en el sofá.

Me puse de frente a Otávio. Sin aviso, sin cambiar la expresión de mi rostro, le asesté un puñetazo directo, con toda la fuerza, en el estómago y en la cara.

El impacto fue seco y pesado. Otávio perdió el aire al instante, soltando un gemido ahogado y cayendo de rodillas sobre el suelo de mármol. Dobló el cuerpo hacia adelante, tosiendo desesperadamente y sujetándose el vientre con las dos manos, mientras la sangre de la nariz le goteaba en el piso.

El vaso que sostenía cayó, haciéndose añicos en decenas de pedazos y desparramando whisky y hielo alrededor de sus rodillas.

— Eres un cobarde — dije, mirándolo desde arriba con un asco profundo. — Un mocoso mimado y débil que necesita usar drogas y cuatro soldados armados para contener a una mujer que pesa treinta kilos menos que tú. No puedes mantener el orden en tu propia casa y recurres a métodos de un delincuente callejero, de un amateur. No sirves ni para ser esposo, mucho menos para ser el futuro de mi organización.

— Padre... — gimió entre la tos, la frente apoyada en el suelo húmedo de bebida.

— Cállate — lo interrumpí, el tono brusco. — Quisiste probarme que tenías capacidad de asumir mi silla. Pero lo único que me probaste esta noche es que, si muero mañana, entregas nuestro imperio en bandeja al primer clan rival que pise nuestro puerto, simplemente porque no sabes lidiar con tus propias frustraciones biológicas. Eres pésimo en todo.

Me acerqué de nuevo al sofá. Evellyn seguía inmóvil, los ojos fijos en el vacío, ajena a la caída del marido. Era apenas una pieza inocente que mi hijo lanzó en medio de nuestro mundo sucio. A pesar de eso, merecía respeto.

Miré a Mayck, que seguía parado cerca de la entrada, con la misma sobriedad de siempre.

— Llama al doctor de nuestra entera confianza. Quiero a esta chica limpia, medicada y despierta en las próximas dos horas. Y prepara un cuarto limpio y seguro para ella en este mismo piso del hotel. No vuelve al penthouse con Otávio.

— Sí, Don Theo. ¿Y en cuanto al joven señor y a la muchacha?

Miré a Otávio, que aún se retorcía en el suelo, intentando jalar aire, con los pedazos de vidrio arañándole las manos.

— Déjalo ahí en el piso. Va a pasar el resto de la noche borracho y con dolor, pensando en cómo me va a convencer, mañana bien temprano, de que aún debo mantener su nombre en mi línea de sucesión. En cuanto a la muchacha, que se las arregle. Ya causó demasiados problemas.