El Don Nunca Me Dejará Ir

La suite presidencial del Wisbech Manhattan se había transformado en un campo de batalla silencioso.

Eros estaba acostumbrado a ver hombres poderosos suplicar por sus vidas y mujeres deslumbrantes olfateando su dinero. Exudaba un peligro que hacía retroceder al más valiente de los soldados. Pero aquella empleada de limpieza brasileña... esa mujer era una anomalía que le estaba carcomiendo la paciencia.

Todo empezó el lunes. Irritado por la apatía de Sophia en el encuentro anterior, Eros decidió poner a prueba sus límites. En cuanto ella entró a limpiar la suite, volcó deliberadamente una taza de café expreso sobre la alfombra persa importada.

—Ensucié. Limpie —ordenó, cruzando los brazos, esperando ver el miedo o la indignación en sus ojos.

Sophia apenas observó la mancha oscura, parpadeó dos veces con aquellos ojos opacos y sin vida, y se arrodilló.

—Sí, señor Wisbech.

No se quejó, no resopló. Fregó la alfombra hasta que no quedó ni rastro.

Aquello se convirtió en un ciclo enfermizo que duró la semana entera. Eros actuaba como un niño caprichoso y sádico de treinta años, tanteando el punto de quiebre de su empleada. El martes, pisoteó la tierra de las macetas por todo el mármol. El miércoles, rasgó documentos inútiles y esparció los confetis de papel por toda la habitación. Si él ensuciaba diez veces, Sophia limpiaba diez veces. Pasaba horas encerrada en el cuarto de él, moviéndose como un fantasma resistente.

Para Sophia, los caprichos de Eros no eran nada. Comparado con el infierno que vivía en casa con Owen y sus padres, limpiar la mugre de un billonario arrogante resultaba casi terapéutico. Al menos Eros no la golpeaba, no la obligaba a tener sexo y no fingía amarla. Era solo un jefe cruel. Y con la crueldad ya sabía lidiar.

Sin embargo, el jueves, el juego cambió de tono.

Sophia estaba estirando las sábanas de algodón egipcio de la cama king-size cuando la manga de su uniforme se deslizó unos centímetros hacia arriba. Extendió el brazo para alcanzar el otro lado del colchón, y la luz intensa de la lámpara incidió directo sobre su muñeca izquierda.

Eros, sentado en el sillón fingiendo leer unos informes de la mafia, clavó los ojos en su piel.

Dos líneas blanquecinas, gruesas e irregulares cruzaban la muñeca de Sophia. Cicatrices de cortes profundos. Cicatrices de alguien que había intentado, más de una vez, arrancarse la propia vida.

El Don de la mafia americana conocía las marcas de la violencia como nadie. Sabía diferenciar el tajo de una navaja en una pelea del corte quirúrgico y desesperado del autoexterminio. Algo hizo clic en la mente de Eros. Un intento de suicidio. Esa apatía escalofriante, la ausencia de lágrimas bajo sus humillaciones, la coraza inquebrantable... todo tenía sentido ahora. Ella no le temía a la muerte, porque ya había coqueteado con ella.

Una parte de él, el líder de la Cosa Nostra, debería haber activado la seguridad y mandado a investigar el pasado de esa mujer para asegurarse de que no fuera una amenaza ni una espía infiltrada. Pero el lado oscuro de Eros, el depredador fascinado, pesó más. No pidió que la investigaran. No quería que nadie metiera las manos en su nuevo juguete. Se estaba divirtiendo genuinamente con ella.

El viernes, Eros decidió ir más lejos. Tomó una botella de un whisky de cinco mil dólares, caminó hasta el centro de la habitación y la soltó contra el piso. El vidrio estalló, esparciendo el líquido dorado y los pedazos cortantes por todas partes.

—Ups, se me resbaló la mano —desdeñó Eros, fijando los ojos en ella, esperando que las cicatrices en la muñeca la hicieran vacilar frente al vidrio roto—. Limpie. Cuidado de no cortarse... otra vez.

Hubo una fracción de segundo en que la mirada de Sophia se cruzó con la de él. Entendió la provocación directa. Sabía que él había visto sus muñecas. Pero, en lugar de llorar o huir, Sophia simplemente tomó la escoba y el recogedor.

—El vidrio roto es fácil de recoger, señor Wisbech —dijo, la voz en un susurro calmo y cortante que flotó por la amplia habitación—. Lo que está roto por dentro es lo que da más trabajo.

Eros sintió un golpe invisible en el estómago. Sophia se arrodilló y comenzó a recoger los trozos de vidrio uno por uno, con precisión quirúrgica, sin derramar una sola lágrima.

