Me vendí a un mafioso por un año para salvar la librería de mi madre, pero él decidió que si soy su esposa, soy suya para siempre.
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La Mansión
La mansión Volkov no estaba en un barrio. Estaba apartada, detrás de un bosque privado a 40 minutos del centro de Chicago, como si la ciudad le diera asco y él le devolviera el sentimiento.
El coche cruzó tres rejas. En cada una, hombres armados que saludaban con la cabeza a Lorenzo pero miraban a Elena como si fuera una anomalía.
"No es lo que esperaba", dijo ella, mirando por la ventana.
"¿Qué esperabas?"
"No sé. Algo más... mafioso. Más oscuro. Cueros de oso. Armas en la pared."
Lorenzo casi sonríe. "Las armas están guardadas. Los osos están vivos. Tengo dos en la propiedad de Alaska. ¿Quieres verlos algún día?"
"No quiero ver nada tuyo."
"Ya viste mi anillo. Es un comienzo."
El coche se detuvo frente a una casa que no parecía casa. Era de piedra y cristal, moderna, enorme, con luces cálidas que se encendían automáticamente. No era acogedora. Era impecable. Como un hotel de mil dólares la noche donde nadie se queda mucho.
La puerta se abrió y una mujer de unos sesenta años, de pelo canoso y uniforme negro, los esperaba. Tenía cara de no sorprenderse por nada.
"Señora Volkov", dijo mirando a Elena, y Elena sintió un escalofrío al escuchar ese apellido en ella. "Soy Agata. Ama de llaves. Su habitación está lista."
"Nuestra habitación", corrigió Lorenzo.
Agata lo miró. Fue una mirada de medio segundo, pero Elena la captó. Reprobación.
"Por supuesto. Su habitación. Segundo piso, ala este."
Elena entró. El suelo era de mármol caliente. Todo olía a madera cara y a perfume masculino. El de Lorenzo.
"¿Mi ropa?", preguntó Elena.
"Ya está aquí", dijo Lorenzo. "Hice que recogieran lo esencial de tu departamento. Lo demás lo traerán mañana. Tu librería sigue abierta. Puse a un contador a revisar las cuentas."
"¿Recogiste mi ropa sin mi permiso?"
"Te casaste conmigo sin amor. Estamos empatados en invasiones."
Elena quiso golpearlo. En lugar de eso, subió las escaleras. La habitación principal era más grande que toda su librería. Una cama king size que parecía una isla. Vestidor doble, uno vacío, uno lleno con ropa que no era de ella. Vestidos. De su talla.
"Yo no uso esto", dijo señalando un vestido rojo que costaba más que seis meses de renta.
"Ahora sí."
"¿Tú me vas a decir cómo vestirme también?"
Lorenzo se quitó la chaqueta, se aflojó la corbata. Por primera vez se veía cansado. Tenía 34 años pero cuando se apagaba la tensión, se le notaban.
"Elena, escúchame. Mañana hay una cena. Mi familia, mis socios. Van a verte. Van a juzgarte. Si te ven débil, te van a comer viva. Si te ven como una chica que saqué de una librería endeudada, no te van a respetar y por lo tanto no me respetarán a mí. Necesito que te veas como lo que ahora eres: mi esposa."
"Soy tu contrato, no tu esposa."
"Para ellos es lo mismo. Ponte el rojo."
La dejó sola. Se encerró en el baño. No lloró. Se miró en el espejo enorme. El anillo le seguía quedando grande. Se lo quitó y lo dejó sobre el mármol. Luego se lo volvió a poner. No tenía a dónde ir.
Cuando salió, Lorenzo estaba en el balcón, hablando por teléfono en ruso. Su voz era otra. Dura. Fría. Dio una orden y colgó.
"Mi madre quiere conocerte", dijo sin mirarla.
"Qué lindo. ¿Tienes madre? Pensé que te habían creado en un laboratorio de villanos."
"Mi madre es peor que yo. Así que ponte el rojo, Elena. Te conviene caerle bien."
