EL PADRE DE MIS HIJOS ES MI PEOR ENEMIGO.

Camila estaba en su oficina, con el café ya frío y los documentos aún sin leer. No podía concentrarse. Las palabras de Gema Monet resonaban en su cabeza como un eco insoportable: "Yo, Gema Monet, soy su prometida". Una y otra vez. Como si alguien hubiera grabado esa frase en su cerebro y no hubiera manera de borrarla.

Había intentado trabajar. Había intentado llamar a Carola. Había intentado respirar hondo. Pero nada funcionaba. Cada vez que cerraba los ojos, veía la cara de Gema: esa sonrisa cordial, esa belleza despampanante, esa seguridad de quien sabe que tiene el control. Y lo peor: veía a Rocco. A Rocco con Gema. A Rocco firmando papeles de compromiso. A Rocco cumpliendo con su familia, como todos los Santoro.

Cuando el celular sonó, Camila casi tira la taza de café.

Era Rocco.

No respondió.

Sonó de nuevo.

No respondió.

A la tercera vez, Camila apagó el celular. Y se quedó ahí, sentada en su silla, con los ojos llenos de lágrimas que se negaba a derramar. Porque Camila Santana no lloraba por hombres. Camila Santana no lloraba por nadie. Y menos por un Santoro.

Pero dolía. Dolía como si le hubieran arrancado algo del pecho. Dolía como si ese fin de semana en la cabaña, esas risas, esas caricias, esos besos, esas promesas sin palabras, hubieran sido una mentira. O peor: una verdad a medias. Porque Rocco la quería, de eso estaba segura. Pero también tenía una prometida. Y eso, para Camila, era imperdonable.

Pasaron las horas. La tarde cayó sobre la ciudad y Camila seguía en su oficina, mirando la pared, sin saber qué hacer con el nudo que tenía en la garganta.

Hasta que la puerta se abrió de golpe.

Rocco entró como una tormenta. La corbata deshecha, el cabello revuelto, los ojos oscuros de rabia. Cerró la puerta de un portazo que hizo temblar las ventanas.

—¿Apagaste el celular? —dijo, con la voz ronca y tensa—. ¿En serio, Camila? ¿Apagaste el celular?

Camila lo miró desde su silla, sin moverse. Tenía los ojos rojos, pero no iba a llorar delante de él. No iba a darle esa satisfacción.

—No tengo nada que hablar contigo, Rocco —dijo, con una calma que no sentía—. O debería decir señor Santoro. Porque, aparentemente, el hombre con el que pasé el fin de semana tiene otra vida que no me contó.

Rocco apretó los puños.

—Camila, escúchame…

—No. Tú escúchame a mí. —Camila se puso de pie, y aunque era más baja que él, en ese momento parecía gigante—. Una mujer vino a mi oficina hoy. Gema Monet. ¿Te suena el nombre? Dijo que es tu prometida. Que nuestros padres están planeando la boda. Que yo debería alejarme de ti porque es inapropiado estar con un hombre comprometido. ¿Y sabes qué es lo peor? Que no sé si creerle. Porque tú nunca me hablaste de ella. Nunca me dijiste que tenías un compromiso. Nunca me dijiste nada.

Rocco dio un paso hacia ella.

—Camila, eso no es lo que piensas. Gema Monet no es mi prometida. Es un arreglo de mi tío. Un arreglo que yo rechacé. Un arreglo que no tiene nada que ver conmigo.

—¿Y por qué no me lo dijiste? —Camila gritó, y el grito le salió del alma—. ¿Por qué no me dijiste que tu familia te quiere casar con otra? ¿Por qué me enteré por ella y no por ti?

—Porque no quería asustarte —dijo Rocco, y su voz se quebró un poco—. Porque sabía que si te lo decía, te alejarías. Y yo… yo no quería que te alejaras. Camila, tú eres lo mejor que me ha pasado en años. Lo mejor. Y tenía miedo de perderte.

—¿Miedo? —Camila soltó una risa amarga—. ¿Tú, Rocco Santoro, el hombre más poderoso de esta ciudad, tienes miedo?

—Sí. Miedo. —Rocco la tomó de los brazos, con una suavidad que contrastaba con la furia de sus ojos—. Miedo de que te fueras. Miedo de que esta guerra entre nuestras familias te ganara. Miedo de que no me creyeras. Miedo de que pensaras que todo esto es un juego. Pero no lo es, Camila. No lo es. Te quiero. Te quiero de verdad. Y voy a arreglar esto. Voy a hablar con mi tío, con mi padre, con quien sea necesario. Gema Monet no se va a casar conmigo. Nunca. Porque yo no me voy a casar con nadie que no seas tú.

Camila lo miró. Los ojos le brillaban, pero ya no de rabia, sino de algo más profundo. Algo que dolía y sanaba al mismo tiempo.

—Rocco… —susurró—. No puedes prometerme eso. No puedes prometerme que tu familia no va a ganar. No puedes prometerme que esta guerra no nos va a destruir.

—Puedo prometerte que lo voy a intentar. —Rocco le acarició la mejilla—. Puedo prometerte que voy a pelear por ti. Puedo prometerte que no voy a dejar que nadie, ni mi tío, ni mi padre, ni los Monet, ni nadie, se meta entre nosotros. Y si tengo que elegir entre mi familia y tú, ya lo hice. Te elegí a ti. Te elijo a ti. Todos los días.

Camila cerró los ojos. Las lágrimas, esas que se había negado a derramar, por fin cayeron. Pero no eran lágrimas de tristeza. Eran lágrimas de alivio. De esperanza. De amor.

—Te creo —dijo, con la voz temblorosa—. Te creo, Rocco. Pero si me mientes otra vez, si me ocultas algo así otra vez, te juro que no habrá cabaña, ni fin de semana, ni nada que te salve de mí.

Rocco sonrió. Esa sonrisa lenta y peligrosa que solo ella le veía.

—Entendido, conejita. —La atrajo hacia sí—. Pero ahora, ven aquí. Porque llevo horas queriendo hacer esto.

Y la besó. Un beso largo, profundo, lleno de rabia y de amor, de miedo y de promesas. Un beso que sellaba una tregua. Una tregua que, Camila lo sabía, sería temporal. Porque la guerra entre sus familias no había terminado. Y Gema Monet no era el tipo de mujer que se rendía fácilmente.

Pero en ese momento, en esa oficina, con los brazos de Rocco rodeándola y sus labios sobre los suyos, Camila decidió que valía la pena pelear. Valía la pena arriesgarse. Valía la pena enamorarse del peor enemigo de su familia.

Porque, al final, el amor siempre encuentra la manera.