Prohibido a propósito

Capítulo 20: Frente a la cámara

Coco creía que Wren estaba enamorada de Bowen. Wren no la había corregido. Así era más fácil explicar las llamadas de madrugada.

—Si mi novio se pareciera a un Sinclair y aun así se olvidara de devolverme las llamadas, cometería un delito grave —dijo Coco, de pie frente al espejo del cuarto con un rímel en una mano y una barra de granola en la otra.

Wren estaba tendida en su cama, con un libro de texto abierto sobre el estómago y el teléfono boca abajo junto al muslo.

—Cometerías un delito grave porque alguien te puso leche de avena en el café.

—También cierto.

—Bowen está ocupado.

—Nunca está demasiado ocupado cuando quiere algo.

Wren pasó una página que no había leído. A través de la pared, alguien en el cuarto de al lado discutía por teléfono.

Coco solía salir por las noches. No había estado presente para ver con quién hablaba Wren en realidad.

Durante dos semanas intentaron respetar las reglas que ella había puesto en su dormitorio. Él no llamaba en las cenas familiares. Ella no lo tocaba cuando había alguien más delante.

Un descanso significaba que era seguro hacer una videollamada. Al principio, solo las enviaba él.

La primera vez, Wren la ignoró hasta que la pantalla se apagó. La segunda vez, contestó. Pronto estaba pendiente de los mensajes.

Esta noche el teléfono se iluminó mientras Coco se metía en un impermeable.

No había ningún nombre en la solicitud, solo el ícono de la app cifrada. Weston la había instalado él mismo y le había dicho que así se llamarían. El pulso de Wren se disparó.

Coco echó un vistazo.

—¿Bowen?

—Ajá.

—Dile al Príncipe Arquitectura que dije que las fechas de entrega son una construcción social y que voy tarde a la biblioteca.

—Se lo transmitiré.

Coco le lanzó un beso, agarró su bolso y salió. La puerta se cerró.

Wren esperó a que los pasos de Coco se apagaran antes de contestar.

Weston apareció en la pantalla, en una habitación en penumbra, con las mangas remangadas y la corbata floja. El teléfono apuntaba hacia su garganta y un hombro. Ella podía ver las luces de la ciudad detrás de él, pero no lo suficiente de la habitación como para saber dónde estaba.

—Cierra la puerta con llave —dijo.

Ni siquiera había saludado. Wren se sentó, molesta por lo rápido que había dejado el libro a un lado.

—Estoy estudiando.

—Entonces estudia después.

—Así no funciona el estudio.

—La puerta, Wren.

Se levantó y giró el cerrojo en silencio. Coco volvería en algún momento; tendría que acordarse de abrir.

—Coco podría volver.

—Entonces mantente atenta.

—¿Ese es tu plan de seguridad?

—Puedes cortar la llamada.

La mirada de él recorrió la pantalla, abarcando su sudadera holgada de Columbia, sus piernas desnudas, el moño despeinado, el libro abierto e inútil.

—A la cama.

Ella se sentó.

—Baja la cámara.

—No.

Weston se recostó y esperó. Wren bajó el teléfono, fastidiada consigo misma por hacerlo.

—Buena chica.

Casi se le cae el teléfono, y esperó que él no lo hubiera notado.

—No me llames así.

—Entonces pórtate lo bastante mal como para ganarte otra cosa.

El calor le bajó por el cuello.

En la pantalla, la boca de él apenas se movía. Ella deseaba poder verlo más. El ángulo hacía difícil saber si estaba tan tranquilo como sonaba.

—Levanta la sudadera.

—Weston.

—Levántala.

Volvió a revisar el cerrojo y prestó atención al pasillo. No había nadie afuera. Wren se levantó la sudadera.

No llevaba sostén. Cuando él se inclinó hacia la pantalla, se sintió menos tonta.

—Del todo.

Se sacó la sudadera por la cabeza y la lanzó a los pies de la cama.

El aire frío le rozó los pechos. Los pezones se le endurecieron antes de que él dijera nada, traidores y evidentes.

—Te gusta que te miren —dijo.

—Me gusta que me admiren.

—No. —Bajó la voz—. Te gusta saber que puedes hacer que te mire.

Eso estaba demasiado cerca de la verdad.

Wren inclinó la cámara hacia abajo con irritación teatral.

—¿Satisfecho?

—Para nada.

Se le contrajo el estómago.

—Tócate.

Las palabras llenaron la habitación. Wren se quedó mirando la pantalla.

Había hecho más que esto con él en persona. Pero ahora estaba sola en su dormitorio, sosteniendo un teléfono. No habría nada que mirar salvo la pantalla, y nada que él pudiera ver salvo a ella.

—No —dijo.

—Está bien.

La mano de él se movió hacia la pantalla. Saltó el pánico.

—Espera.

Weston se detuvo. Ella se descubrió inclinándose hacia la pantalla.

—No cuelgues.

La expresión de él no cambió, pero ya lo conocía lo suficiente como para ver la satisfacción bajo la quietud.

—Entonces tócate.

Wren se deslizó la mano por el estómago. El primer contacto por encima de las bragas le hizo apretar los muslos.

—Abre las piernas.

—Podrían oírme.

—Entonces guarda silencio.

—Eres un imbécil.

—Tú me llamaste para esto.

—Tú me llamaste a mí.

—Tú contestaste.

Lo odiaba. Usó dos dedos para hacer a un lado el algodón. En la pantalla, la mano de Weston se cerró con fuerza alrededor de su vaso.

