90 Minutos Para Volver A Tí

CAPÍTULO 22 — Hugo

Esa misma noche, después de que Bruno finalmente me confirmara lo que ya sabía en el fondo del alma desde el momento exacto en que vi ese rosario colgando del cuello de Thiago, me encerré con él y con Renata en mi casa, exigiendo cada detalle, cada pieza del rompecabezas que habían guardado durante meses.

—El ADN confirma todo, Hugo —me dijo Bruno finalmente, mostrándome el sobre que había guardado bajo llave durante semanas—. Es tu hijo. Noventa y nueve coma noventa y nueve por ciento. No hay ninguna duda posible.

Lloré esa noche como no lo había hecho ni siquiera en el funeral de Delfina y Emilia, una mezcla devastadora de alegría y furia por todo el tiempo perdido, por los años en que ese niño había crecido sin mí sin que yo tuviera la menor idea de su existencia.

—¿Por qué no me lo dijeron antes? —les reclamé, con una rabia que necesitaba dirigir hacia algún lado—. Merecía saberlo. Merecía estar ahí desde el principio.

—Estabas destrozado, Hugo —me respondió Renata, con una firmeza que no esperaba—. Casi te morís de una intoxicación alcohólica. Necesitábamos que estuvieras fuerte antes de cargarte con algo así. Y lo hicimos, aunque haya sido duro. Mirá cómo estás ahora, comparado con hace un año.

Tenían razón, por supuesto, aunque en ese momento el dolor no me dejaba verlo con claridad. Fue en medio de esa misma noche cargada de revelaciones que Diego se apareció en mi puerta, sin avisar, con una expresión que no auguraba nada bueno.

—Vengo a terminar esto de una vez, Hugo —me dijo, apenas entró, con una frialdad calculada que reconocí de inmediato—. Ya que estamos revelando verdades esta noche, hay una que vos también merecés conocer.

Lo dejé pasar, presintiendo que lo que venía a continuación iba a doler tanto como todo lo demás.

—Delfina y yo fuimos novios desde los quince años —empezó, con una amargura que llevaba evidentemente años acumulada—. Toda la infancia, toda la adolescencia. Yo pensé que íbamos a casarnos algún día. Y entonces apareciste vos, con tu fama de futbolista prometedor, y ella te eligió a vos. Nunca superé eso, Hugo. Nunca.

—¿Qué tiene que ver esto con Camila? —le pregunté, sin entender todavía hacia dónde apuntaba su rencor.

—Tiene que ver con Emilia —dijo, y sentí que el nombre de mi hija, pronunciado con esa dureza, me atravesaba como un cuchillo—. La noche de la discoteca, la misma noche que vos terminaste con Camila sin saberlo, Delfina se fue del lugar furiosa, después de la pelea que tuvieron. Y yo estaba ahí, esperando ese momento hacía años. Esa noche, Hugo, Delfina estuvo conmigo. No contigo.

Sentí que el mundo se me caía encima por segunda vez esa misma noche, un terremoto distinto pero igual de devastador que el anterior.

—Estás mintiendo —le dije, con la voz temblando de una rabia que no lograba controlar.

—No miento, Hugo. Y lo sé porque Emilia nunca fue tuya. Era mía. Siempre fue mía. Hice el cálculo mil veces, la fecha coincide exactamente con esa noche. Y Delfina lo supo siempre. Desde el principio. Ella sabía perfectamente que esa noche no había estado con vos, que se había ido furiosa después de la pelea y había terminado conmigo. Lo supo y decidió callarlo, quedarse con la vida que vos le dabas, la fama, la seguridad, el apellido. Y aun casada con vos, siguió viéndome. No fue solo esa noche, Hugo. Fueron años.

No supe si creerle del todo esa noche, con el corazón todavía sangrando por la revelación de Thiago, pero algo en la manera calculada en que lo decía, en la certeza fría de sus palabras, me heló hasta los huesos. Diego no había venido a confesarme aquello por honestidad. Había venido a herirme, a arrebatarme de un solo golpe la certeza de haber sido, al menos una vez, un padre completo, intentando así, con esa crueldad quirúrgica, separarme de Camila antes de que algo entre nosotros pudiera siquiera comenzar.

—Andate de mi casa, Diego —le dije, con una calma que me costó horrores sostener—. Y no te acerques más a Camila. Ni a Thiago.

Se fue sin decir una palabra más, dejándome con un dolor nuevo entrelazado con el antiguo, sin saber todavía cuánto de lo que había dicho era verdad y cuánto era el último intento desesperado de un hombre que llevaba toda la vida perdiendo la misma batalla.