Eros la observó en silencio el resto de la tarde. El juego que había iniciado para distraerse de los problemas de la mafia y del ultimátum de su abuelo se le había ido de las manos. Quería irritarla, pero quien estaba quedando completamente obsesionado e intrigado era él. Aquella empleada rota tenía un dominio sobre sí misma que desafiaba su poder como Don. Y Eros sabía que, tarde o temprano, iba a querer descubrir exactamente quién se había atrevido a quebrar a su pequeña prisionera antes que él.

La suite presidencial olía a pecado y cinismo. Eros terminó su "entretenimiento" de la noche y la escort de lujo ya había recibido su sobre, saliendo sin abrir la boca. Era un hombre milimétricamente observador; sabía que ella no había tocado nada más allá del dinero. Pero, al caminar hasta la cabecera para tomar su reloj Patek Philippe de edición limitada, valuado en casi medio millón de dólares, el espacio estaba vacío.

El Don de la mafia americana no toleraba fallas, mucho menos robos bajo su techo. En menos de diez minutos, la gobernanta del hotel reunió en la habitación a las cuatro empleadas que habían entrado en la suite para reponer el minibar y arreglar el ambiente. La última de la fila, con los ojos opacos de siempre y el uniforme impecable, era Sophia.

Lo que Eros no sabía era que la empleada de la cocina, temblorosa y desesperada por el error que cometió al tomar el reloj por pura codicia, aprovechó un momento de distracción en el vestuario y escondió la joya dentro de la bolsa de lona de Sophia.

—Un reloj desapareció de mi mesa —anunció Eros, la voz suave, lo que la hacía aún más aterradora. Caminaba frente a las cuatro mujeres como un juez a punto de firmar una sentencia de muerte—. Voy a dar una única oportunidad. ¿Quién lo tomó?

El silencio fue la única respuesta. Nadie se atrevió a respirar.

—Bien. Revisen las bolsas —les ordenó a los guardaespaldas apostados en la puerta.

El contenido de las bolsas fue arrojado sobre la mesa de centro. Cuando abrieron la mochila de Sophia, el Patek Philippe relució contra la luz, cayendo de un bolsillo lateral. La gobernanta ahogó un grito. Sophia fijó los ojos en el reloj, pero su expresión no cambió. No entró en pánico, no lloró, no suplicó. Esa maldita apatía que irritaba a Eros hasta lo más profundo seguía ahí, intacta.

Eros sintió la furia latir en su cuello. Creía haber descifrado a la empleada, pero la idea de que fuera solo una ladrona barata hirió su ego de depredador. Quería una reacción. Quería quebrarla.

—No me gustan los ladrones en mi imperio, y no me ensucio las manos con mujeres —siseó Eros, volteando hacia una de sus soldados de la mafia, una mujer fuerte y entrenada que se encargaba de la seguridad del piso—. Dale una lección. Cinco cachetadas bien dadas.

La soldado vaciló una fracción de segundo, sintiendo una punzada de lástima al ver la figura delgada y agotada de Sophia, pero las órdenes del Don eran absolutas. Dio un paso al frente y descargó la primera cachetada. El chasquido retumbó por la lujosa habitación. La cabeza de Sophia giró hacia un lado, la mejilla enrojeciendo al instante.

Vino la segunda, la tercera, la cuarta y la quinta. La comisura de los labios de Sophia se partió, dejando escurrir un hilo de sangre. Aun así, permaneció de pie. No se llevó la mano al rostro. No derramó una sola lágrima. Sus ojos seguían siendo dos pozos oscuros y sin fondo.

Se limpió la sangre de la boca con el dorso de la mano, clavó la mirada en los ojos de Eros y preguntó, con la voz más fría que el invierno de Nueva York:

—¿Estoy despedida?

Eros avanzó un paso, los puños apretados, la mandíbula trabada de tanta irritación. La resiliencia de esa mujer lo estaba enloqueciendo.

—No, no estás despedida.

—Qué bueno —respondió Sophia, acomodándose el cuello del uniforme con una calma escalofriante—. Pero, solo un consejo, señor Wisbech... Podría demandarlo por daños morales y agresión. Si se hubiera tomado la molestia de revisar las cámaras de seguridad del pasillo antes de juzgarme, vería que no hice nada. Ahora, con permiso, tengo que volver al trabajo.

Eros entrecerró los ojos, la mente procesando la audacia de ella.

—Tu turno terminó. Desaparece de mi vista.

—Yo siempre doblo turno —replicó ella, sin retroceder.

—¡Pero llevas dieciocho horas aquí dentro trabajando! —gruñó Eros, sin entender de dónde salía esa resistencia sobrehumana.

Sophia lo encaró durante un largo segundo antes de darle la espalda.

—Aguanto más. Aguanto cualquier cosa.

Eros se quedó paralizado en medio de la habitación. El mensaje le pegó fuerte. Ella no estaba hablando solo del trabajo en el hotel. Estaba hablando de su vida.