Wren se movió despacio al principio, revisando su cara después de cada movimiento. Deseaba que él estuviera ahí para tocarla con sus propias manos. Ya estaba húmeda, ya estaba sensible, ya recordaba su mano, su boca, el auto, la puerta cerrada con llave, la forma en que la había hecho decir la verdad mientras su madre esperaba afuera.

Se le entrecortó la respiración.

—Di mi nombre —dijo él.

—Ni siquiera estás aquí.

—Dilo de todos modos.

—Weston.

—Otra vez.

—Weston.

La segunda vez, sus dedos bajaron más. Cerró los ojos, intentando mantener la respiración en silencio.

—Mírame.

Los abrió. La cara de él en la pantalla estaba controlada hasta el punto de la crueldad, pero sus ojos estaban oscuros, fijos en la mano de ella entre los muslos.

—Adentro —dijo.

Wren tragó saliva.

—No.

—¿Por qué?

—Porque vas a mirar.

—De eso se trata.

Ella fulminó la pantalla con la mirada. Después deslizó un dedo dentro de sí. La espalda se le arqueó, despegándose de la pared.

Ahora tenía demasiado calor, aunque había estado temblando cuando se quitó la sudadera.

—Pajarita —dijo Weston, más suave ahora.

Ella alzó la vista cuando lo dijo.

—No.

—Solo dices eso cuando ya estás haciendo lo que quiero.

—Te odio.

—Usa dos.

Su cuerpo obedeció. No era lo mismo que la mano de él. Trató de recordar cómo la había tocado, observando su cara en busca de cualquier señal de que él también quería estar ahí.

—Muéstrame —dijo.

Wren bajó el teléfono otro poco. El ángulo captó sus pechos desnudos, sus muslos abiertos y su mano moviéndose dentro del algodón. Estuvo a punto de subirlo de nuevo.

Entonces Weston movió su propia cámara.

Solo por un segundo. Lo suficiente para que ella viera su pantalón abierto y el puño cerrado alrededor de su verga, moviéndose sin nada de la calma de su voz.

La imagen desapareció cuando él volvió a apoyar el teléfono contra el vaso.

Los dedos de ella se detuvieron.

—Otra vez —dijo.

—No.

—Me dijiste que te mostrara.

—Y lo hiciste.

—Cobarde.

La mano de él se movió una vez fuera del encuadre. Los músculos del antebrazo se le tensaron.

—Sigue hablando —dijo—. A ver adónde te lleva.

La amenaza le fue directo entre las piernas. Wren empujó los dos dedos más adentro, curvándolos como él le había enseñado, y luego usó el pulgar sobre el clítoris. El sonido húmedo pareció imposiblemente fuerte en el pequeño cuarto.

Alguien probó una puerta más adelante en el pasillo. El metal hizo clic. Wren se quedó paralizada con los dedos todavía dentro de sí.

Wren escuchó. Los pasos pasaron frente a su cuarto, luego se detuvieron más allá en el pasillo. Alguien se rio.

—Mírame —dijo Weston.

Ella estuvo atenta a las llaves de Coco. Las paredes eran lo bastante delgadas como para oír a cualquiera que bajara por el pasillo, pero aun así no lograba obligarse a cortar la llamada.

Se movió más rápido, sin dejar de escuchar el pasillo.

—Bien —dijo él.

Había estado esperando a que dijera eso. Admitírselo a sí misma no lo hacía más fácil.

Apoyó el teléfono contra la almohada y llevó la mano libre a un pecho, pellizcándose el pezón como él le había enseñado a su cuerpo a esperar. El placer subió demasiado rápido. Wren trató de controlar la respiración y no lo logró.

—Weston.

—Acaba para mí.

—No puedo…

—Sí puedes.

—No estás aquí.

—Y aun así eres lo bastante mía para hacerlo.

Se aferró a la almohada cuando él lo dijo.

Wren acabó con los dientes clavados en el labio inferior, el teléfono resbalando contra la almohada, el sonido atrapado en su garganta hasta que se rompió en un pequeño jadeo indefenso. Weston lo observó todo.

Mantuvo los dedos adentro mientras pasaban las contracciones, porque él le había dicho que no se moviera y porque ver cómo se le tensaba la mandíbula hacía que obedecer se sintiera, por un instante, como poder. En la última pulsación, él cerró los ojos. Su hombro dio una sacudida. Cuando volvió a mirarla, el control había regresado demasiado tarde para ocultar lo que ella le había hecho.

Cuando terminó, alcanzó el teléfono de nuevo. La habitación estaba lo bastante en silencio como para oír su propia respiración.

Wren se cubrió el pecho con la sudadera, con los dedos temblorosos.

En la pantalla, Weston exhaló una vez, despacio y controlado. Ella había visto fallar su compostura. Ahora parecía listo para volver a lo que fuera que estuviera haciendo antes de la llamada.

Eso también la enfureció.

—¿Contento? —preguntó.

—No.

Se le apretó el pecho. No lograba saber si él estaba decepcionado o quería más.

—Entonces, ¿cuál era el punto?

—Ver si la distancia cambia algo.

—¿Y?

—No lo hace.

Wren apartó la mirada. Había querido que él dijera eso. Ahora lo quería a su lado, no en una pantalla, y no había forma de pedirlo sin sonar sola.

—Debería irme —dijo.

—Wren.

Ella volvió a mirar. Él dudó. Ella esperó, con la esperanza de que le pidiera que siguiera en la llamada.

—No dejes que Coco te vea la cara así.

La llamada terminó. Wren se quedó muy quieta, con el teléfono muerto en la mano. En el pasillo, alguien volvió a reírse.

Se llevó los dedos a la boca. No quería otro mensaje diciéndole qué hacer. Lo quería a él, que se quedara después.