La Protegida Del Don Greco

Otra noche se había tendido sobre el refugio como un manto pesado. El viento atravesaba los árboles altos del bosque, silbando entre las ramas secas, y hacía crujir las ventanas antiguas de la casa de piedra. Dentro, el silencio era más denso que el frío. Solo el crepitar de la chimenea rompía la monotonía, lanzando sombras danzantes en las paredes.

Theo caminaba de un lado a otro de la sala principal, los pasos pesados sobre el suelo de madera. Su cuerpo aún cargaba la tensión de los últimos días, Volkov no daba tregua, y aunque el refugio era seguro, él sabía que la seguridad era solo un concepto provisional.

Pero no era solo Volkov lo que lo inquietaba. Era ella.

Naya.

Desde el ataque a la mansión, desde que decidió llevarla a aquel escondite, algo había cambiado. Ya no era solo la joven rota que encontró encadenada en el sótano. Poco a poco, pedazo a pedazo, el velo de su silencio se deshacía. Cada palabra dicha, cada mirada sostenida, era un paso hacia algo que Theo no sabía si quería o si podía enfrentar.

Aquella noche, ella estaba sentada frente a la chimenea. Las rodillas dobladas, los pies descalzos sobre la alfombra gruesa. La luz dorada del fuego iluminaba el rostro pálido, suavizando las líneas de agotamiento, y hacía brillar los ojos oscuros que rara vez lo miraban por mucho tiempo.

Theo la observaba desde lejos. No era su costumbre contemplar a nadie, estaba acostumbrado a medir a las personas como si fueran piezas en un tablero, recursos que usar o descartar. Pero con Naya, había algo diferente. Algo que lo obligaba a mirar más profundo, aunque no quisiera admitirlo.

—¿Tienes frío? —preguntó, la voz grave resonando en la sala.

Ella levantó los ojos, sorprendida. Dudó, luego negó con la cabeza.

—No. —la voz salió baja, casi tímida— El fuego ayuda.

Theo solo asintió. Se acercó despacio, sentándose en la butaca de al lado. El silencio se prolongó, pero no era el mismo silencio de siempre. Había expectativa. Algo a punto de ser dicho.

Naya respiró hondo, el pecho subiendo y bajando de forma irregular. Sus manos descansaban sobre el regazo, como si luchara contra su propia valentía.

—Theo… —empezó, y él notó que usaba su nombre, sin títulos, sin miedo— Necesito mostrarle algo.

El corazón de él latió más fuerte, aunque el rostro permaneció impasible.

—¿Qué?

Ella se mordió el labio, dudó otra vez, y luego, despacio, llevó las manos al tejido de la blusa. La corrió hacia un lado, dejando al descubierto el hombro.

Theo contuvo la respiración.

Allí, marcada en la piel clara, había una cicatriz larga, irregular, como si hubiera sido quemada con hierro al rojo vivo.

Naya desvió la mirada, avergonzada. Pero no se detuvo. Corrió un poco más la blusa, mostrando otras marcas, cortes mal cicatrizados, pequeñas quemaduras, huellas que denunciaban golpes, caídas, violencia al extremo.

—Esto… —susurró, la voz quebrada— es lo que él me hizo.

El silencio fue absoluto. Theo no podía apartar los ojos. Cada marca era un mapa de su dolor, una historia grabada en la carne. Y dentro de él, algo frío y letal se encendió.

Vladimir.

El nombre cruzó su mente como un mal recuerdo. Cuando al fin logró hablar, la voz salió baja, cargada de un odio controlado.

—Quien te hizo esto… ya está muerto.

Naya cerró los ojos, como si los recuerdos la aplastaran.

—Pensé… —susurró— que nunca más volvería a ser persona. Que todo lo que era se había quedado en aquel sótano.

Theo se inclinó hacia adelante, los codos sobre las rodillas. Su mirada era tan afilada como un cuchillo.

—Escucha lo que voy a decirte, Naya. —habló despacio, cada palabra como un martillo— Voy a acabar con ellos. No uno o dos. Todos. La mafia rusa en Toronto dejará de existir. Te lo juro.

Ella levantó los ojos hacia él, y por primera vez, no había solo miedo. Había algo cercano a la confianza.

Theo extendió la mano, deteniéndola en el aire a pocos centímetros de su brazo. No la tocó. Solo dejó que ella decidiera.

Naya dudó, pero luego, con un gesto pequeño, permitió que su mano tocara su piel.

Fue un roce leve, casi imperceptible. La mano que tantas veces sostuvo armas y firmó sentencias de muerte descansaba ahora sobre su piel marcada con delicadeza.

Naya sintió un calor extraño recorrerle el cuerpo. No era solo consuelo. Era algo más profundo, más peligroso. El corazón se le aceleró, y no sabía si era miedo o deseo.

Theo también lo sintió. La proximidad, el suave aroma de su cabello, la fragilidad que contrastaba con la fuerza que aún ardía en sus ojos. Se inclinó un poco más, instintivamente.

Los rostros estaban a pocos centímetros. El silencio parecía gritar.

Naya contuvo la respiración. Su mirada buscaba la de él, como si quisiera entender, como si quisiera creer que era posible confiar.

Theo sintió crecer el impulso, la necesidad de romper todas las barreras. De besarla, de tomar para sí aquello que, durante tanto tiempo, creyó incapaz de sentir.

Pero, de repente, se contuvo.

Enderezó el cuerpo, apartó la mano, levantó de nuevo el muro de hielo.

—No. —susurró, más para sí que para ella.

Naya parpadeó, confundida. El corazón aún acelerado, los labios entreabiertos.

Theo se levantó, se volvió hacia la chimenea. El fuego se reflejaba en sus ojos, pero la voz salió firme, helada:

—Esto no puede pasar.

Ella bajó la cabeza, avergonzada, pero al mismo tiempo… aliviada. No porque no lo deseara. Sino porque temía desearlo demasiado.

El silencio volvió, pero ahora era distinto. No estaba vacío. Estaba cargado de todo lo que quedó suspendido, de todo lo que casi sucedió.

Theo respiró hondo. Y dentro de él, tomó una decisión sin retorno: la mafia rusa sería borrada de Toronto. No por negocios. No por poder. Sino porque se atrevieron a tocarla.

Aquella noche, solo en su habitación, Theo miró al techo oscuro, sin dormir. Sentía su presencia en cada pensamiento, en cada latido. Y supo, con una claridad cruel, que Naya ya no era solo una protegida.

Era la brecha. La grieta en el muro de piedra. La rosa despedazada que empezaba a florecer ante él.

Y por eso mismo, aún más peligrosa que Volkov.