CICATRICES DE NIEVE

El primer destello del alba apenas lograba teñir el horizonte de un tono gris azulado, proyectando una luz pálida sobre los copos de nieve que continuaban cayendo perezosamente del cielo. En el despacho , la penumbra apenas se había disipado.

Taras seguía exactamente en la misma posición que tres horas antes: de pie frente al enorme ventanal de cristal, con la mirada gris fija en el vacío de las calles congeladas y las manos sepultadas en los bolsillos del pantalón. Su camisa negra delataba las arrugas del desvelo, y el vaso de cristal reposaba vacío sobre el escritorio . No había pegado el ojo en toda la noche. El aroma a lino y madera de la novicia seguía flotando como un fantasma en su memoria , recordándole la calidez de ese pecho que se había aferrado al suyo .

El sutil pero firme sonido del pomo de la puerta girando rompió la rigidez del ambiente. La puerta se abrió sin hacer ruido y Sombra entró al despacho, vistiendo un abrigo oscuro y sosteniendo una tableta digital en la mano. Avanzó un par de pasos antes de frenar en seco, evaluando la escena .

Bastó una mirada al cenicero intacto, al vaso vacío y, sobre todo, a las sutiles ojeras que marcaban el rostro de su jefe . Taras no se había movido de esa oficina .

—Buenos días, jefe —saludó Sombra —.

Taras no se giró de inmediato. Permaneció unos segundos más contemplando el amanecer antes de dar media vuelta con una parsimonia helada, clavando sus intensos ojos en su mano derecha.

—¿Los españoles? —preguntó Taras, con una voz cavernosa, ronca y visiblemente desgastada por la falta de sueño y el vodka.

—Alejandro y sus hombres están bajo vigilancia discreta en el hotel —informó Sombra, deslizando un dedo por la pantalla de la tableta—. Sus teléfonos satelitales no han registrado movimientos inusuales hacia el obispado ni llamadas a la fundación, tal como usted temía. Parece que la advertencia que le acomodó en el hombro izquierdo surtió efecto . Al menos por ahora, se están portando como empresarios responsables.

Taras asintió sutilmente, caminando hacia el escritorio para tomar su reloj de pulsera y ajustárselo con total calma.

—Mantén el monitoreo sobre ellos hasta que el cargamento cruce la aduana del norte —ordenó el ruso, deteniéndose frente a Sombra—. No quiero sorpresas con el cartel de Madrid. Si ese imbécil hace el más mínimo amago de desviar su ruta hacia la zona sur de la ciudad, intercéptenlo de inmediato.

—Entendido, señor —respondió el guardaespaldas. Sombra guardó el dispositivo en el bolsillo de su abrigo, pero no se retiró. Cruzó los brazos sobre el pecho y observó a su jefe con una familiaridad que rozaba la insolencia amistosa—. Con todo respeto, jefe… se ve usted de la patada. Parece que sufrió un bombardeo .

Taras detuvo el movimiento de sus manos sobre los puños de su camisa y le lanzó una mirada tan afilada que habría cortado el metal . El "Espectro del Norte" simplemente exhaló un suspiro largo y pesado.

—No metas las narices donde no te corresponde, Sombra —masculló Taras, aunque el tono carecía de una furia real.

—Solo es un reporte jefe —se defendió Sombra con una sonrisa ladina y desparpajada—. Son las seis de la mañana y usted ya trae cara de estar listo para ir a confesarse .

Taras soltó un bufido ronco, una pequeña risa seca que delataba su propia capitulación ante la perspicacia de su escolta. Se pasó una mano por el cabello desordenado, rindiéndose ante la evidencia.

—La camioneta ¿está lista? —preguntó el Espectro.

—Lista y cargada desde las cinco de la mañana, señor —respondió Sombra, cuadrándose —. El equipo de carpintería está esperando en los vehículos de apoyo . Estamos listos cuanto usted dé la orden.

Taras tomó su saco del respaldo de la silla, sacudió los rastros invisibles de polvo y se lo colocó con esa elegancia innata que lo caracterizaba. Sus ojos recuperaron ese brillo de absoluta determinación .

—Muévanse de inmediato —sentenció el "Espectro del Norte", avanzando hacia la salida del despacho a grandes zancadas—.

Sombra sonrió con absoluta satisfacción mientras lo seguía por el pasillo interior, consciente de que el desvelo de su jefe apenas era el inicio de una guerra que estaba destinada a perder ante los ojos de una novicia.